Ba ngày sau.
Văn phòng mới của Tưởng Nhạc vừa trang hoàng xong — chính là tòa nhà bốn tầng ở khu Đông, chốt giá mười hai triệu nhưng Tưởng Nhạc chỉ bỏ ra chín triệu, ba triệu còn lại là do tôi đàm phán trả góp.
Tòa nhà bốn tầng, tầng một làm trung tâm điều phối, tầng hai là phòng vận hành, tầng ba là phòng phát triển hệ thống quản lý kho bãi, tầng bốn là phòng làm việc của Tưởng Nhạc.
Văn phòng rất giản dị. Tưởng Nhạc không cho mua sô pha da thật hay bàn làm việc gỗ thịt đắt tiền, chỉ mua cái bàn trắng của IKEA, một chiếc ghế xoay, trên tường treo bức tranh do Tưởng Tiểu Mãn vẽ — hình chiếc xe tải màu xanh của bố nó.
Lúc Quý Cẩn đến, Tưởng Nhạc đang họp ở tầng bốn với mấy nhân viên điều phối vận tải mới tuyển.
Lễ tân gọi điện thoại nội bộ lên: “Sếp Tưởng, có một anh Quý muốn gặp anh, nói là đến bàn chuyện hợp tác.”
Tưởng Nhạc liếc nhìn tôi.
Tôi gật đầu một cái.
“Cho anh ta lên.”
Lúc Quý Cẩn bước lên tầng bốn, anh ta mặc bộ vest đặt may màu xanh sẫm, khuy măng sét bằng bạch kim, tóc chải chuốt không một sợi thừa, trên mặt là nụ cười xã giao tiêu chuẩn của giới làm ăn.
Khoảnh khắc bước chân vào văn phòng, nụ cười của anh ta đóng băng mất nửa giây.
Bởi vì anh ta nhìn thấy tôi.
“Tô… Đường?”
“Chào Quý tổng.” Tôi ngồi ở chiếc ghế bên cạnh, không buồn đứng dậy.
Đồng tử Quý Cẩn co rút. Anh ta nhanh chóng thu lại sự thất thố trong nửa giây đó, quay sang nhìn Tưởng Nhạc.
“Giám đốc Tưởng, nghe danh đã lâu. Tôi là Quý Cẩn của bất động sản Gia Minh, hôm nay đến đây là muốn bàn chuyện hợp tác phát triển khu hậu cần đô thị mới…”
Tưởng Nhạc ngồi sau chiếc bàn IKEA, mặc chiếc áo polo đen xắn tay áo lên tận khuỷu, để lộ cẳng tay rám nắng màu đồng hun.
Anh ta không mời Quý Cẩn ngồi.
“Hợp tác gì?”
“Khu đất cốt lõi của khu đô thị mới đang đứng tên quý công ty, Gia Minh lại có kinh nghiệm phong phú trong lĩnh vực phát triển bất động sản và vận hành thương mại, chúng ta có thể hợp tác…”
“Không hợp tác.”
Nụ cười của Quý Cẩn kẹt cứng.
“Giám đốc Tưởng, anh còn chưa nghe phương án của tôi —”
“Không cần nghe.” Tưởng Nhạc cầm cốc nước trên bàn nhấp một ngụm. “Công ty của anh nợ 76%, ba dự án chậm tiến độ, Cục Xây dựng phạt hai lần, tháng sau ngân hàng rút vốn. Hợp tác với anh, tôi được cái gì?”
Sắc mặt Quý Cẩn thay đổi.
“Những chuyện này… sao anh biết?”
Tưởng Nhạc không trả lời.
Anh ta ngoái sang nhìn tôi một cái.
Quý Cẩn nương theo ánh mắt anh ta nhìn sang tôi, rốt cuộc cũng vỡ lẽ.
“Tô Đường, cô —”
“Quý tổng,” tôi ngắt lời anh ta, “vợ anh và mẹ anh đều đã tới tìm tôi rồi, tôi cứ tưởng anh phải biết câu trả lời từ lâu rồi chứ.”
Quý Cẩn đứng giữa phòng làm việc, tiến thoái lưỡng nan. Mặt anh ta đỏ lựng, yết hầu trượt lên trượt xuống, tay siết chặt tập hồ sơ đến mức khớp ngón tay trắng bệch.
“Tô Đường, cô đừng quá đáng.”
“Tôi quá đáng?”
