“Sau này nếu thật sự cải tạo, có phải mỗi người có hộ khẩu sẽ được tính một suất bồi thường không?”

Anh ta bật cười:

“Đâu đơn giản thế được. Dự án còn chưa chính thức triển khai, tôi không thể khẳng định với chị. Sau này tính theo diện tích nào, đối tượng nào, lấy mốc thời gian nào để xác định quyền lợi, tất cả phải đợi phương án chính thức. Hiện tại chị cứ khai đúng tình hình thực tế là được.”

Tôi gật đầu:

“Vậy người nào thực tế không sống ở đây thì ghi là không sống ở đây.”

“Đúng, đừng khai bừa.”

Tôi cầm bút, viết rõ ràng vào mục “Số người thực tế cư trú”:

Ba người.

Viết xong, tôi chụp lại bản đăng ký mà mình được giữ.

Đây là lần đầu tiên tôi chủ động lưu lại bằng chứng.

Không phải để hại ai.

Chỉ là tôi không muốn một ngày nào đó có người đứng giữa phòng khách nhà mình, chỉ vào sổ hộ khẩu rồi nói:

“Giấy trắng mực đen đây, cô đừng hòng chối.”

Đến tháng thứ ba, mẹ chồng cũng biết chuyện khu phố đang được khảo sát giải tỏa.

Bà đặc biệt hầm một nồi canh gà, gọi cả hai gia đình đến ăn cơm.

Trong bữa ăn, Chu Hồng Mai nhiệt tình hơn thường ngày.

Chị ta gắp cho con gái tôi một chiếc đùi gà, lại múc canh cho tôi:

“Em dâu, dạo này công việc bận lắm à? Trông em gầy đi đấy.”

Tôi đáp:

“Cũng bình thường ạ.”

Chị ta hỏi tiếp:

“Bên khu dân cư đến nhà em đăng ký rồi phải không?”

Tôi uống một ngụm canh:

“Đến rồi.”

“Họ đăng ký thế nào?”

“Cứ đúng thực tế mà đăng ký thôi.”

Đôi đũa trong tay chị ta khựng lại.

Mẹ chồng không nhận ra điều bất thường, vẫn vui vẻ nói:

“Nếu thật sự giải tỏa, mấy năm vất vả của hai đứa cuối cùng cũng được đền đáp rồi.”

Chu Hồng Mai cười:

“Mẹ, cũng không thể chỉ tính cho hai vợ chồng nó được.”

Mẹ chồng sững người.

Chu Lỗi cúi đầu ăn cơm.

Tôi nhìn sang Chu Hồng Mai.

Chị ta lập tức cười xòa:

“Ý con là căn nhà cũ ấy vốn do bố mẹ cho Chu Lỗi từ trước, trong đó cũng có công sức của bố mẹ nữa mà.”

Mẹ chồng xua tay:

“Nhà đã cho em trai con từ lâu rồi. Sau này cũng là hai vợ chồng nó bỏ tiền xây sửa, lôi bố mẹ vào làm gì.”

Nụ cười trên mặt Chu Hồng Mai nhạt đi đôi chút.

“Con chỉ nói thế thôi.”

Tôi cũng không lên tiếng.

Nhưng nửa sau bữa cơm ấy, chẳng ai nhắc đến chuyện giải tỏa nữa.

Trên đường về, Chu Lỗi lái xe máy, tôi ngồi phía sau.

Gió khá mạnh, tôi đút tay vào túi áo khoác, không ôm anh.

Lúc dừng đèn đỏ, anh đột nhiên nói:

“Chị anh là người nghĩ gì nói nấy, em đừng chấp.”

Tôi hỏi:

“Em chấp chuyện gì?”

“Chuyện chị ấy nói về căn nhà.”

“Chị ấy nói sai à?”

Chu Lỗi im lặng vài giây:

“Dù sao bố mẹ cũng nói rõ rồi.”

Tôi nói:

“Chu Lỗi, bây giờ em chỉ hỏi anh một chuyện. Rốt cuộc vì sao chị Hồng Mai nhất quyết phải chuyển hộ khẩu của Tử Hàng vào nhà mình?”

Bàn tay đang nắm tay lái của anh rõ ràng siết chặt hơn.

“Chẳng phải anh nói rồi sao, để đi học.”

“Học ở đâu?”

“Thì… gần đây.”

“Trường nào gần đây?”

Anh nổi cáu:

“Em đang điều tra hộ khẩu đấy à?”

Tôi không hỏi nữa.

Nhưng tối hôm ấy, tắm rửa xong, tôi ngồi bên mép giường, xâu chuỗi lại từng chuyện xảy ra trong ba tháng qua.

Nếu thật sự vì chuyện đi học, chị chồng phải quan tâm đến trường lớp, tuyến tuyển sinh, hồ sơ nhập học.

Thế nhưng điều chị ta hỏi nhiều nhất lại là việc đăng ký của khu dân cư, giấy chứng nhận nhà đất và chính sách cải tạo.

Tôi không muốn đổ oan cho chị ta, nên hôm sau đã chủ động hẹn chị ta đi uống cà phê.

Chu Hồng Mai khá bất ngờ.

Sau khi ngồi xuống, tôi đi thẳng vào vấn đề:

“Chị, Tử Hàng chuyển hộ khẩu vào nhà em là để đi học đúng không?”

Chị ta cười:

“Đúng rồi. Chẳng phải Chu Lỗi đã nói với em sao?”

“Chị định cho cháu học trường nào?”

Chị ta cúi xuống khuấy cà phê:

“Vẫn chưa quyết định.”

“Khi nào làm thủ tục nhập học?”

“Để năm sau tính.”

“Vậy sao bây giờ đã chuyển hộ khẩu?”