“Anh ta đang vội sắp xếp danh phận mới cho Bạch Oánh Oánh, căn nhà này không dọn sạch thì quy trình không đi tiếp được.”

“Thế cô có sợ không?”

“Không sợ.”

Tôi thực sự không sợ. Việc thêm tên vào tài sản cá nhân trước hôn nhân, lúc làm thủ tục tôi đã cảnh giác rồi. Mọi văn bản tôi đều có bản photo, từng bước tôi đều nhớ rõ mồn một.

Là tự anh ta muốn thêm tên.

Là tự anh ta ký tên.

Là tự anh ta không thèm đọc.

Những thứ này, bây giờ anh ta muốn chối bỏ cũng không dễ thế đâu.

Tôi gọi lại số của luật sư đó.

“Luật sư Ngô phải không? Tôi là Tô Niệm Thanh.”

Đầu dây bên kia rõ ràng không ngờ tôi lại chủ động gọi lại, khựng lại một giây rồi mới đáp lời: “Cô Tô, chào cô. Về vấn đề căn nhà ở ngõ Hoài An…”

“Làm phiền anh chuyển lời tới Trần Khải Hành,” tôi ngắt lời anh ta, “Thủ tục đăng ký quyền sở hữu căn nhà đó do đích thân anh ta ký tên, hoàn toàn tự nguyện, không hề có bất kỳ sự lừa dối hay ép buộc nào. Nếu anh ta muốn khởi kiện, cứ tự nhiên. Hẹn gặp trên tòa.”

Tôi cúp máy. Chu Lăng vỗ tay hai cái không ra tiếng bên cạnh.

Hai giờ chiều, tin nhắn WeChat của Trần Khải Hành tới.

“Tô Niệm Thanh, nói chuyện tử tế lần cuối cùng. Rốt cuộc cô muốn thế nào?”

Tôi không đáp.

Hai phút sau lại tới một tin: “Cô thực sự muốn thi gan với tôi vì cái căn nhà rách đó à? Đáng giá mấy đồng cơ chứ? Cô không thể giống một người bình thường xử lý xong xuôi mọi việc sao?”

Tôi gõ bốn chữ gửi đi: “Căn nhà rách nào?”

Anh ta phản hồi cực nhanh: “Đừng có giả vờ với tôi! Số 17 ngõ Hoài An! Cái căn nhà mà bố cô để lại cho cô đấy!”

“Căn nhà đó, là của tôi. Tên anh có trên đó, là do tự anh yêu cầu thêm vào. Quên rồi à?”

Khung chat hiển thị anh ta đang gõ, ngắt quãng nhấp nháy cả mười mấy giây, cuối cùng rặn ra được một câu: “Hồi đó cô cố tình làm thế.”

Tôi vứt điện thoại sang một bên, không thèm trả lời nữa.

Ngoài cửa sổ là biển Hạ Môn xanh ngắt. Anh ta mãi mãi là như vậy, mọi lỗi lầm đều là của người khác, mọi vấn đề đều do người khác gây ra. Kết hôn ba năm, anh ta chẳng thay đổi chút nào.

Tối hôm đó, Chu Lăng mời tôi đi ăn hải sản tươi ở một quán vỉa hè ven biển. Cô ấy uống hai lon bia, hỏi tôi: “Niệm Thanh, cô có từng nghĩ, căn nhà cũ đó rốt cuộc bây giờ đáng giá bao nhiêu tiền không?”

Tôi gắp một miếng hàu: “Không rõ. Nhà ở khu phố cổ, chắc không được bao nhiêu.”

“Cô chắc không?”

“Sao thế?”

Chu Lăng đặt lon bia xuống, lướt điện thoại vài cái rồi xoay màn hình cho tôi xem.

Là một mẩu tin tức địa phương, tiêu đề ghi: **”Khởi động lấy ý kiến cải tạo khu vực lõi phố cổ, công bố danh sách 4 khu vực đợt đầu.”**

Mắt tôi lướt qua tên của 4 khu vực đó.

Khu vực thứ 3, rõ ràng là “Khu vực ngõ Hoài An và vùng lân cận”.

Gió biển thốc vào cổ áo, lưng tôi bỗng lạnh toát.

**Chương 5**

Giải tỏa đền bù.

Bốn chữ này quay cuồng trong đầu tôi.

Ngõ Hoài An, căn nhà cũ bố để lại cho tôi, rộng hơn 50 mét vuông, tầng trệt có một cái sân nhỏ, vách chung với một tiệm may đã mở được 20 năm. Hồi nhỏ tôi từng làm bài tập trong cái sân ấy, ăn thạch lựu, nghe tiếng máy khâu của dì thợ may nhà bên vang lên hết mùa hè này đến mùa hè khác. Sau này bố chuyển đi, căn nhà cho một cặp vợ chồng bán đồ ăn sáng thuê, mỗi tháng tiền thuê chỉ nhỉnh hơn một nghìn tệ, tôi lười đến mức chẳng thèm ghé qua.

Sau khi lấy Trần Khải Hành, tôi lại càng không quản đến căn nhà này nữa. Nó cứ lặng lẽ nằm ở góc phố cổ, bám bụi, và cũng là nơi cất giữ những nhung nhớ cuối cùng của tôi về bố mẹ.

Bây giờ nó lại lọt vào danh sách đền bù giải tỏa.

“Cô biết giải tỏa nghĩa là gì không?” Chu Lăng cất điện thoại đi. “Một khi lấy ý kiến thành công, bước vào quy trình bồi thường, theo tiêu chuẩn khu đất vàng lõi phố cổ, căn nhà hơn 50 mét vuông của cô, tiền đền bù hoặc diện tích tái định cư đổi lại