Tôi đứng lên.
“Anh dung túng cho mẹ anh hạ độc vào thức ăn của tôi, khiến tôi sảy thai hai lần, tước đoạt cơ hội làm mẹ cả đời của tôi. Rồi anh ném tôi ra khỏi nhà tay trắng, rước bạch nguyệt quang của anh về sống trong biệt thự, còn khoe khoang trên vòng bạn bè ‘mùa đông có người sưởi ấm tay cho em là đủ’.”
“Bây giờ công ty anh sắp tiêu tùng, anh lại chạy đến đây đòi hợp tác với chồng tôi?”
“Quý Cẩn, liêm sỉ của anh vứt đi đâu rồi?”
Cả văn phòng rơi vào tĩnh lặng.
Mấy nhân viên điều phối mới đến rụt cổ ở góc tường, không dám thở mạnh.
Môi Quý Cẩn run lên. Anh ta liếc xéo Tưởng Nhạc một cái, lại nhìn tôi, cuối cùng đập mạnh tập hồ sơ xuống bàn.
“Được. Tô Đường, cô giỏi lắm.”
Anh ta quay lưng hậm hực bước ra ngoài.
Đến cửa, Tưởng Nhạc chợt cất tiếng: “Quý tổng.”
Quý Cẩn dừng bước.
“Vết thương trên cổ tay vợ anh, là do anh đánh à?”
Quý Cẩn không ngoảnh lại, bờ vai khựng lại một giây, rồi kéo cửa bỏ đi.
Cửa đóng lại, Tưởng Nhạc quay sang nhìn tôi.
“Cô không sao chứ?”
“Không sao.”
“Tay run rồi kìa.”
Tôi cúi xuống nhìn, bàn tay phải quả thực đang run lẩy bẩy.
Anh ta bước tới, giằng lấy cốc nước trong tay tôi đặt lên bàn.
Sau đó, đôi bàn tay đầy vết chai sần của anh ta tách từng ngón tay tôi ra, rồi nắm chặt lấy.
Thô ráp, và nóng hổi.
“Không run nữa rồi.” Anh ta nói.
Hệ thống bình luận lướt qua: [Cảnh này, trong nguyên tác không hề có.]
**11**
Khoản tiền đền bù chung thẩm đã được giải ngân.
1 tỷ 234 triệu.
Công ty vận tải dưới tên Tưởng Nhạc chỉ sau một đêm từ cái vỏ rỗng tuếch đã vươn mình trở thành thế lực nắm giữ đất đai lớn nhất khu đô thị mới.
Cánh truyền thông thành phố ngửi thấy mùi tiền.
“Ông chủ vận tải cỏ non ôm trọn 1,2 tỷ”, “Tài xế xe tải lội ngược dòng thành địa vương khu đô thị mới” — những tiêu đề giật tít thi nhau lên sóng.
Tiếp đó, có phóng viên đào bới ra danh tính của tôi.
“Vợ của địa vương đô thị mới lại là vợ cũ của Quý Cẩn – Gia Minh?”, “Ra đi tay trắng rồi vội vã tái giá với tài xế xe tải, nửa năm sau phát tài 1,2 tỷ — là may mắn hay có dự mưu từ trước?”
Chu Dao nhắn tin cho tôi: “Đường Đường, trên mạng ai cũng đang bàn tán về cậu.”
Kèm theo ảnh chụp màn hình nhóm chat hội phu nhân —
“Tôi đã bảo con Tô Đường đâu có vừa, ở nhà họ Quý sáu năm mà không moi được đồng nào á? Ai mà tin?” “Chắc chắn là lén lút gian díu với thằng lái xe tải đó từ trước rồi.” “Đào mỏ thì vẫn hoàn đào mỏ, đổi sang bám một thằng có tiền khác thôi chứ có gì đâu.”
Mẹ Quý Cẩn gửi một đoạn ghi âm dài trong nhóm.
Chu Dao chuyển giọng nói thành văn bản rồi gửi cho tôi: “Bản chất con Tô Đường là một kẻ lừa đảo, nó diễn vai kẻ đáng thương ở nhà tôi suốt sáu năm, lúc đi ra đi tay trắng cũng là do tự nó ký giấy. Giờ vớ được thằng trọc phú thì trở mặt không nhận người quen, còn dám đe dọa tôi, cái gì mà bệnh viện có hồ sơ — toàn là do nó bịa đặt hết, nhà họ Quý làm việc quang minh chính đại, không có gì phải hổ thẹn với nó.”
