“Mẹ em… cũng không thích cô ấy?”

“Mẹ em chẳng thích ai cả. Ngoại trừ cái chị Tiền Nhã Lâm kia —”

“Giang Niệm.” Từ trong bếp truyền ra giọng nói lạnh lùng của Giang Tư Thành, “Câm miệng.”

Giang Niệm làm mặt quỷ với anh, nhưng quả thật không nói nữa.

Chỉ là lúc gần đi, cô bé nhân lúc Giang Tư Thành không chú ý, thì thầm vào tai tôi một câu.

“Chị dâu, hãy cẩn thận Tiền Nhã Lâm. Chị ta không đơn giản như vẻ bề ngoài đâu. Vị trí của chị ta trong công ty — không chỉ là Giám đốc hành chính đâu.”

“Ý em là sao?”

Giang Niệm ngập ngừng một chút.

“Cái này… chị nên hỏi anh em. Nhưng em e là chị có hỏi thì anh ấy cũng không nói.”

Cô bé thở dài.

“Tóm lại, công ty Vận tải biển Viễn Châu này — không hề đơn giản như chị nghĩ đâu.”

Sau khi Giang Niệm rời đi, trong lòng tôi bắt đầu bất an.

Vận tải biển Viễn Châu.

Tiền Nhã Lâm.

Thân phận “Thuyền phó hai” của Giang Tư Thành.

Căn biệt thự của nhà anh.

Còn cả chuỗi vòng ngọc bích trên cổ mẹ anh, chí ít cũng phải có giá sáu chữ số (tiền vạn).

Một thuyền phó hai tàu viễn dương — lương năm kịch kim chỉ ba, bốn mươi vạn tệ (khoảng 1 – 1.3 tỷ VNĐ) — mà ở được căn nhà đó? Nuôi được một bà mẹ như thế?

Tôi muốn hỏi.

Nhưng quy tắc đầu tiên của anh giống như một cái gai ghim chặt ở đó — “Không được phép điều tra hành tung của tôi. Những gì tôi không nói, đừng cố gặng hỏi.”

Tối hôm đó, chúng tôi nằm ở vị trí của riêng mình. Anh ngủ dưới sàn, tôi ngủ trên giường.

“Giang Tư Thành.”

“Ừm.”

“Vận tải biển Viễn Châu… là công ty quy mô thế nào?”

Sự im lặng trong bóng tối kéo dài năm giây.

“Top 10 doanh nghiệp vận tải viễn dương trong nước.”

Top 10.

Tim tôi đập thình thịch.

“Vậy anh ở trong đó —”

“Thuyền phó hai.” Anh ngắt lời tôi, giọng không nhanh không chậm nhưng rất kiên quyết, “Tôi đã nói rồi, đến đây thôi.”

Đến đây thôi.

Được.

Tôi lật người, nhắm mắt lại.

Nhưng tôi biết, chuyện này sớm muộn gì tôi cũng phải làm cho rõ.

Không phải vì tò mò.

Mà là bởi vì —

Lấy một người, nhưng lại không hoàn toàn biết anh ấy thực sự là ai.

Cảm giác này, quá bất an.

***

Ngày Giang Tư Thành rời đi là thứ Ba.

6 giờ sáng, trời chưa sáng hẳn. Vali của anh đã để sẵn ở cửa từ đêm qua, gọn gàng ngăn nắp.

Tôi tiễn anh ra cửa.

“Lương sẽ chuyển vào ngày 15 hàng tháng. Có việc thì nhắn tin, tin nào trả lời được tôi sẽ cố gắng.”

Anh kéo vali, đứng ở huyền quan.

Ánh bình minh lọt qua cửa sổ hành lang, hắt lên nửa khuôn mặt anh.

“Tôi đi đây.”

Anh nói.

Không phải “anh sẽ nhớ em”. Không phải “ở nhà đợi anh”.

Chỉ là hai chữ “đi đây”.

Tôi dựa vào khung cửa, nhìn bóng lưng anh khuất sau cửa thang máy.

Cửa thang máy đóng lại.

Hành lang chìm vào tĩnh lặng.

Tôi quay lại phòng khách, thẫn thờ đứng một lúc.

Trên bàn trà có thêm một phong bì.

Mở ra xem — một tấm thẻ ngân hàng, đính kèm một tờ giấy nhớ.

“Mật khẩu là sinh nhật em. Cứ cất đi, dùng khi có việc gấp.”

Tôi kiểm tra số dư trong thẻ.

50 vạn tệ (khoảng 1.7 tỷ VNĐ).

Tay tôi run lên.

Một thuyền phó hai —

Đào đâu ra 50 vạn tệ tiền tiêu vặt?

Sau khi Giang Tư Thành đi, cuộc sống trở lại bình thường.

Hoặc nói đúng hơn, trở lại sự bình thường của “một mình”.

Điểm khác biệt là — lần này tôi đã có một người chồng hợp pháp.

Trên phương diện luật pháp.

Kiểu người mà mỗi tháng vào ngày 15 sẽ nộp tiền đúng hạn.

Công việc vẫn làm, công ty vẫn đi.

Nhưng trong công ty dần có người biết tôi đã kết hôn.

Bản năng hóng hớt của người đời đã khắc sâu vào ADN.

Chưa đầy một tuần, mọi người trong phòng đều biết — Tô Vãn Tình lấy một gã chạy tàu viễn dương, quanh năm suốt tháng không về nhà, chẳng khác gì mẹ đơn thân.

Những lời bàn tán sau lưng không phải tôi không nghe thấy.