“Thì đúng rồi đấy.” Tôi nói. “Nếu cùng với số tiền hai nghìn không thuê được căn nào có điều kiện tương đương bên ngoài, vậy tại sao mợ lại nghĩ trả con hai nghìn là hợp lý?”

Trên bàn ăn triệt để câm lặng.

Mặt mẹ tôi khó coi cực kỳ: “Ninh Ninh, thế là được rồi.”

Câu nói này tôi đã nghe từ bé đến lớn.

Cãi nhau với em họ giành điều khiển tivi, *thế là được rồi*.

Họ hàng lấy đồ của tôi ra làm trò đùa, *thế là được rồi*.

Bây giờ động đến nhà tân hôn của tôi, vẫn cứ là *thế là được rồi*.

Tôi hỏi lại bà: “Được ở chỗ nào?”

“Cậu mợ đã nói đến nước này rồi.”

“Nước nào?”

Mẹ tôi cũng lớn tiếng: “Người ta đã chịu đưa tiền cho con rồi còn gì.”

Tôi bỗng bật cười.

“Mẹ, mẹ nghĩ con thiếu hai nghìn tệ đấy chắc?”

“Đây không phải là vấn đề tiền bạc!”

“Đúng.” Tôi nhìn bà. “Vốn dĩ ngay từ đầu đã không phải vấn đề tiền bạc.”

Bàn ăn lại chìm vào im lặng.

Mặt cậu tôi lúc này rõ ràng đã sượng chín.

“Được rồi.” Ông đặt chén rượu xuống.

“Nếu Ninh Ninh đã không muốn thế, thì thôi không mượn nữa.”

Tôi gật đầu: “Vâng.”

Tôi tưởng như vậy là nói rõ ràng rồi.

Nhưng ngay sau đó, cậu nói tiếp: “Sau này họ hàng có chuyện gì, thì cứ theo luật mà làm.”

Tôi hiểu ý ông.

Đây là một câu nói lẫy, cũng là một lời cảnh cáo.

Ý tứ không ngoài việc: Hôm nay cháu không giúp cậu, sau này có bề gì đừng hòng cậu giúp.

Bố tôi hiển nhiên cũng nghe ra. Ông vội nói: “Cậu chấp nhặt với trẻ con làm gì?”

Cậu tôi lắc đầu: “Em không chấp.”

“Lớn rồi, có chủ kiến riêng, cũng là lẽ thường.”

Mợ tôi đã xách túi lên.

Mẹ tôi cuống cuồng: “Chị dâu, chị đừng làm vậy.”

Mợ nói: “Tôi thì làm sao? Nhà của Ninh Ninh, nó không cho mượn thì thôi, lẽ nào tôi đi cướp chìa khóa?”

Nói xong, mợ đứng dậy.

Châu Hàng cũng đứng lên theo.

Một bữa cơm cứ thế mà giải tán.

Sau khi đóng cửa, bố tôi lần đầu tiên nổi cáu với tôi.

“Con không nói nhẹ nhàng đi được một chút à?”

Tôi cũng đã nhịn cả buổi tối.

“Con phải nhẹ nhàng thế nào nữa?”

“Cậu con bảo không mượn nữa rồi, sao cuối cùng con cứ phải đấu khẩu thêm hai câu làm gì?”

“Con đấu khẩu cái gì?”

“Con nói cái gì mà hai nghìn tệ không thuê được nhà bên ngoài, cứ phải tính toán rạch ròi thế làm gì?”

Tôi nhìn bố: “Là họ đòi tính toán 2000 tệ với con trước.”

“Người ta đang tạo bậc thang cho con bước xuống đấy!”

“Con không cần cái bậc thang đấy.”

Bố tôi tức tối đứng bật dậy: “Bây giờ con đúng là đủ lông đủ cánh rồi.”

Mẹ tôi ngồi một góc sụt sùi lau nước mắt: “Tôi bị kẹp ở giữa, tôi mới là người khó sống nhất.”

Nhìn bà khóc, cục tức trong tôi lại bị nghẹn ứ lại.

Tôi sợ nhất là chiêu này.

Từ nhỏ đến lớn, hễ họ hàng có mâu thuẫn, mẹ tôi luôn là người ca bài “kẹp ở giữa khó sống”.

Và cuối cùng để bà bớt khó sống, người phải lùi bước thường luôn là tôi.

Hồi nhỏ tôi không hiểu.

Lớn lên mới dần nhận ra, một người luôn kêu gào mình bị kẹp ở giữa, phần lớn là vì họ không dám dứt khoát từ chối bên kia, nên đành quay về ép bên có vẻ dễ dãi hơn phải nhượng bộ.

Tôi không cãi nhau nữa. Tôi quay về phòng.

Trình Dã nhắn tin hỏi tôi ăn cơm xong chưa.

Nhìn màn hình điện thoại, mũi tôi cay xè.

Tôi không kể cho anh nghe chuyện vừa xảy ra.

Chỉ nhắn lại: “Em ăn xong rồi.”

Anh hỏi: “Cậu em lại nhắc chuyện nhà cửa à?”

Tôi đáp: “Vâng.”

“Kết quả sao rồi?”

“Không cho mượn.”

Một lát sau, anh nhắn: “Thế là tốt rồi.”

Rồi gửi thêm một tin: “Đừng cãi nhau với hai bác, chuyện nhà cửa cứ để anh ra mặt nói cho.”

Tôi lập tức nhắn lại: “Không cần đâu anh.”

Chuyện này vốn dĩ là thái độ của tôi.

Tôi không muốn để anh phải còng lưng gánh cái danh “con rể máu lạnh” thêm lần nào nữa.

Ngày hôm sau, mẹ gần như không nói chuyện với tôi.

Buổi sáng bà nấu mì. Trong nồi rõ ràng đủ ba bát, nhưng bà chỉ múc cho bố một bát, mình một bát.