Quang minh chính đại.
Nghe thật bùi tai.
Tôi không trả lời tin nhắn của Chu Dao.
Tối đến, Tưởng Tiểu Mãn làm bài tập xong chạy ra, tay cầm điện thoại, trên màn hình là một video ngắn — có kẻ đã cắt ghép tin tức ly hôn của tôi và Quý Cẩn với hình ảnh của Tưởng Nhạc, đặt tiêu đề là “Bàn tính mưu mô của ả đào mỏ”.
“Mẹ, bọn họ bảo mẹ là kẻ lừa đảo.”
Giọng Tưởng Tiểu Mãn tràn đầy phẫn nộ.
“Mẹ không phải thế.”
Tôi nhìn con bé.
“Con biết mẹ không phải thế.” Con bé ném toẹt điện thoại xuống sô pha. “Lúc mẹ đến đây chỉ mang theo mỗi một cái vali, giày cao gót của mẹ dẫm nát bươm ngoài sân đất, mẹ thức thâu đêm đến hai giờ sáng để tra cứu tài liệu về mấy mảnh đất đó. Kẻ lừa đảo không bao giờ làm thế.”
Đứa trẻ 12 tuổi, lập luận rành mạch bênh vực tôi.
Tưởng Nhạc từ ngoài sân bước vào, tình cờ nghe được câu cuối cùng.
“Ai chọc tức con thế?”
“Người trên mạng. Họ nói xấu mẹ.”
Tưởng Nhạc liếc nhìn tôi, không nói gì.
Anh ta đi tới sô pha cầm chiếc điện thoại Tiểu Mãn vừa ném, liếc nhìn video trên màn hình.
Rồi anh ta tắt màn hình, đặt điện thoại lên bàn.
“Họ muốn nói gì thì cứ để họ nói. Vài ngày nữa, họ sẽ hết cách mở miệng thôi.”
“Tại sao?” Tưởng Tiểu Mãn hỏi.
“Vì mẹ con sắp mở họp báo rồi.”
Tưởng Tiểu Mãn nhìn tôi.
Tôi cũng ngoái nhìn Tưởng Nhạc.
“Họp báo gì? Tôi có nói muốn mở…”
“Không phải cô định làm mảng xúc tiến đầu tư cho khu hậu cần sao?” Tưởng Nhạc móc điện thoại ra, mở một tờ thư mời tham dự Hội nghị thượng đỉnh ngành hậu cần logistics cấp tỉnh. “Ban tổ chức hôm nay mời tôi lên phát biểu khai mạc. Tôi chưa lên sân khấu bao giờ, cũng không biết nói. Cô viết bài phát biểu cho tôi.”
Anh ta đưa điện thoại cho tôi.
“Nên nói gì, cứ nói hết ra.”
Bình luận lướt qua một dòng: [Anh ta đang đưa cho cô một chiếc micro.]
**12**
Hội nghị thượng đỉnh ngành hậu cần cấp tỉnh.
Địa điểm là Trung tâm hội nghị quốc tế thành phố, hội trường sức chứa 800 người, không còn một chỗ trống.
Hàng ghế đầu là lãnh đạo ban quản lý khu đô thị mới, phó giám đốc ngân hàng, và tổng giám đốc của mấy doanh nghiệp vận tải đầu ngành trong tỉnh.
Ở hàng thứ bảy bên phải, Quý Cẩn đang ngồi đó.
Anh ta đã đến. Gia Minh cũng là doanh nghiệp liên quan đến chuỗi cung ứng logistics nên anh ta đủ tư cách tham gia.
Hàng thứ 9 là Chu Dao.
Hàng thứ 12 là đám phu nhân của hội nhà giàu.
Tôi ngồi ở vị trí ngoài cùng bên trái của hàng ghế đầu tiên.
Tưởng Tiểu Mãn ngồi cạnh tôi, mặc một chiếc váy trắng mới tinh. Hôm nay con bé xin nghỉ học nửa ngày, lý do xin phép viết trong sổ liên lạc là “đi công tác cùng bố”.
Tưởng Nhạc lên sân khấu.
Anh ta mặc bộ vest màu xám tro mà vài hôm trước tôi đưa đi may đo, đi đôi giày da mới, tóc cắt gọn gàng, râu cạo sạch sẽ.
