Tôi không nhịn được bật cười.

“Đến nước này rồi, anh vẫn muốn bày ra dáng vẻ cao cao tại thượng đó sao?”

Hơi thở bên kia khựng lại, rồi điện thoại bị cúp.

Căn phòng lại yên tĩnh. Tôi mở WeChat, chuẩn bị dọn dẹp lần cuối.

Bài đăng đầu tiên trong vòng bạn bè là của Lục Uyển vừa đăng. Trong ảnh, mu bàn tay cô ta cắm kim truyền dịch, đang nằm truyền nước.

Dòng trạng thái yếu ớt đáng thương:

“Vì biến cố trong nhà mà làm mọi người lo lắng, đều là lỗi của em.”

Tôi không cảm xúc lướt xuống.

Khung chat của Tưởng Tư Niên bị đẩy lên đầu. Hơn mười định vị nhà hàng cao cấp liên tiếp, câu chữ đều lộ rõ sự mất kiên nhẫn, hỏi tôi rốt cuộc đang giận dỗi cái gì.

Tôi ngay cả ham muốn bấm vào đọc cũng không có, trực tiếp vuốt sang trái, xóa.

Chiều tối ở khu làng trong phố, đầu hẻm bắt đầu tràn ngập mùi dầu khói cay nồng.

Tôi đẩy chiếc xe sắt cũ đã được rửa đến sáng bóng tới chợ đêm. Ngoan ngoãn đẩy xe vào ô kẻ bằng sơn trắng, lần lượt bày bàn ghế gấp ra.

Dì béo bán xiên chiên bên cạnh thò đầu ra quan sát tôi một vòng. Thấy động tác vặn van gas của tôi còn lóng ngóng, dì lớn tiếng gọi:

“Con gái, vặn chậm thôi! Cẩn thận lửa phụt lên bỏng mặt đấy!”

“Cảm ơn dì.” Tôi gật đầu với dì.

Chiếc điện thoại cũ trong túi rung lên. Màn hình sáng, Lục Uyển lại cập nhật trạng thái.

Bối cảnh là một bữa tiệc lộng lẫy, cô ta cầm ly champagne, cố ý để lộ chiếc vòng tay kim cương Tưởng Tư Niên tặng. Nhìn tia sáng chói mắt ấy, trong lòng tôi thậm chí không gợn chút sóng.

Vài vị khách trẻ ăn mặc thời thượng đi ngang qua quầy dừng bước, đánh giá chiếc áo sơ mi giặt đến bạc màu và chiếc chảo sắt đơn sơ của tôi.

“Cô này nhìn không giống người làm việc nặng nhỉ, đi trải nghiệm cuộc sống à?”

Tôi cúi đầu, hai tay ngâm trong nước lạnh, ra sức rửa bắp cải, không nói một lời.

Một người đàn ông thắt cà vạt đi tới, sốt ruột gõ gõ lên mặt bàn sắt:

“Da dẻ non mềm thế kia, rốt cuộc có biết đảo chảo không? Đừng có đến đây diễn trò lừa người ta đấy nhé!”

Tôi còn chưa kịp mở miệng, dì béo bên cạnh đã cầm muôi thủng mắng ngược lại:

“Anh nói chuyện kiểu gì đấy! Người ta trong sạch dựa vào đôi tay kiếm cơm, chọc gì anh à?”

Tôi lau khô nước trên tay, lấy từ ngăn kéo ra một tờ giấy, dán lên tấm kính chắn.

“Đây là giấy chứng nhận sức khỏe có đóng dấu.”

Sau đó lại lấy ra một xấp hóa đơn nhăn nhúm:

“Đây là phiếu nhập hàng ở chợ nông sản, thịt heo và gạo đều là đồ tươi trong ngày.”

Tôi nhìn người đàn ông kia, giọng không có dao động. Bị tôi nhìn đến ngượng, anh ta sờ mũi, lẩm bẩm hai câu rồi quay người đi.

Màn hình điện thoại lại sáng lên. Là tin nhắn riêng Lục Uyển gửi tới.

“Chị, chị cố ý tới nơi đó bày quầy, là để em mất mặt trong giới sao?”

Cô ta luôn giỏi biến mọi chuyện thành kịch bản nạn nhân như vậy. Tôi nhìn màn hình, chỉ gõ lại mấy chữ:

“Tôi chỉ muốn kiếm tiền ăn cơm.”

Gửi xong, tôi dứt khoát bấm góc phải phía trên, kéo cô ta vào danh sách đen hoàn toàn.

Vừa đặt điện thoại xuống, cuộc gọi thoại của Tưởng Tư Niên lại gọi đến.

Nhấn nghe, bên kia truyền đến giọng nói kìm nén tức giận:

“Cô cứ dùng mấy thủ đoạn này thử thách đi thử thách lại, rốt cuộc muốn làm gì?”

Tôi không đợi anh ta nói tiếp, trực tiếp cúp máy.

Dòng người ở chợ đêm dần đông lên.

Tôi quay người mở vòi nước, cẩn thận rửa chiếc chảo sắt nặng trịch. Điện thoại cũ trong túi lại sáng màn hình, hiện lên tin nhắn dài dằng dặc dạy đời của Lục Cẩn.

Không bấm vào, trực tiếp từ chối nhận.

Sau đó tôi cạy nắp lưng điện thoại, rút chiếc sim cũ ra, tiện tay ném vào thùng rác dưới chân.

Tin nhắn cuối cùng nhà họ Lục gửi tới xem như đã cắt đứt hoàn toàn đường lui.

4

Đêm khuya trong khu làng trong phố, ngay cả quầy thịt nướng muộn nhất cũng đã tắt lửa.