“Đơn xin hỏa táng, tôi điền một mình.”

“Chọn hũ tro cốt, chọn nghĩa trang, chôn cất, khắc bia, từ đầu đến cuối đều chỉ có mình tôi.”

Tôi nhìn anh.

Ánh mắt rất bình tĩnh, nhưng nước mắt đã chực trào.

“Bùi Diễn, y tá từng hỏi tôi một câu.”

“Cô ấy hỏi: ‘Cô Trần, nhà cô không còn ai khác sao?’”

“Tôi trả lời là không còn.”

“Bởi vì anh không có ở đó.”

“Trước đây tôi vẫn luôn nghĩ dù căn nhà của chúng ta lạnh lẽo đến đâu thì ít nhất vẫn còn anh.”

“Nhưng hôm ấy, lúc đứng trước cửa nhà tang lễ, ôm hũ tro cốt của bố trong lòng, tôi bỗng hiểu ra.”

“Tôi đã không còn nhà từ lâu rồi.”

Hai mắt Bùi Diễn lập tức đỏ lên.

“Lúc đó… tôi không biết. Tôi không biết bố cô mất rồi.”

Lồng ngực anh phập phồng dữ dội, giọng càng lúc càng khàn.

“Trần Hàm, tôi yêu cô.”

“Đã yêu từ rất lâu rồi.”

“Nhưng tôi quá kiêu ngạo. Tôi luôn cho rằng cô yêu tôi nhiều như vậy, bất kể xảy ra chuyện gì cô cũng sẽ ở đó.”

“Cô sẽ mãi đợi đến khi tôi học được cách đáp lại cô.”

“Tôi sai rồi.”

Anh bước lên một bước, lại giống như sợ tôi lùi lại nên cứng rắn dừng chân.

“Kiều Vy đã bị tôi đưa ra nước ngoài. Những chuyện cô ta làm với cô, tôi sẽ xử lý từng việc một.”

“Nhưng tôi biết những thứ ấy không thể đổi bố cô trở lại, cũng không thể đổi cô trở lại.”

“Tôi chỉ cầu xin cô một chuyện.”

Anh nhìn tôi.

Nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống.

“Đừng để tôi hoàn toàn mất cô.”

Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.

Tôi yêu anh năm năm.

Theo đuổi anh ba năm.

Anh từng là toàn bộ chấp niệm của tôi.

Là người dù phải liều mạng tôi cũng muốn đứng bên cạnh.

Bây giờ anh đứng trước mặt tôi, khóc như một đứa trẻ bị lạc.

Nhưng trong lòng tôi lại bình tĩnh đến lạ thường.

“Bùi Diễn.”

Tôi khẽ nói.

“Anh nói anh yêu tôi.”

“Nhưng suốt năm năm ấy, chưa một ngày nào tôi cảm nhận được.”

“Tình yêu của anh đều giấu ở những nơi tôi không nhìn thấy.”

“Đối với tôi, như vậy cũng chẳng khác nào không có.”

Tôi ngẩng đầu.

Trong mắt có nước, nhưng vẫn mỉm cười với anh.

“Tôi không hận anh.”

“Nhưng tôi cũng không còn yêu anh nữa.”

13

Sau ngày hôm đó, Bùi Diễn biến mất.

Không gọi điện.

Không nhắn tin.

Cũng không bất ngờ xuất hiện trước cửa tiệm hoa.

Tôi nghĩ cuối cùng anh cũng đã hiểu.

Như vậy cũng tốt.

Một buổi chiều nọ, A Lâm ở tiệm bên cạnh chạy sang gõ cửa.

“Trần Hàm, điện thoại cô reo lâu lắm rồi, tôi cầm sang giúp này.”

“Cảm ơn.”

Tôi lau tay lên tạp dề rồi nghe máy.

“Xin hỏi cô Trần phải không? Tôi gọi từ phòng nhân sự Tập đoàn Bùi thị.”

“Trước đây khi cô làm thủ tục nghỉ việc còn một tài liệu bổ sung chưa ký. Cần cô đích thân quay về một chuyến.”

“Được.”

Đã bốn tháng trôi qua.

Có những thứ tôi đã buông xuống.

Chắc anh cũng sớm buông rồi.

Ngày trở lại Thịnh Kinh, trời rất xanh.

Tòa nhà Bùi thị vẫn đứng sừng sững giữa trung tâm thành phố.

Cao như trước.

Lạnh lẽo như trước.

Tôi đứng ngoài cửa, hít sâu rồi đẩy cửa bước vào.

Quầy lễ tân đã đổi nhân viên mới.

“Xin hỏi cô tìm ai?”

“Phòng nhân sự. Tôi đến bổ sung giấy tờ nghỉ việc.”

Lúc cô gái đăng ký và nhìn thấy tên tôi, bàn tay hơi khựng lại.

Lên tầng bảy, người của phòng nhân sự đã chờ sẵn.

“Cô Trần, phiền cô kiểm tra một chút rồi ký tên là được.”

Tôi ký.

“Còn chuyện gì nữa không?”

“Không… không còn.”

Tôi ký xong, bước ra khỏi phòng nhân sự.

Đi tới trước thang máy, tôi bấm nút xuống.

“Trần Hàm.”

Giọng Bùi Diễn vang lên phía sau.

Tôi cứng người, không quay đầu.

Cửa thang máy vừa mở.

Tôi bước vào.

Một bàn tay thon dài chắn bên cửa, cưỡng ép chặn cánh cửa sắp khép lại.

Bùi Diễn đứng bên ngoài.

Quầng mắt thâm đen, giống như mấy ngày chưa chợp mắt.

Anh nhìn tôi, yết hầu khẽ động.

“Tôi có chuyện muốn nói với cô.”

“Tôi còn phải kịp chuyến bay.”

“Chỉ một lát thôi.”