Dòng nước trong veo lại tuôn ra từ vòi.

Khoảnh khắc ấy, cả khu tập thể bùng lên tiếng reo hò.

Có người hứng một cốc nước, uống cạn một hơi, rồi òa khóc nức nở.

Mất rồi mới biết quý.

Uống “canh bùn” nửa tháng, thứ nước sạch bình thường này, trong miệng họ bỗng hóa thành cam lộ.

Chỉ có nhà chị Tôn ở tầng một, vẫn im phăng phắc một màu chết chóc.

Đường ống nhà bà ta đã bị cắt đứt bằng biện pháp vật lý.

Bà ta chỉ có thể trơ mắt nhìn hàng xóm tầng trên rửa xe, tưới hoa, phung phí nước sạch.

Còn bà, vẫn phải ra công viên gánh nước.

Chiều hôm đó, tôi đang làm khâu nghiệm thu cuối cùng.

Chị Tôn đột nhiên lao ra, “bịch” một tiếng quỳ sụp trước mặt tôi.

Bà ta gầy đi nhiều, tóc bạc lốm đốm, trên mặt không còn vẻ hung hăng ngày trước, chỉ còn tuyệt vọng.

“Kỹ sư Triệu… Triệu huynh đệ… xin anh…”

Bà ta dập đầu liên hồi, trán nện xuống nền xi măng “cốp cốp” vang lên.

“Tôi sai rồi! Tôi thật sự biết sai rồi! Tôi không phải người! Tôi là súc sinh!”

“Anh có thể phạt tôi, nhưng đứa trẻ vô tội mà… cháu tôi còn phải uống sữa, còn phải tắm…”

“Xin anh, cho nhà tôi nối lại nước đi! Anh muốn bao nhiêu tiền tôi cũng đưa! Bán nhà tôi cũng đưa!”

Hàng xóm xung quanh kéo tới, lạnh lùng nhìn cảnh ấy.

Không ai tiến lên đỡ bà ta, cũng không ai xin giúp.

Tôi nhìn người đàn bà đang quỳ dưới đất, trong lòng không hề có chút khoái trá, cũng chẳng có chút thương hại.

“Chị Tôn.”

Tôi thản nhiên nói, “Lúc chị đi tố cáo tôi, chị có nghĩ đến ngày hôm nay không?”

“Lúc chị trộn thuốc nhuận tràng vào mẫu nước, chị có nghĩ đến ngày hôm nay không?”

“Lúc chị dẫn người đến chửi tôi là kẻ đầu độc, chị có nghĩ đến ngày hôm nay không?”

Chị Tôn khóc đến không nói thành lời, chỉ liều mạng lắc đầu.

“Người lớn phải trả giá cho hành vi của mình.”

Tôi quay sang, nói với công nhân bên cạnh: “Phong tỏa khu vực này, lắp thêm lưới chống trộm, phòng kẻ nào đó đi ăn cắp nước.”

“Rõ.”

Tôi sải bước rời đi.

Sau lưng vang lên tiếng gào tuyệt vọng của chị Tôn, như một con thú hoang hấp hối.

14

Một tháng sau, nhà chị Tôn chuyển đi.

Nghe nói dọn vào ban đêm, lặng lẽ, không dám kinh động bất kỳ ai.

Căn hộ bán rẻ, người mua là một cặp vợ chồng trẻ.

Việc đầu tiên họ làm khi dọn vào là tìm tôi, nộp bù phí lắp ban đầu, mở dịch vụ nước sạch.

Khu tập thể lại trở về yên ả.

Nhưng có những thứ đã vĩnh viễn đổi thay.

Ánh mắt hàng xóm nhìn tôi luôn pha lẫn kính sợ và xa cách.

Họ không còn gọi tôi “Tiểu Triệu” nữa, mà gọi “Triệu tổng” hoặc “kỹ sư Triệu”.

Không ai dám chiếm tiện nghi nữa, cũng không ai dám sau lưng bịa chuyện.

Hệ thống lọc nước mới vận hành ổn định, mỗi nhà tính tiền theo đồng hồ lưu lượng, dùng thêm dù chỉ một giọt cũng phải trả.

Nhưng không một ai than đắt.

Vì họ hiểu, nếu không bỏ tiền, cái giá sẽ là gì.

Lão Chu được thả ra rồi, nghe nói đã ly hôn, một mình về quê.

