Phải.

Kết thúc thật rồi.

Những tháng ngày ngột ngạt, những ràng buộc mục nát, quá khứ khiến người ta nghẹt thở — cuối cùng cũng được khép lại trọn vẹn.

Từ nay về sau, trong cuộc đời Văn Tĩnh, sẽ không còn nhà họ Hạ nữa.

Chỉ còn tôi, con gái tôi, và sự nghiệp do chính tay tôi gây dựng.

Hiệp hai của cuộc đời…

Mới chỉ vừa bắt đầu.

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.

Hoàng hôn đang rực rỡ, nhuộm cả thành phố trong sắc vàng dịu dàng.

Tôi biết — ngày mai, mặt trời vẫn sẽ mọc.

Và tôi cũng vậy.

Sẽ bước về phía ánh sáng, không ngoảnh đầu lại.

Mọi u ám trong đời tôi đã tan biến.

Phía trước chỉ còn con đường rộng mở.

Và vô vàn khả năng.

Tôi mỉm cười.

Một nụ cười nhẹ tênh.

Tự do.

________________________________________

14.

Tôi cứ ngỡ lần chạm mắt với Hạ Quân hôm đó đã là dấu chấm hết cho tất cả.

Nhưng không.

Vở kịch nhà họ Hạ vẫn chưa hạ màn.

Thậm chí còn có một đoạn hậu truyện méo mó và lố bịch hơn.

Đạo diễn vẫn là chính họ.

Còn cái kết — là cái hố họ tự tay đào cho mình.

Một tháng sau ngày studio của tôi khai trương, luật sư Phương gọi tới.

Giọng cô ấy nghe có gì đó rất lạ.

“Văn Tĩnh, có chuyện này… tôi nghĩ cô nên biết.”

“Tôi nghe đây.”

“Mẹ của Hạ Quân… qua đời rồi.”

Tôi khẽ khựng lại.

Nhưng trong lòng không dậy sóng.

Cảm giác giống như vừa nghe tin một người xa lạ rời khỏi thế gian.

“Khi nào vậy?”

“Tối qua. Suy tim, mất tại bệnh viện.”

Luật sư Phương nói tiếp:

“Lúc ra đi, không có lấy một người thân bên cạnh.”

“Hạ Đào và Hạ Mẫn nợ viện phí hơn một trăm nghìn tệ, bệnh viện đã nhiều lần gửi thông báo cuối cùng. Nhưng hai người họ cứ đùn đẩy trách nhiệm, chẳng ai chịu trả.”

“Cuối cùng họ còn mặc kệ, không thèm đến viện nữa.”

“Đến khi bà ấy mất, bệnh viện phải gọi thẳng cho nhà tang lễ, rồi bên đó mới liên hệ được với gia đình.”

Tôi im lặng.

Có thể tưởng tượng được sự cô độc và tuyệt vọng của bà ta trong những giờ phút cuối.

Cả đời tính toán, thứ bà ta coi trọng nhất chính là con cái, là cái gọi là “dòng dõi nhà họ Hạ”.

Vậy mà đến lúc cần nhất — lại bị chính những đứa con mình yêu thương vứt bỏ như một món đồ cũ.

Có lẽ… đó chính là cái giá phải trả.

Luật sư Phương khẽ cười nhạt.

“Nhưng đó vẫn chưa phải phần đặc sắc nhất.”

“Kịch hay… bắt đầu sau khi bà ta chết.”

“Hạ Đào và Hạ Mẫn đánh nhau ngay tại nhà tang lễ chỉ vì ai phải trả tiền mai táng.”

“Cuối cùng vẫn là Hạ Quân — không biết xoay xở ở đâu được vài nghìn tệ — lo hỏa táng qua loa cho mẹ.”

“Sau đó mới thật sự vào màn chính.”

“Ba anh em trở mặt hoàn toàn… chỉ để tranh căn nhà cũ bà ta để lại.”

