Năm năm tuổi, tôi quyết định bỏ nhà ra đi.

Bởi vì mẹ kế nói với tôi: “Mẹ mày chết rồi, cái nhà này không chào đón mày.”

Cô chị gái “thật” thì vứt hết đồ chơi của tôi vào thùng rác: “Đồ con hoang không xứng đáng ở đây.”

Còn bố tôi? Ông ấy bận họp ở công ty, điện thoại lúc nào cũng không gọi được.

Tôi đeo chiếc ba lô nhỏ, mang theo 8 tệ tích góp suốt ba tháng, bước ra khỏi cánh cửa đó.

Trước khi đi, tôi bật livestream trên điện thoại — đây là điều mẹ đã dạy tôi, hễ gặp nguy hiểm thì hãy bật livestream, sẽ có người giúp đỡ.

Tôi nhìn vào ống kính, nói bằng giọng sữa non nớt: “Chú dì ơi, con tên là Quách Tiểu Manh, năm nay năm tuổi. Mẹ con mất rồi, bố không cần con nữa. Bây giờ con sẽ đi lang thang, mọi người có thể trò chuyện với con được không ạ?”

Phòng livestream từ 0 người, biến thành 10 người, 100 người, rồi thành mười vạn người.

Kênh chat nổ tung.

*“Đứa trẻ này là con nhà ai thế?! Bố mẹ nó là súc vật à?!”*
*“Báo cảnh sát! Mau báo cảnh sát đi!”*
*“Khoan đã, căn biệt thự phía sau con bé… có phải là Linjiang Số 1 không?”*
*“Vãi, đó chẳng phải là khu nhà của tập đoàn Quách thị sao? Đứa trẻ này họ Quách?!”*

Đêm đó, cả mạng xã hội sục sôi tìm kiếm một bé gái năm tuổi tên Quách Tiểu Manh.

Còn bố tôi, lúc này đang ở buổi họp báo, bị phóng viên vây kín đến mức không thở nổi.

“Quách tổng, cho hỏi việc con gái ông bỏ nhà ra đi là thật sao?”
“Quách tổng, video mẹ kế ông ngược đãi trẻ em đã bị rò rỉ, ông nghĩ sao về việc này?”
“Quách tổng, con gái ông nói ông không cần con bé nữa, ông có điều gì muốn nói không?”

Lần đầu tiên tôi thấy mặt bố mình trắng bệch.
Trắng như một tờ giấy.

—

**Chương 1: Tôi quyết định bỏ nhà ra đi**

Tôi tên là Quách Tiểu Manh, năm nay năm tuổi.

Mẹ nói, tên của tôi là do mẹ đặt. Tiểu Manh, nghĩa là mầm non nhỏ, mẹ hy vọng tôi sẽ kiên cường như ngọn cỏ, dù ở đâu cũng có thể lớn lên.

Nhưng mẹ mất rồi.
Ba tháng trước, một chiếc xe tải lớn đã mang mẹ đi.

Kể từ ngày đó, từ con gái của mẹ, tôi trở thành “đứa con hoang” của nhà họ Quách.

Nhà họ Quách rất lớn, có sân vườn, có bể bơi và rất nhiều phòng. Phòng tôi ở là phòng nhỏ nhất, nằm tận cùng hành lang, cửa sổ đối diện với một bức tường, ban ngày cũng phải bật đèn.

Mẹ kế nói, đây gọi là “phòng khách”.
Nhưng tôi đã ở đó suốt ba tháng rồi.

Chị gái thật tên là Quách Vũ Nhu, lớn hơn tôi ba tuổi, năm nay tám tuổi. Chị ấy ở phòng đối diện tôi, cửa sổ nhìn ra sân vườn, nắng đẹp đến mức có thể làm người ta cháy nắng.

Ngày nào chị ấy cũng nói với tôi một câu: “Đây là nhà tao, mày chỉ là đồ con hoang, dựa vào cái gì mà đòi ở đây?”

Tôi không biết trả lời thế nào.
Vì chị ấy nói đúng, đây không phải nhà tôi.

Nhà tôi ngày xưa rất nhỏ, chỉ có 40 mét vuông, nhưng mẹ luôn trải chiếc giường nhỏ cho tôi thật mềm, đặt một viên kẹo trên gối và hôn lên trán tôi thì thầm: “Chúc cục cưng ngủ ngon”.

Giờ chiếc giường nhỏ đó đã bị bán đi với giá 40 tệ.
Mẹ kế nói, giữ lại chỉ tổ xui xẻo.

Hôm nay là sinh nhật tôi.
Sinh nhật năm tuổi.

Sáng sớm thức dậy, tôi nhìn vào gương tết tóc. Mẹ từng dạy tôi phải tết hai chùm nhỏ hai bên cho thật đáng yêu. Tôi tết không được khéo lắm, cái cao cái thấp, nhưng không sao, tôi không tự nhìn thấy được.

Tết tóc xong, tôi đeo chiếc ba lô nhỏ lên vai. Ba lô mẹ mua, màu hồng, có hình một con thỏ trắng. Bên trong là 8 tệ tôi dành dụm ba tháng, một bức ảnh của mẹ và một viên kẹo — đó là viên kẹo cuối cùng mẹ để lại, tôi cứ tiếc mãi không nỡ ăn.

Tôi mở cửa, đi xuống lầu.
Đến cầu thang, tôi nghe thấy tiếng mẹ kế đang gọi điện thoại.

“Đúng, tiệc tối nay tôi sắp xếp xong hết rồi, Vũ Nhu sẽ mặc chiếc váy công chúa của Chanel… Còn đứa con hoang kia à? Kệ nó, cứ nhốt nó trong phòng, đừng để nó ra ngoài làm mất mặt tôi.”

Tôi đứng trên cầu thang, đợi bà ta nói xong mới bước xuống.
Mẹ kế nhìn thấy tôi, nhíu mày.

“Đi đâu đấy?”
“Con đi chơi.” tôi nói.

“Chơi bời cái gì? Hôm nay nhà có việc, đừng có chạy lung tung.” Bà ta xua tay như đuổi ruồi, “Về phòng mà ở.”

Tôi không nhúc nhích.
“Dì ơi,” tôi ngước nhìn mặt bà ta, “Hôm nay là sinh nhật con.”

Mẹ kế sững người một chút, rồi cười.
Nụ cười đó tôi đã thấy nhiều lần, mỗi khi bà ta cười với tôi trước mặt người ngoài đều là vẻ mặt này. Nhưng giờ không có người ngoài, nụ cười này trông thật khác.

“Sinh nhật?” Bà ta nhìn tôi từ trên xuống dưới, “Mày kỷ niệm sinh nhật cái gì? Mẹ mày chết rồi, ai tổ chức sinh nhật cho mày?”

Tôi nói: “Con tự tổ chức cho mình.”

Mẹ kế lại cười, lần này cười to hơn.
“Được thôi, vậy mày tự mà tổ chức.” Bà ta phất tay, “Đi ra ngoài đi, đừng đứng đây cho chướng mắt.”