Chị Tôn dẫn theo đứa cháu bệnh tật đi thuê nhà, sống rất khổ.

Nhưng những chuyện đó, rốt cuộc chỉ còn là câu chuyện đầu môi sau chén trà.

15

Nửa năm sau, một tờ báo công nghệ nổi tiếng liên hệ với tôi.

Họ muốn làm chuyên đề về “công nghệ và nhân tính”, nghe câu chuyện của tôi liền đặc biệt đến phỏng vấn.

Phóng viên là một cô gái trẻ, đôi mắt trong veo.

“Anh Triệu, nhiều người nói cách làm của anh hồi đó quá tuyệt tình, anh nghĩ sao?”

Tôi ngồi trước cửa sổ sát đất, nhìn thành phố xe cộ như nước chảy ngoài kia.

“Tuyệt tình sao?”

Tôi hỏi lại, “Bác sĩ cắt bỏ khối u, khối u cũng sẽ thấy bác sĩ tuyệt tình.”

Cô phóng viên sững người: “Vậy anh thấy, bài học đổi bằng một triệu hai trăm nghìn, có đáng không?”

“Đáng.”

Tôi nhấp một ngụm Evian, vị vẫn thuần khiết như cũ.

“Nó khiến tôi hiểu một đạo lý: lòng tốt tràn lan, là mảnh đất ươm mầm cho tội ác.”

“Một bát gạo là ân, một đấu gạo thành thù. Khi anh biến sự cho đi thành điều thường ngày, người nhận sẽ coi đó là lẽ đương nhiên. Một khi anh dừng lại, họ sẽ thấy anh đang cướp đi thứ thuộc về họ.”

“Công nghệ không có thiện ác, nhưng lòng người có.”

“Tôi dùng công nghệ dạy họ một bài học. Học phí hơi đắt, nhưng tôi nghĩ, cả đời này họ sẽ không quên.”

Kết thúc phỏng vấn, cô phóng viên hỏi có thể chụp tôi một tấm ảnh không.

Tôi từ chối.

“Chụp bộ thiết bị đi.”

Tôi chỉ ra ngoài cửa sổ, “Nó hiểu thế giới này hơn tôi.”

16

Đoạn kết của câu chuyện, tôi bán căn nhà ấy.

Dù nơi đó có ký ức về mẹ tôi, nhưng không khí ở đó quá đục ngầu, tôi không thích.

Ngày rời đi, tôi lần cuối ghé phòng thiết bị.

Bộ hệ thống nội địa đang ù ù chạy, kim đồng hồ áp suất ổn định ở mức 0,4MPa.

Ông Trần đến tiễn tôi.

　“Triệu tổng, anh thật sự đi à?”

“Ừ, đổi môi trường khác.”

“Thế còn hệ thống này…”

“Cứ làm theo hợp đồng, mọi người tự bảo trì, hỏng thì liên hệ hãng.”

Ông Trần thở dài: “Triệu tổng, thật ra mọi người đều rất tiếc anh…”

Tôi cười nhẹ, không đáp.

Bước ra khỏi cửa đơn nguyên, nắng vừa đẹp.

Mấy đứa trẻ trong sân đang chơi súng nước, những tia nước phun ra trong vắt, dưới ánh mặt trời khúc xạ thành những dải cầu vồng.

Trong đó có một đứa, chính là con gái chị Lý — người từng dẫn đầu chửi tôi.

Cô bé thấy tôi, khựng lại một chút rồi rụt rè gọi: “Chào chú Triệu.”

Tôi gật đầu, coi như đáp lại.

Tôi lên xe, nổ máy.

Trong gương chiếu hậu, tòa nhà cũ xám xịt dần lùi xa.

Nó vẫn đứng đó, như một tấm bia im lặng, chôn vùi năm năm ngây thơ và thiện ý của tôi.

Nhưng tôi không hối hận.

Bởi tôi biết, từ nay về sau, dù ở đâu, tôi cũng chỉ dành nước sạch cho những người xứng đáng.

Còn những kẻ quen uống canh bùn.

Thì cứ để họ tiếp tục lăn lộn trong vũng bùn của mình.

Dù sao, cái van đó, mãi mãi nằm trong tay tôi.

Chiếc xe hòa vào làn đường lớn, nhập vào dòng xe cuồn cuộn.

Phía trước, trời cao biển rộng.

【Hết】