Chỉ bốn chữ đơn giản, mà nước mắt mẹ tôi lập tức tuôn trào – nhưng lần này là giọt nước mắt của hạnh phúc.

Bố tôi vỗ mạnh vào vai anh tôi, mắt đỏ hoe.

Bà ngoại nắm chặt tay tôi, không ngừng lặp lại:

“Tốt rồi… tốt quá… Lẽ phải ở trong tim người công chính, công lý cuối cùng cũng đã thắng…”

Bữa trưa hôm đó, mẹ tôi làm một bàn ăn còn phong phú hơn cả Tết.

Bố tôi lấy ra chai rượu quý mà ông giữ suốt bao năm, rót cho mỗi người một ly – kể cả tôi cũng không thoát.

Cả nhà quây quần bên nhau, một màn sương u ám đã phủ lên chúng tôi suốt mấy tháng, cuối cùng đã bị quét sạch.

Trên bàn ăn, mẹ tôi gắp cho tôi miếng sườn to nhất, ánh mắt đầy áy náy:

“Hy Hy, trước đây… là mẹ sai. Mẹ quá hồ đồ, cứ mãi bận tâm đến thể diện, suýt nữa thì đẩy con và anh con xuống hố lửa… Là mẹ có lỗi với con.”

Vừa nói, nước mắt lại rơi.

Bố tôi cũng nâng ly, nhìn chúng tôi:

“Còn cả bố nữa. Bố cũng sai. Bố đã không đứng về phía các con ngay từ đầu…

Dương Dương, Hy Hy… bố xin lỗi hai con.”

Nói xong, ông ngửa cổ, uống cạn ly rượu.

Tôi nhìn họ, những tổn thương và lạnh lẽo từng có trong lòng, trong khoảnh khắc ấy, tan biến như chưa từng tồn tại.

Tôi lắc đầu, mỉm cười:

“Bố, mẹ… tất cả đã qua rồi.

Chúng ta là một gia đình – không có chuyện gì là ‘xin lỗi’ cả.”

Anh tôi cũng nâng ly:

“Đúng vậy. Mọi chuyện đã qua.

Từ giờ trở đi, nhà mình chỉ có thể ngày càng tốt hơn.”

Chúng tôi cụng ly. Tiếng ly chạm nhau trong trẻo – như khúc dạo đầu cho một cuộc sống mới.

Chiều hôm đó, tôi đã có một giấc ngủ dài hiếm hoi, không hề mộng mị.

Tỉnh dậy, trời đã về chiều.

Tôi cầm điện thoại lên, thấy tin nhắn của luật sư Trương Vĩ.

Anh ấy nói: bản tin về bản án đã được các cơ quan truyền thông đăng tải, tất cả đều dựa trên nội dung phiên tòa, không hề bóp méo hay thêm thắt.

Tài khoản của tên blogger kia đã bị nền tảng cấm vĩnh viễn.

Những lời lẽ bịa đặt, công kích tôi trên mạng – giống như bị một bàn tay vô hình xóa sạch – không còn dấu vết.

Thay vào đó, khắp nơi là tiếng nói ủng hộ việc bảo vệ quyền lợi của gia đình tôi, và lên án sự tham lam, trơ trẽn của nhà họ Lý.

Dư luận, hoàn toàn đảo chiều.

Tôi bấm vào một liên kết tin tức, nhìn thấy bức ảnh chụp gia đình họ Lý khi rời khỏi tòa án.

Trong ảnh, họ bị phóng viên vây kín, vẻ mặt thảm hại, ánh mắt tuyệt vọng, hoàn toàn không còn một chút ngạo mạn như khi tôi gặp họ buổi sáng hôm ấy.

Dưới bức ảnh, là một dòng chú thích nhỏ:

“Lòng tham – là con đường ngắn nhất dẫn xuống địa ngục.”

21

Ngày thứ mười sau khi bản án có hiệu lực, là một thứ Hai.

Buổi sáng, tài khoản ngân hàng của tôi nhận được hai khoản chuyển khoản.

Một khoản là hơn hai mươi vạn, là số tiền gốc mà nhà họ Lý hoàn trả, kèm theo lãi suất của năm năm.

Khoản còn lại là mười lăm vạn, là tiền bồi thường họ phải chi trả.

Nhìn dãy số dài trên điện thoại, trong lòng tôi chẳng có sóng gió gì.

Vốn dĩ, đây là những gì thuộc về tôi.

Tiền có thể lấy lại, nhưng những tổn thương về tình cảm, và niềm tin đã bị phung phí, thì vĩnh viễn không bao giờ quay lại được.

Buổi chiều, tôi ở văn phòng, nhận được một gói hàng không đề tên người gửi.

Mở ra, là một tờ báo Pháp Luật Nhật Báo của ngày hôm đó.

Tôi lật giở từng trang, và ở một góc nhỏ khiêm tốn của trang hai, tìm thấy một mẩu tin nhỏ bằng bàn tay.

Là bản tuyên bố xin lỗi tập thể của Lý Tĩnh, mẹ cô ta, Lý Lỗi và Triệu mỗ.

Chỉ là một đoạn văn lạnh lùng, công thức hóa — chắc chắn là do luật sư soạn, sau đó được tòa án duyệt.

Toàn bộ nội dung là thừa nhận sai lầm, bày tỏ sự hối hận, và gửi lời xin lỗi đến tôi cùng gia đình.

Tôi đọc kỹ từng chữ, sau đó gấp tờ báo lại, cẩn thận đặt vào ngăn kéo sâu nhất.

Với tôi, đó không phải là chiến lợi phẩm — mà chỉ là một dấu chấm hết.

Về phần hậu sự của nhà họ Lý, tôi chỉ nghe anh trai kể lại rải rác.

Để có đủ số tiền bồi thường, họ phải bán nhà.

Nhưng vì hồ sơ lừa đảo đã bị cảnh sát lập án điều tra, nên toàn bộ tài sản của họ — bao gồm cả mảnh đất chưa kịp đợi giải tỏa — đều bị phong tỏa.