Ánh mắt cậu ta rất phức tạp: “Cô ấy vừa khóc vừa nói với em. Bảo là lên kế hoạch cả nửa năm trời, kết quả là chị không hề thi.”
Tôi không trả lời, hỏi vặn lại: “Cậu nghĩ sao?”
Cậu ta im lặng vài giây: “Nếu là sự thật, thì cô ấy làm sai rồi. Chị là chị ruột cô ấy, sao cô ấy lại có thể…”
Cậu ta không nói tiếp được nữa, lắc đầu.
Tôi hỏi: “Cậu định thế nào?”
Cậu ta hít sâu một hơi: “Em cũng không biết. Nhưng em sẽ không vì chuyện này mà rời bỏ cô ấy. Cô ấy đã làm sai, nhưng cô ấy cũng không dễ dàng gì.”
Tôi nhìn góc nghiêng của cậu ta.
Thằng nhóc này, mọc cái mặt hay đánh nhau, mà nói ra câu nào cũng thông suốt hơn khối người lớn.
Sau khi cậu ta đi, tôi đứng ngoài sân một lúc.
Nửa quả dưa chuột trên tay bỗng nhạt nhẽo vô vị.
Tô Tú không dễ dàng.
Tôi biết chứ.
Từ nhỏ nó đã học không bằng tôi, bố mẹ ngoài miệng thì bảo nước một bát chia đều, nhưng đi họp phụ huynh lúc nào cũng chỉ khen mỗi tôi. Bằng khen của nó dán sau cánh cửa, bằng khen của tôi dán chễm chệ giữa phòng khách.
Không phải sinh ra nó đã muốn làm một đứa não yêu đương.
Chỉ là trên con đường học tập, nó không bước nổi nữa rồi.
Nhưng những điều đó, không phải là lý do để nó mạo danh tôi.
Cũng không phải lý do để tôi mềm lòng với nó.
Bởi vì con đường của chính tôi, tôi đi cũng có nhẹ nhàng gì cho cam.
Chiều hôm sau, lại có thêm một người nữa đến.
Trần Thiếu Minh.
Cậu ta không lái Porsche, mà đi taxi tới. Mặc một chiếc áo thun trắng bình thường và quần thể thao, tay xách hai túi trái cây.
Vừa bước vào cửa đã cất tiếng gọi: “Cháu chào hai bác ạ!”
Bố tôi đang rửa chậu rau ngoài sân, ngẩng lên nhìn cậu ta: “Cậu là ai?”
Trần Thiếu Minh: “Cháu là bạn học của Tô Cẩm, Trần Thiếu Minh. Cháu đến thăm cậu ấy.”
Bố tôi đánh giá cậu ta một lượt, ánh mắt dừng lại ở chiếc quần thể thao và áo thun trắng khoảng hai giây — rõ ràng là không nhìn ra dấu vết của người có tiền.
Ông gật đầu: “Vào đi.”
Tôi nhìn thấy cậu ta từ cửa sổ trên lầu, trong đầu “boong” một tiếng.
Lúc này cậu ta đến đây làm cái quái gì?
Tôi vội vàng chạy xuống lầu kéo cậu ta ra một góc: “Sao anh lại tới đây?”
Cậu ta tỏ vẻ tủi thân: “Em hai ngày không trả lời tin nhắn, anh lo cho em.”
Tôi nói nhỏ: “Nhà đang có chút chuyện, anh đừng có—”
Quá muộn rồi.
Cửa phòng Tô Tú mở ra.
Nó đứng ở đầu cầu thang, mắt đỏ hoe, khoảnh khắc nhìn thấy Trần Thiếu Minh, cả người nó đứng sững lại.
Rồi nó nhìn tôi, lại nhìn Trần Thiếu Minh.
Nó cười.
Nụ cười đó không phải là vui vẻ, mà là sự tự giễu sau khi bừng tỉnh ngộ.
Nó nói: “Đây chính là ‘phụ huynh của người bạn’ tài trợ chị ôn thi lại đó hả?”
Tôi nhắm mắt lại.
Tô Tú từng bước từng bước bước xuống cầu thang, đứng trước mặt Trần Thiếu Minh: “Anh chính là Trần Thiếu Minh đúng không?”
Trần Thiếu Minh bị khí thế của nó làm cho giật mình — dù sao khuôn mặt này cũng giống hệt tôi, nhưng ánh mắt lại hoàn toàn khác.
Cậu ta vô thức lùi lại một bước: “Em là… Tô Tú?”
Tô Tú không thèm để ý đến cậu ta, quay sang nhìn tôi: “Chị, 20 triệu tệ, đúng không?”
Không khí trong phòng khách đặc quánh lại.
Mẹ tôi từ trong bếp thò đầu ra: “20 triệu gì cơ?”
Giọng Tô Tú run rẩy kịch liệt: “Nhà bạn trai bả bỏ ra 20 triệu tệ, bắt bả ôn thi lại cùng anh ta một năm. Đây mới là lý do thật sự khiến bả không đi thi đại học. Không có đỗ Thanh Bắc gì sất, cũng không có cái học bổng nào hết. Là vì 20 triệu tệ!”
Cái xẻng trên tay mẹ tôi rơi xoảng xuống đất.
Bố tôi từ ngoài sân lao vào: “Bao nhiêu?”
“20 triệu tệ.”
Ba chữ này như ba quả bom, nổ tung cả cái nhà này lên tận nóc.
Phản ứng của bố tôi nằm ngoài dự liệu của tôi.
Ông không hề nổi trận lôi đình như tôi tưởng tượng.
Ông đứng giữa phòng khách, nhìn tôi, lại nhìn Trần Thiếu Minh, rồi im lặng rất lâu.
