Sắc mặt Triệu Minh Viễn thay đổi. Anh ta hé miệng, muốn nói điều gì đó, nhưng cuối cùng lại nuốt xuống.
Tôi nhìn bộ dạng ấp úng của anh ta, trong lòng cảm thấy vô cùng thất vọng. Ba năm rồi, anh ta vẫn thế – hễ cứ đụng đến vấn đề cốt lõi là chọn cách im lặng.
“Minh Viễn,” Tôi hít một hơi thật sâu, giọng điệu dịu lại, “Tôi không phải muốn tính toán chi li với anh, tôi chỉ muốn cho anh biết, cái nhà này không thể tiếp tục như thế này mãi được. Chuyện kết hôn là chuyện của hai người, không phải do mẹ anh quyết định mọi thứ. Nếu anh thực sự muốn cứu vãn cuộc hôn nhân này, thì về nói rõ với mẹ anh — Từ hôm nay trở đi, trả lại thẻ lương cho tôi, chi tiêu trong nhà cưa đôi, Tết nhất về luân phiên hai bên. Đây là những điều kiện cơ bản nhất, không có chuyện thương lượng.”
Triệu Minh Viễn im lặng rất lâu, lâu đến mức tôi tưởng anh ta sẽ không trả lời, cuối cùng anh ta chỉ ném lại một câu: “Cho anh thêm thời gian.”
Sau khi anh ta đi, mẹ tôi bưng hai bát cháo từ bếp ra, nhìn cánh cửa đã đóng kín, lại nhìn tôi, vẻ mặt đầy băn khoăn.
“Mẹ, mẹ muốn nói gì cứ nói đi.”
“Đường Đường à,” Mẹ tôi đặt bát cháo trước mặt tôi, “Mẹ không xen vào chuyện của hai đứa, chỉ thấy… Vợ chồng có chuyện gì thì từ từ bảo nhau. Thằng Minh Viễn tâm tính không xấu, chỉ là nó quá nghe lời mẹ nó. Con ép nó quá, nó kẹp ở giữa cũng khó xử.”
Tôi biết mẹ tôi muốn tốt cho tôi. Cả đời bà sống với tôn chỉ “Gia hòa vạn sự hưng”, luôn nghĩ rằng chỉ cần hai bên lùi một bước thì mọi chuyện sẽ êm xuôi.
Nhưng đến bây giờ tôi mới hiểu, có những chuyện lùi một bước không phải là biển rộng trời cao, mà là vực sâu vạn trượng.
Bạn lùi một bước, người ta sẽ lấn tới một bước. Bạn nhịn một lần, người ta sẽ càng được đà lấn tới. Ba năm qua, từ một người phụ nữ hô mưa gọi gió chốn công sở, tôi đã biến thành một cô con dâu răm rắp dạ vâng trong nhà. Không phải vì tôi thay đổi, mà là vì tôi bị đè bẹp dưới hàng đống quy củ ngạt thở.
Và bây giờ, tôi không muốn lùi nữa.
Chiều hôm đó, Triệu Minh Viễn gửi cho tôi một tấm ảnh chụp màn hình cuộc trò chuyện trên WeChat với mẹ anh ta.
Triệu Minh Viễn: *”Mẹ, mẹ trả lại thẻ lương cho Thẩm Đường đi, chi phí sinh hoạt sau này chúng con chia đôi.”*
Vương Quế Lan: *”Dựa vào đâu? Nó kiếm được nhiều thì nó phải bỏ ra nhiều chứ! Mày là đàn ông của nó, mày không quản nó, đợi nó cưỡi lên đầu lên cổ mày à?”*
Triệu Minh Viễn: *”Mẹ, đây không phải chuyện quản hay không quản, cô ấy là vợ con, không phải cây ATM của nhà mình.”*
Vương Quế Lan: *”Mày còn nói đỡ cho nó hả? Có phải mày bị nó cho uống bùa mê thuốc lú rồi không? Tao nói cho mày biết Triệu Minh Viễn, mày mà dám trả thẻ lương cho nó, tao không nhận mày là con nữa!”*
Đoạn hội thoại kết thúc ở đó. Triệu Minh Viễn gửi thêm một tin nhắn: *”Em xem, anh biết nói chuyện với bà kiểu gì đây?”*
Nhìn dòng tin nhắn đó, tôi bỗng thấy cực kỳ mệt mỏi.
Mấu chốt của vấn đề chưa bao giờ nằm ở mẹ chồng, mà là ở chính Triệu Minh Viễn. Anh ta luôn tự đặt mình vào vị trí “kẹp ở giữa khó xử”, nhưng lại chưa bao giờ nhận ra rằng, với tư cách là người đàn ông trụ cột của gia đình nhỏ, đáng ra anh ta phải có lập trường và thái độ rõ ràng của riêng mình.
Tôi đang định trả lời thì điện thoại lại rung.
Lần này là Lâm Vi – cô bạn cùng phòng đại học đã cho tôi vay 8 vạn tệ để mua nhà. Cô ấy gửi một tin nhắn thoại, giọng điệu bực bội như lửa đốt: “Thẩm Đường, mẹ chồng bà bị điên à? Bà ta vừa gọi điện cho tôi, hỏi tại sao tôi lại cho bà mượn tiền mua nhà, còn bảo nếu tôi không lấy lại tiền thì bà ta sẽ đi kiện tôi tội lừa đảo!”
Tôi sững người.
Kiện Lâm Vi tội lừa đảo? Chỉ vì cô ấy cho tôi mượn tiền mua nhà?
