Tin nhắn của cô ta im bặt nửa ngày.

Sau đó gửi tới một câu: “Chị, có phải chị lấy chồng rồi thì lật mặt không nhận người thân nữa không? Tiền thuốc men của bố chị có thể trả, mà cho em gái vay 3 vạn lại không được?”

Tôi đóng thẳng khung chat lại.

Nhưng tôi có một dự cảm chẳng lành.

Tô Mạn không phải kiểu người dễ dàng bỏ cuộc.

Quả nhiên.

Lại một tuần nữa trôi qua, tôi tan làm về nhà.

Mở cửa ra, phát hiện đèn trong nhà đang sáng.

Tôi chắc chắn sáng nay lúc ra khỏi cửa đã tắt đèn.

Trên sofa ở phòng khách, Tô Mạn vắt chéo chân, tay cầm quả táo, đang xem kênh trả phí trên TV nhà tôi.

“Chị về rồi à.” Cô ta cười vô tội.

“Sao cô vào được đây?”

“Khóa thông minh nhà chị cùi bắp quá, em thử hai lần ngày sinh của chị là mở được.” Cô ta cắn một miếng táo, “Chị ơi nhà chị to thật đấy, căn này đứng tên chồng chị à?”

Tôi đặt túi xuống, bước đến trước mặt cô ta.

“Tô Mạn, ra ngoài.”

“Đừng giận thế chứ —”

“Tôi nói đi ra ngoài.”

Cô ta nhìn tôi một cái, chậm rãi đứng dậy khỏi ghế sofa.

Khi đi đến cửa, cô ta quay đầu nhìn tôi.

Nụ cười đã biến mất.

“Tô Vãn Tình, chị đừng tưởng lấy được người có tiền là có thể cao hơn người khác một bậc. Chị xuất thân thế nào tự chị rõ. Nếu chồng chị biết hồi xưa bố chị từng làm cái chuyện gì, chị nghĩ anh ta có còn cần chị nữa không?”

“Cô đang đe dọa tôi?”

“Tôi đang cho chị một cơ hội. Ba vạn. Một tuần.” Cô ta giơ một ngón tay lên, “Quá hạn không tiếp.”

Cô ta đi rồi.

Tôi đứng sững tại chỗ, tim đập thình thịch.

Cô ta nhắc đến “chuyện bố tôi từng làm”.

Đó là một quá khứ tôi chưa bao giờ muốn nhớ lại.

Hai mươi năm trước — trước khi bố tôi và mẹ của Tô Mạn ly hôn — vì tham gia vào một đường dây tín dụng đen không mấy vẻ vang, ông đã để lại án tích ở địa phương. Mặc dù sau đó đã trả sạch nợ, cũng không phải ngồi tù, nhưng vết nhơ lịch sử đó luôn là vết sẹo mà gia đình tôi không bao giờ muốn nhắc tới.

Sao Tô Mạn biết được?

Lúc đó cô ta mới có mấy tuổi.

Chắc chắn đã có người kể cho cô ta nghe.

Tôi ngồi xuống sofa, nắm chặt điện thoại, gõ một dòng chữ trong khung chat với Giang Tư Thành.

Rồi lại xóa đi.

Anh từng nói — không được làm loạn.

Có chuyện gì, trước tiên hãy tự mình gánh vác.

Tôi đổi mật khẩu cửa thông minh.

Gắn thêm xích an toàn.

Gọi cho ban quản lý, đưa Tô Mạn vào danh sách cấm xâm nhập.

Sau đó gửi cho Tô Mạn một tin nhắn: “Đến thêm một lần nữa, tôi báo cảnh sát.”

Bốn mươi giây sau, Tô Mạn gửi lại một biểu tượng mặt cười.

Không có chữ nào.

Nụ cười đó làm tôi lạnh toát sống lưng.

Nhưng tôi đã đánh giá thấp Tô Mạn.

Cô ta không đến nhà tôi nữa.

Cô ta chọn một cách tàn nhẫn hơn.

Một tuần sau, Chu Vân gửi cho tôi một tấm ảnh chụp màn hình.

“Vãn Tình, em xem cái này đi.”

Đó là một bài đăng trên một diễn đàn đời sống địa phương.

Tiêu đề: 《Vợ của thuyền viên: Gả vào hào môn hay thời hiện đại giữ phòng không? Bóc phốt trường hợp có thật quanh tôi》

Trong bài không ghi tên, nhưng tất cả các chi tiết — làm việc ở công ty quảng cáo, chồng chạy tàu viễn dương, quen qua xem mắt, lương tháng 8.000 — đều khớp hoàn toàn.

Ác độc hơn cả là đoạn cuối: “Bố của người chị này, năm xưa từng có lịch sử dính líu đến tín dụng đen rất nhơ nhuốc. Không biết nhà chồng có biết chuyện này không.”

Là Tô Mạn đăng.

Tôi chắc chắn.

Lượt đọc của bài viết đã hơn 2 vạn.

Khu vực bình luận bùng nổ.

“Cái này chẳng phải vì tiền mới lấy chồng sao? Có gì mà phải giấu giấu giếm giếm.”

“Chồng không ở nhà, cô ta đang làm cái trò gì vậy? Hahaha.”

“Loại đàn bà xuất thân gia đình như thế mà cũng dám gả vào nhà thuyền viên à? Chẳng lẽ người ta không thấy nhục?”

Tôi siết chặt điện thoại, các khớp ngón tay trắng bệch.

Chu Vân vỗ vai tôi.

“Có muốn báo cảnh sát không?”

“Cứ từ từ đã.”

Tôi bình tĩnh lại ba giây.