“Chị Lâm… em nghe nói chị đã ly hôn?”

Mọi ánh mắt đều hướng về phía tôi.

Tôi khựng lại một giây, rồi bật cười.

“Ừ, ly hôn rồi.”

“Vậy giờ chị có bạn trai chưa?”

“Chưa.”

“Sao vậy? Người giỏi như chị chắc nhiều người theo đuổi lắm mà?”

“Cũng có.” Tôi thản nhiên nói. “Nhưng tôi không muốn yêu đương nữa.”

“Tại sao?”

Tôi nghĩ một chút.

“Vì tôi đang có những việc quan trọng hơn.”

“Việc gì vậy?”

“Làm việc, kiếm tiền, nuôi con, ở bên mẹ.” Tôi nói. “So với những điều đó — yêu đương không còn quan trọng.”

Mọi người bật cười.

“Chị Lâm ngầu thật đấy.”

“Thế à?”

“Thật! Tụi em đều rất ngưỡng mộ chị.”

Khoảnh khắc ấy, tôi chợt nhận ra — hóa ra mình đã trở thành kiểu người mà người khác gọi là “ngầu”.

Không phải vì tôi có bao nhiêu tiền hay chức vị cao đến đâu.

Mà vì tôi sống độc lập, tự tin, và đủ bản lĩnh để dựa vào chính mình.

Cảm giác đó…

Thật tuyệt.

Về đến nhà, mẹ đã dỗ con ngủ.

“Hôm nay vui không con?”

“Vui lắm.”

“Vậy là tốt rồi.” Mẹ nói rồi chợt nhớ ra. “À, hôm nay Tiểu Hạo gọi điện.”

“Anh ta nói gì?”

“Nói muốn tới Thượng Hải thăm con.”

“Vậy thì cứ để anh ta tới.”

“Tiểu Vũ… con thật sự không còn nhớ nó sao?”

Tôi suy nghĩ một chút.

“Không.”

“Thật à?”

“Thật.” Tôi nói khẽ. “Mẹ à, có những người… không đáng để nhớ.”

Mẹ thở dài.

“Được rồi, mẹ hiểu.”

Cuối tuần, Trương Hạo tới.

Anh ta mang theo rất nhiều quà và đồ chơi con thích.

“Con đâu rồi?”

“Trong phòng.”

“Anh vào thăm được không?”

“Được.”

Anh ta bước vào, tôi ngồi lại phòng khách.

Từ trong phòng vang ra giọng con đầy phấn khích.

“Bố! Bố tới thăm con!”

“Bảo bối, nhớ bố không?”

“Nhớ ạ!”

Nửa tiếng sau, Trương Hạo bước ra.

Anh ta ngồi đối diện tôi.

“Lâm Vũ… em sống ổn chứ?”

“Rất ổn.”

“Anh nghe nói em làm rất tốt ở Thượng Hải — lương năm 400.000 tệ?”

“Ừ.”

“Giỏi thật…” Anh ta cười nhạt. “Lâm Vũ, em biết không — giờ anh rất hối hận.”

“Hối hận điều gì?”

“Hối hận vì đã không tin em… hối hận vì đã mất em.”

Tôi nhìn anh ta, lòng phẳng lặng như mặt hồ.

“Anh tới tìm tôi… chỉ để nói điều này?”

“Anh muốn hỏi — chúng ta thật sự không còn cơ hội sao?”

“Không còn.”

“Tại sao?”

Tôi nghĩ một giây, rồi nói rất bình thản:

“Vì tôi không còn yêu anh nữa.”

Trương Hạo chết lặng.

“Em nói gì cơ?”

“Tôi nói — tôi không yêu anh nữa.” Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta. “Yêu một người cần có niềm tin, sự tôn trọng, và thấu hiểu. Nhưng những điều đó… anh chưa từng cho tôi.”

“Anh biết mình sai…”

“Sai là sai.” Tôi ngắt lời. “Không phải mọi lỗi lầm đều có cơ hội sửa chữa.”

“Lâm Vũ…”

“Anh về đi.” Tôi đứng dậy. “Sau này muốn thăm con thì báo trước. Còn chuyện khác — chúng ta không cần nói nữa.”

Anh ta nhìn tôi, ánh mắt đầy không cam lòng.

“Lâm Vũ… em thật sự nhẫn tâm vậy sao?”

“Nhẫn tâm?” Tôi bật cười lạnh. “Lúc anh hủy bảo hiểm của tôi, chuyển tiền của tôi, ép tôi ra đi tay trắng — khi đó anh có thấy mình nhẫn tâm không?”

Anh ta câm lặng.

“Trương Hạo, mỗi người hãy sống tốt cuộc đời của mình đi.” Tôi nói nhẹ nhàng. “Anh sống phần anh, tôi sống phần tôi — đừng làm phiền nhau nữa.”

Anh ta đứng lên, nhìn tôi lần cuối rồi rời đi.

Cánh cửa khép lại.

Tôi thở ra một hơi dài.

Cuối cùng…

Mọi thứ đã thực sự kết thúc.

Đêm đó, tôi đứng ngoài ban công, nhìn thành phố Thượng Hải rực rỡ ánh đèn.

Xe cộ tấp nập.

Đèn neon lấp lánh.

Một thành phố đầy cơ hội — và cũng đầy hy vọng.

Còn tôi…

Cuối cùng đã tìm được vị trí của mình trong thế giới này.

Không còn là vợ của ai.

Không còn là con dâu của ai.

Chỉ là chính tôi.

Lâm Vũ, 28 tuổi.

Giám đốc Marketing.

Lương năm 400.000 tệ.

Có nhà, có xe, có con, có mẹ.

Độc lập.

Tự tin.

Vững vàng.

Đó chính là tôi.

Một phiên bản hoàn toàn mới.

Một người phụ nữ… không cần dựa vào bất kỳ ai.

12.

Một năm sau.

Tôi đứng trên sân khấu tiệc tất niên của công ty, trong tay là chiếc cúp “Nhân viên xuất sắc của năm”.

Ông chủ đứng trên bục phát biểu:

“Lâm Vũ là niềm tự hào của công ty chúng ta. Chỉ trong một năm, cô ấy đã đưa chi nhánh Thượng Hải vươn lên vị trí số một toàn quốc. Mọi người hãy dành cho cô ấy một tràng pháo tay thật lớn!”

Cả khán phòng vang lên tiếng vỗ tay như sấm.