Tôi nghe mà thấy giống một vở hài kịch đen — buồn cười đến lạnh người.

“Trước khi mất, bà ta để lại một bản di chúc viết tay.”

“Trong đó nói bà ta có lỗi với Hạ Quân… và cũng có lỗi với cô cùng An An.”

“Bà ta thừa nhận sai lầm lớn nhất đời mình là quá thiên vị hai đứa con nhỏ, nuông chiều họ đến hỏng.”

“Vì vậy, bà ta quyết định để lại căn nhà cũ cho Hạ Quân.”

“Muốn anh ta bán đi, trả hết nợ, chu cấp đầy đủ cho con gái, rồi sống tử tế lại từ đầu.”

Tôi hơi bất ngờ.

Không ngờ đến phút cuối đời, bà ta lại có lúc tỉnh táo như vậy.

Dù sự tỉnh táo ấy — với tôi — đã chẳng còn ý nghĩa gì.

“Hạ Quân đã đưa bản di chúc ra.”

“Nhưng Hạ Đào và Hạ Mẫn không chấp nhận.”

“Họ nói bà ta trước khi chết đã lú lẫn, khăng khăng bản di chúc là giả.”

“Hai người đó nhất quyết đòi chia ba căn nhà.”

“Hạ Quân không đồng ý. Anh ta nói đó là thứ duy nhất mẹ để lại cho mình — cũng là cơ hội cuối cùng để làm lại cuộc đời.”

“Và thế là… chiến tranh nổ ra.”

Giọng luật sư Phương đều đều, nhưng từng câu từng chữ đều khiến người ta lạnh sống lưng.

“Hạ Đào và Hạ Mẫn phá cửa căn nhà cũ để tìm sổ đỏ.”

“Họ lục tung mọi thứ, đồ đạc của mẹ bị quăng khắp nơi.”

“Không tìm thấy giấy tờ nhà…”

“Nhưng lại phát hiện một chiếc hộp sắt giấu dưới ván giường.”

“Bên trong không phải sổ đỏ.”

“Mà là toàn bộ số tiền hai anh em từng ‘hiếu kính’ cho mẹ suốt bao năm.”

“Kèm theo một cuốn sổ nhỏ — ghi chép chi tiết từng khoản, rõ ràng đến từng đồng.”

“Năm đó tháng đó, Hạ Đào mua xe, lấy của bà năm mươi nghìn.”

“Năm đó tháng đó, Hạ Mẫn mở cửa hàng, vay bà một trăm nghìn.”

“Còn vô số khoản lặt vặt khác trong sinh hoạt hằng ngày.”

“Tính tổng lại… gần ba trăm nghìn tệ.”

“Chỉ riêng Hạ Quân — không lấy một đồng nào.”

Luật sư Phương nói tiếp:

“Số tiền này đều do Lưu Ngọc Trân chắt chiu từng chút một. Một phần cũng là từ khoản sinh hoạt phí trước kia cô gửi sang, bà ta lén để dành.”

Phát hiện ấy trở thành tia lửa cuối cùng châm ngòi cho thùng thuốc súng.

Hạ Đào và Hạ Mẫn chết lặng.

Họ không thể tin nổi người mẹ lúc nào cũng than nghèo kể khổ lại âm thầm tích cóp được một khoản lớn như vậy.

Cuốn sổ ghi chép kia — chẳng khác nào bằng chứng thép cho việc họ bòn rút mẹ suốt bao năm.

Còn Hạ Quân, khi nhìn thấy nó, vừa đau vừa phẫn uất.

Anh ta không ngờ mẹ mình thiên vị đến mức ấy.

Bao năm cật lực kiếm tiền nuôi gia đình, cuối cùng lại là người bị vắt kiệt nhất.

Oán mới hận cũ dồn lại — bùng nổ ngay lập tức.

“Họ lao vào đánh nhau ngay trong căn nhà cũ,” luật sư Phương kể.

“Ban đầu chỉ cãi vã, sau đó thành ẩu đả.”