“Còn những món đồ cổ thư họa mà bố con sưu tầm.”

Mẹ chồng ôm một tia hy vọng.

Tôi lập tức liên hệ một người bạn giám định mà tôi tin tưởng.

Anh ta vội vàng đến, cẩn thận xem xét mấy “trân phẩm” trên giá cổ vật trong thư phòng, cuối cùng bất đắc dĩ lắc đầu.

“Tuệ An, dì Diệp,” anh ta chỉ vào chiếc bình sứ hoa lam thời Minh mà Triệu Thừa thường đem khoe với khách, “món này, làm giả cũng khá tinh xảo, nhưng nhiều nhất chỉ đáng vài nghìn tệ. Hàng thật, e rằng đã sớm không còn ở đây.”

Tia may mắn cuối cùng của mẹ chồng bị nghiền nát.

Bà lảo đảo một bước, phải vịn vào giá sách mới đứng vững.

“Ông ta lừa tôi, ông ta lừa tôi cả đời.”

Bà lẩm bẩm, ánh mắt tràn đầy nỗi đau bị phản bội hoàn toàn.

“Mẹ!” Tôi lần nữa giữ chặt vai bà, ép bà nhìn tôi, “Nhìn rõ chưa? Họ không để lại cho chúng ta con đường sống! Bây giờ thứ chúng ta có thể dựa vào, chỉ có chính mình!”

Bà nhìn tôi, lồng ngực phập phồng dữ dội, cuối cùng, nặng nề gật đầu.

“Được! Nghe con!”

Chúng tôi bắt đầu xử lý tài sản với tốc độ chớp nhoáng.

Gọi môi giới bất động sản đến.

“Bán gấp, toàn bộ bất động sản, thấp hơn giá thị trường 20%, yêu cầu thanh toán toàn bộ một lần, người mua tạm thời không xem nhà.”

Trong mắt môi giới lóe lên sự vui mừng, điều kiện hoa hồng gấp đôi khiến anh ta lập tức hành động.

Chiếc Mercedes của Triệu Thừa, chiếc Porsche của Triệu Minh Toàn, chiếc Audi trong nhà, kiểm tra xe tại chỗ, định giá tại chỗ, chuyển khoản tại chỗ.

Những “đồ cổ” kia, nhờ bạn giám định móc nối, tìm được một người thu mua đồ cũ, gói trọn giá mười vạn tệ, tiền hàng thanh toán xong xuôi.

Suốt quá trình, mẹ chồng đều theo sát bên tôi.

Bà nhìn đồ nội thất quen thuộc, xe cộ bị dán nhãn, nhìn những thứ chồng và con trai trân trọng bị xử lý rẻ mạt, sắc mặt trắng bệch, nhưng ánh mắt lại càng lúc càng cứng rắn.

Bà thậm chí chủ động lấy con dấu riêng của Triệu Thừa ra, trên một bản giấy ủy quyền mà tôi đã chuẩn bị trước, dùng sức đóng xuống.

“Bộp” một tiếng khẽ vang lên, lại như ấn định một nghi thức quyết tuyệt nào đó.

Bảy mươi hai giờ, bốn mươi tám triệu.

Khoản tiền đủ để chúng tôi tái sinh này, lần lượt được chuyển vào một tài khoản ở nước ngoài do tôi mở dưới thân phận ẩn danh.

Rạng sáng ngày thứ tư, trời còn chưa sáng.

Trong biệt thự, đồ đáng tiền đã dọn sạch, chỉ còn lại hai chiếc vali đã thu xếp xong.

Tôi và mẹ chồng, như hai cái bóng, kéo vali, lặng lẽ bước ra khỏi căn nhà tràn đầy dối trá và phản bội này.

Chiếc taxi chở chúng tôi chạy về phía sân bay.

Mẹ chồng vẫn nhìn cảnh phố quen thuộc lướt qua ngoài cửa sổ, lặng lẽ rơi nước mắt.

Nhưng lần này, nước mắt không phải vì người đã “chết”, mà vì nửa đời trước của bà đã bị chôn vùi hoàn toàn.

Tôi nắm lấy bàn tay lạnh buốt của bà.

“Mẹ,” tôi nói, “từ bây giờ, chúng ta chỉ sống vì chính mình.”

3.
4.
Khi máy bay hạ cánh xuống thành phố Y, là một buổi sáng ẩm ướt.

Mưa phùn lất phất, trong không khí mang theo mùi đất và cây cỏ.

Chúng tôi như hai kẻ chạy nạn, kéo vali, theo địa chỉ đã đặt trước trên mạng, tìm đến căn tiểu viện ven sông nằm ở rìa cổ trấn đó.

Tường trắng ngói đen, cửa gỗ khép hờ, khi đẩy ra phát ra một tiếng “kẽo kẹt”.

Sân rất nhỏ, nhưng sạch sẽ, có một cây quế cao lớn, dưới gốc là bàn đá ghế đá.

Hai phòng ngủ, một phòng khách nhỏ và một gian bếp. Đây chính là “nhà” của chúng tôi trong tương lai.

Đóng cửa lại, thế giới trong khoảnh khắc trở nên yên tĩnh.

Không có tiếng đập cửa đòi mạng, không có sự quan tâm giả tạo, chỉ có tiếng mưa rơi lất phất lên mái ngói và mặt sông xào xạc.

Mẹ chồng đứng giữa sân, nhìn quanh bốn phía, ánh mắt trống rỗng và mờ mịt.

Rời khỏi vùng an toàn đã sống mấy chục năm, vứt bỏ thân phận “bà Triệu”, bà như một cây bị cưỡng ép nhổ lên đem trồng lại, héo rũ, không tìm được phương hướng cắm rễ.

Tôi lặng lẽ mang hành lý vào phòng, đơn giản thu dọn một chút.

Cảm giác mệt mỏi như thủy triều dâng lên, không chỉ là thể xác, mà còn là tinh thần.

Buổi tối, chúng tôi ngồi đối diện nhau trong căn bếp nhỏ, ăn những món ăn mua từ quán nhỏ bên ngoài, nhạt nhẽo vô vị.

Sự im lặng như một tảng đá lớn đè giữa chúng tôi.

Đột nhiên, mẹ chồng đặt đũa xuống, giọng mang theo nỗi hoảng loạn không thể kìm nén, phá vỡ sự tĩnh lặng.

“Tuệ An, nếu những kẻ đòi nợ đó tìm tới đây thì sao?”

“Mẹ, họ không tìm được chúng ta.” Tôi đặt bát xuống, giọng cố gắng bình tĩnh và chắc chắn nhất có thể, “Hơn nữa, khả năng rất lớn là họ không dám tìm chúng ta nữa.”

“Tại sao?”

Bà mờ mịt.

Mẹ chồng mở to mắt.

Tôi tiếp tục nói.

“Con đã gửi những bằng chứng đó cho họ.

Nói rõ với họ rằng, nếu dám tiếp tục dây dưa với chúng ta, con sẽ giao bằng chứng cho cảnh sát và truyền thông.