Nhưng chuỗi chứng cứ đã rất hoàn chỉnh, một trong hai người đàn ông kia không chịu nổi áp lực, đã khai ra.

Ngày xét xử, ba mẹ không đến.

Tôi đến.

Khinh Khinh đứng ở vành móng ngựa, mặc đồ phạm nhân, sắc mặt trắng bệch.

Cô ta nhìn tôi, trong ánh mắt có hận, có cầu xin.

Nhưng tôi né tránh ánh nhìn của cô ta.

Cuối cùng, tòa tuyên án mười lăm năm.

Thẩm phán nói, xét thấy bị cáo có biểu hiện hối cải, đồng thời người bị hại vốn có khuynh hướng tự sát, nên xử nhẹ.

Hối cải sao?

Cho đến phút cuối, cô ta vẫn không thừa nhận sai lầm, chỉ nói là “nhất thời kích động”.

Rời khỏi tòa án, trời đang mưa.

Tôi đứng trên bậc thềm, nhìn bầu trời xám xịt.

Nếu sớm phát hiện Như Yên có điều bất thường…

Nếu quan tâm cô ấy thêm một chút…

Nếu tin cô ấy dù chỉ một lần…

Nhưng đời không có “nếu như”.

Tôi đến nghĩa trang thăm Như Yên.

Bia mộ trong mưa ướt sũng, cô gái trong ảnh vẫn lặng lẽ nhìn về phía xa.

Tôi đặt chiếc ô xuống, để mặc cho mưa trút lên người.

“Xin lỗi.” Tôi nói, “Và… cảm ơn em.”

Cảm ơn vì điều gì?

Cảm ơn vì đã dùng cả mạng sống để chúng tôi nhìn rõ sự thật sao?

Quá tàn nhẫn rồi.

Nhưng Như Yên có lẽ sẽ nói “không có gì”, giống như lúc trước khi chết đã khách sáo nói với Khinh Khinh.

Mưa càng lúc càng lớn.

Tôi đứng trước mộ rất lâu, cho đến khi toàn thân ướt sũng.

Khi rời đi, tôi ngoái đầu nhìn lại.

Bia mộ dần mờ đi trong màn mưa, như sắp biến mất.

Như Yên, kiếp sau, hãy tìm một gia đình ấm áp nhé.

Đừng gặp lại những người nhà như chúng tôi nữa.

(Ngoại truyện một hoàn)

Ngoại truyện hai: Liễu Như Yên – trước khi xuyên không

Tôi sinh ra trong một gia đình rất giàu có.

Cha tôi là thương nhân bất động sản, mẹ tôi là nghệ sĩ piano.

Nhưng mẹ ruột của tôi, khi tôi năm tuổi, đã qua đời vì bệnh.

Năm thứ hai sau khi mẹ mất, cha cưới người vợ hiện tại.

Bà ấy nhỏ hơn cha tôi mười tuổi, rất xinh đẹp, cũng rất giỏi làm người khác vui lòng.

Một năm sau, bà sinh cho cha tôi một đứa con trai.

Cuộc sống của tôi bắt đầu thay đổi từ đó.

Không phải là thay đổi về vật chất.

Tôi vẫn ở nhà lớn, học trường tốt nhất, có vô số quần áo đẹp.

Mà là những thứ khác đã đổi thay.

Ví dụ như, trước kia trong bữa tối cha sẽ hỏi tôi hôm nay học được gì, còn bây giờ ông chỉ hỏi em trai hôm nay có ngoan không.

Ví dụ như, trước kia sinh nhật sẽ có bánh do mẹ tự tay làm, còn bây giờ là do người giúp việc làm — tuy tinh xảo hơn, nhưng mùi vị không giống.

Ví dụ như, trước kia khi tôi ốm mẹ sẽ thức cả đêm bên giường, còn bây giờ chỉ có bác sĩ gia đình đến liếc nhìn một cái.

Thật ra mẹ kế không đối xử tệ với tôi.

Ít nhất là trên bề mặt thì không.

Bà sẽ mua quà cho tôi, quan tâm đến thành tích học tập của tôi, trước mặt người ngoài sẽ dịu dàng xoa đầu tôi.

Nhưng chỉ tôi mới biết, tất cả những điều đó đều là diễn.

Khi cha ở nhà, bà sẽ gắp thức ăn cho tôi, nói:

“Như Yên, ăn nhiều vào.”

Khi cha không ở nhà, bà sẽ bảo người giúp việc mang đồ ăn vào phòng tôi, nói:

“Đừng làm phiền em trai ăn cơm.”

