Ngày ly hôn, anh ta ném phịch cuốn sổ lên bàn, bảo: “Đừng dây dưa nữa”. Tôi cười đáp “Được”, rồi quay đầu đặt vé máy bay đi Hạ Môn. Tôi cứ ngỡ phần đời còn lại sẽ chẳng bao giờ giao cắt với anh ta nữa.
Nhưng 5 ngày sau, anh ta phơi phới dẫn tình mới đi làm thủ tục sang tên nhà ở Trung tâm Hành chính. Nhân viên tại quầy nhìn màn hình, chậm rãi nói: “Thưa anh, hệ thống hiển thị căn nhà đứng tên cô Bạch Oánh Oánh này có người đồng sở hữu là anh. Vui lòng xác minh lại thông tin.”
Nụ cười của anh ta cứ thế nứt toác ra từng chút một.
Cuốn sổ ly hôn màu đỏ thẫm mỏng dính ấy còn nhẹ hơn cả cuộc hôn nhân ba năm của tôi. Không khóc lóc, không ầm ĩ, lúc bước ra khỏi Cục Dân chính, tôi thậm chí còn gật đầu chào Trần Khải Hành, coi như sự tử tế cuối cùng.
Anh ta kéo trễ khẩu trang, giọng điệu như vừa kết thúc một ca phẫu thuật định kỳ: “Tô Niệm Thanh, đừng làm khó nhau nữa, đường ai nấy đi.”
Tôi đáp: “Được.”
Anh ta sải bước lớn về phía chiếc xe sedan màu đen đỗ bên đường. Cửa kính ghế phụ hạ xuống, Bạch Oánh Oánh lộ ra nửa khuôn mặt trang điểm tinh xảo, mỉm cười ngọt ngào với anh ta. Tôi không nhìn thêm, mở điện thoại đặt chuyến bay sớm nhất đi Hạ Môn. Giây phút thanh toán thành công, tôi tưởng đời này kiếp này chẳng còn dính dáng nửa chữ với anh ta nữa.
Nào ngờ 5 ngày sau, trên màn hình điện thoại của tôi hiện lên 7 cuộc gọi nhỡ liên tiếp, tất cả đều từ cùng một số.
Và ngay lúc này, Trần Khải Hành đang cùng Bạch Oánh Oánh đứng trước quầy của Trung tâm Dịch vụ Hành chính, chuẩn bị làm thủ tục sang tên nhà, mở ra “cuộc sống mới” mà anh ta hằng mơ mộng.
Nhân viên trong quầy nhìn máy tính hai lần, ngẩng đầu lên, nét mặt không giấu được vẻ ngạc nhiên nhưng vẫn nghiêm túc xác nhận lại: “Thưa anh, hệ thống hiển thị căn nhà ở ngõ Hoài An đứng tên cô Bạch Oánh Oánh này, người đăng ký đồng sở hữu là tên của anh. Trường hợp này anh cần phải xử lý trước.”
