Tôi chợt nhớ đến câu nói trong thư của mẹ chồng: *”Khi nào cô sửa xong nó, có lẽ, cô sẽ tìm được lối thoát mới cho mình.”*
Thứ bà ám chỉ vốn không phải là việc sửa chữa bản thân chiếc khăn!
Tôi lập tức cắm USB vào máy tính.
Bên trong, ngoài ảnh chụp của Cao Bạc Ninh và ả nhân tình, giấy khai sinh của đứa trẻ, cùng một loạt ảnh chụp màn hình sao kê ngân hàng, còn có một tệp tin bị mã hóa.
Tôi đã thử mọi mật khẩu có thể nghĩ ra nhưng đều thất bại.
Ánh mắt tôi lại hướng về chiếc khăn tay. Tôi phóng to chỗ mũi thêu bất thường kia, quan sát kỹ lưỡng.
Một dài một ngắn, một thưa một mau… Đây không phải là mũi thêu, đây là mã Morse!
Tôi từng học lịch sử ngành dệt thêu, biết rằng trong thời chiến, có những tình báo được giấu trong quần áo để truyền tin theo cách này. Bố của bà Lâm xuất thân là quân nhân, bà biết thứ này cũng chẳng có gì lạ!
Bàn tay run rẩy, tôi ghi lại từng ký hiệu tương ứng với các mũi kim, dịch thành chữ cái và chữ số.
Khi chuỗi ký tự cuối cùng hiện lên trên màn hình, tôi dùng nó làm mật khẩu để mở tệp tin.
Tệp tin mở ra ngay lập tức.
Bên trong chỉ có một tài liệu duy nhất, tiêu đề là: *«Bản tường trình công chứng về việc tẩu tán tài sản trong thời kỳ hôn nhân và nhờ đứng tên tài sản bất hợp pháp của Cao Bạc Ninh»*.
Và tên người công chứng ở dưới cùng, rõ ràng là — Lâm Thấu Ngọc.
Người mẹ chồng của tôi, vào lúc tôi không hề hay biết, đã trải sẵn cho tôi một con đường phản công tuyệt diệu.
Ngay lúc đó, ngoài cửa vang lên tiếng chìa khóa vặn ổ.
Cao Bạc Ninh đã về, sớm hơn mọi ngày rất nhiều.
Tiếng bước chân của anh ta mang theo sự nôn nóng mà tôi chưa từng nghe thấy bao giờ.
**06**
“A Uất, em có ở trong đó không?” Cao Bạc Ninh gõ cửa phòng vẽ, giọng nói nghe có vẻ bình tĩnh.
Tôi nhanh tay tắt màn hình máy tính, hít một hơi thật sâu, đè nén cảm xúc xuống rồi đứng dậy mở cửa.
“Sao thế?” Tôi giả vờ bình thản hỏi.
Ánh mắt Cao Bạc Ninh lướt qua tôi, nhìn quanh phòng vẽ.
Khi thấy chiếc khăn tay trải trên bàn và kim chỉ nằm la liệt, ánh mắt anh ta rõ ràng đã dịu xuống.
“Không có gì, thấy em đóng cửa suốt, sợ em mệt.” Anh ta bước vào, cầm chiếc khăn lên: “Sửa đến đâu rồi?”
“Sắp xong rồi. Nhưng lâu năm quá, chỉ mục hết, phải rất cẩn thận.” Tôi vừa cất dọn đồ nghề vừa lơ đãng hỏi: “Hôm nay sao anh về sớm thế?”
“Trường không có việc nên về sớm.” Anh ta bỏ chiếc khăn xuống, chuyển chủ đề: “Đúng rồi, cái rương gỗ long não của mẹ, em dọn ra được thứ gì chưa?”
Đến rồi.
Tôi cười lạnh trong lòng, nhưng ngoài mặt lại tỏ vẻ ngơ ngác.
“Cũng không có gì đặc biệt, chỉ là quần áo cũ và mấy tấm ảnh ngày xưa. À, còn có thư từ qua lại của bà với bạn bè thời trẻ nữa. Em thấy chẳng có tác dụng gì nên định vứt đi.”
“Đừng!” Giọng Cao Bạc Ninh đột ngột cao vút. Nhận ra mình vừa thất thố, anh ta lại dịu giọng: “Ý anh là… đó dù sao cũng là di vật của mẹ, giữ lại làm kỷ niệm cũng tốt. Thư đâu? Để anh xem.”
“Hình như em nhét vào đống báo cũ kia rồi, để em tìm.” Tôi chỉ tay vào đống giấy loại ở góc tường chờ mang đi tái chế.
Cao Bạc Ninh lập tức lao đến, bất chấp dơ bẩn, cúi khom người lục lọi trong đống giấy vụn.
Bóng lưng của anh ta, lần đầu tiên trước mặt tôi lại trông thảm hại và vội vã đến vậy.
Nhìn dáng vẻ sốt sắng của anh ta, khối uất hận bị đóng băng bấy lâu nay trong lòng tôi bắt đầu nứt ra một kẽ hở.
“Anh tìm mấy bức thư đó làm gì? Toàn là dăm ba chuyện tào lao gia đình thôi mà.” Tôi biết thừa nhưng vẫn hỏi.
“Chỉ là… chỉ là muốn xem ngày xưa mẹ thế nào thôi.” Anh ta không thèm ngẩng đầu lên, giọng lí nhí đáp.
Tôi bước đến bên cạnh, từ từ ngồi xổm xuống, giọng nhẹ như gió thoảng: “Bạc Ninh, có phải anh đang tìm thứ gì không? Hay nói đúng hơn, có phải mẹ để lại thứ gì mà anh nghĩ em nên giao ra không?”