Cha mua cho tôi váy mới, bà sẽ cười nói “đẹp thật”, nhưng quay người liền mua cho em trai món đồ chơi đắt hơn.

Tôi tham gia cuộc thi piano đoạt giải, bà sẽ nói “Như Yên giỏi quá”, nhưng trong tiệc mừng công, câu chuyện chỉ xoay quanh việc em trai được dán hoa đỏ ở nhà trẻ.

Những chuyện nhỏ này, một hai chuyện thì chẳng có gì.

Nhưng tích tụ lại, giống như cát mịn, từng chút một chôn vùi tôi.

Tôi từng nói với bạn bè.

Họ không hiểu.

“Mẹ kế của cậu tốt với cậu như vậy, còn mua cho cậu váy đắt tiền.”

“Ba cậu giàu như thế, cậu còn bất mãn cái gì?”

“Cậu quá nhạy cảm rồi.”

Sau đó, tôi không nói nữa.

Năm mười lăm tuổi, tôi lần đầu tiên muốn chết.

Lý do rất buồn cười — em trai xé nát bản nhạc piano mẹ tôi để lại.

Đó là bản nhạc do chính tay mẹ viết, trên đó còn nét chữ của bà.

Tôi khóc.

Mẹ kế nhìn thấy, thản nhiên nói:

“Chẳng phải chỉ mấy tờ giấy thôi sao, để ba con mua cái mới.”

“Đó là thứ mẹ con viết!”

Tôi lần đầu tiên gào lên với bà.

Bà sững lại một chút, rồi vành mắt đỏ lên:

“Như Yên, mẹ biết con chưa bao giờ xem mẹ là mẹ ruột, nhưng mẹ cũng đang cố gắng đối xử tốt với con mà…”

Cha về nhà, thấy bà khóc, không hỏi nguyên nhân liền trách tôi:

“Sao con nói chuyện với mẹ như vậy? Xin lỗi ngay!”

Tôi không xin lỗi.

Tôi khóa mình trong phòng, nhìn những tờ nhạc bị xé vụn, lần đầu tiên cảm thấy sống chẳng còn ý nghĩa.

Tôi lên mạng tìm cách chết sao cho ít đau nhất.

Thuốc ngủ, cắt cổ tay, nhảy lầu.

Cuối cùng tôi chọn thuốc ngủ, vì trông có vẻ yên tĩnh nhất.

Tôi tích góp thuốc ngủ nửa tháng — có thuốc mẹ để lại, cũng có thuốc của mẹ kế.

Rồi vào một đêm cuối tuần, tôi nuốt hết một hơi.

Nhưng vẫn không chết được.

Sáng hôm sau, người giúp việc lên gọi tôi xuống ăn cơm, thấy có gì đó không ổn, liền gọi xe cấp cứu.

Rửa dạ dày rất đau.

Ống dẫn được đưa từ cổ họng vào, tôi liều mạng giãy giụa, mấy y tá phải giữ chặt tôi lại.

Khi tỉnh dậy, cha đứng bên giường, sắc mặt rất khó coi.

“Con có biết vì con làm loạn thế này mà cuộc họp hôm nay của cha bị trì hoãn không?”

Đó là câu đầu tiên ông nói.

Câu thứ hai là:

“Lần sau có muốn chết thì cũng chọn lúc cha không bận.”

Tôi không khóc.

Chỉ nhìn ông, bỗng nhiên cảm thấy rất xa lạ.

Đây thật sự là cha tôi sao?

Là người từng bế tôi lên vai?

Là người từng gọi tôi là “công chúa nhỏ của cha”?

Mẹ kế cũng đến, dắt theo em trai.

Mắt bà đỏ hoe, trông như đã khóc.

“Như Yên, sao con lại ngốc như vậy…”

Bà nắm lấy tay tôi, “Có chuyện gì không thể nói với mẹ sao?”

Tôi rút tay lại.

Bác sĩ nói tôi có thể mắc trầm cảm, đề nghị đi khám tâm lý.

Cha đồng ý, nhưng chỉ đi được hai lần thì không đi nữa.

“Toàn nói nhảm, chẳng qua là nghĩ nhiều.”

Ông nói, “Bận rộn lên là được.”

Ông đăng ký cho tôi rất nhiều lớp học: piano, múa, thư pháp, tiếng Anh.

Thời gian của tôi bị lấp kín, quả thật không còn rảnh để nghĩ đến chuyện chết.

Nhưng cảm giác ngột ngạt ấy vẫn luôn tồn tại, như dòng nước ngầm dưới đáy — mặt ngoài yên ả, bên dưới cuộn trào.