Người đàn ông 40 tuổi, vai rộng eo thon, đứng trên bục không còn vẻ tuềnh toàng của gã tài xế xe tải nữa.
Nhưng cũng chẳng giống tầng lớp tinh hoa giới kinh doanh.
Anh ta giống như một cái cây đã vươn mình qua giông bão mà vẫn đứng hiên ngang.
“Xin chào mọi người.” Giọng anh ta vẫn hơi trầm đục, tay cầm micro có vẻ không tự nhiên lắm. “Tôi là Tưởng Nhạc, đại diện pháp nhân của vận tải Tưởng Nhạc.”
Anh ta khựng lại.
“Tôi từng là một tài xế xe tải, chạy đường dài 20 năm, chở từ Lâm An đi Quảng Châu, rồi từ Quảng Châu chạy về. Chuyến đi xa nhất là 3.200 cây số, lái suốt bốn ngày ba đêm.”
Hội trường lặng phắc.
“Năm ngoái tôi vẫn còn đang cặm cụi sửa má phanh dưới gầm xe, cứ ngỡ cuộc đời mình thế là xong. Tôi kiếm tiền nuôi con gái ăn học, chạy xe cả năm trời, đến cuối năm tính toán sổ sách, tiền kiếm được chỉ vừa đủ nhét đầy bụng.”
Anh ta cúi nhìn xuống dưới khán đài.
“Cho đến khi một người phụ nữ cầm ba vạn tệ đứng trước mặt tôi và nói: ‘Tin tôi đi’.”
Cả hội trường tĩnh lặng.
“Ba vạn tệ, cô ấy bắt tôi gia hạn hợp đồng thuê của sáu mảnh đất. Tôi tưởng cô ấy điên rồi. Một người phụ nữ 32 tuổi, ra đi tay trắng, gả cho một gã thô lỗ 40 tuổi như tôi, sống trong căn nhà cấp bốn rách nát, ăn cháo trắng với trứng muối, rồi bảo với tôi ba vạn tệ có thể đổi lấy ba trăm triệu.”
Anh ta dừng lại, nuốt nước bọt.
“Thế mà tôi tin.”
“Không phải vì ba trăm triệu kia. Mà vì khi cô ấy nói câu đó, cô ấy chẳng có gì trong tay — không tiền, không nhà, không việc làm — nhưng tay cô ấy không hề run rẩy.”
“Sau đó thì mọi chuyện mọi người đều biết rồi. Thông báo đô thị mới, thu hồi đất, 1,2 tỷ.”
“Nhưng hôm nay tôi đứng đây, không phải để khoe xem mình kiếm được bao nhiêu tiền.”
Anh ta ngẩng đầu lên, ánh mắt tìm đến tôi.
800 cặp mắt dưới khán đài nương theo ánh nhìn của anh ta, đồng loạt đổ dồn về phía tôi.
“Trên mạng người ta chửi cô ấy là kẻ đào mỏ, nói cô ấy gả cho tôi chỉ vì tiền.”
“Ngày cô ấy bước vào nhà tôi, cô ấy chỉ mang theo độc một cái vali. Cô ấy đi giày cao gót bước trên sân đất nhà tôi, gãy cả gót giày. Cô ấy không mua giày mới, hôm sau xỏ đôi dép lê của tôi rồi đi thẳng đến trạm quản lý đất đai.”
“Cô ấy không hám tiền. Cô ấy hiểu về tiền.”
“Cô ấy biết tiền nên chảy về đâu, nên phục vụ cho ai, và nên xuất tiền vào thời điểm nào.”
“Trước đây tôi không hiểu mấy chuyện này. Tôi chỉ biết lái xe.”
Anh ta đổi tay cầm micro từ phải sang trái.
“Nhưng cô ấy đã mang đến cho tôi cả thế giới.”
Hội trường tĩnh lặng mất hai giây.
Sau đó, tiếng vỗ tay nổ tung.
Tưởng Tiểu Mãn siết chặt tay tôi, nắm mạnh đến mức các khớp ngón tay tôi đau nhức.
“Mẹ.”
“Sao thế?”
“Bố đẹp trai quá.”
Tôi bật cười.
Giữa tràng pháo tay rầm rộ, tôi thấy Quý Cẩn ngồi ở hàng thứ bảy, mặt xám ngoét, cứng đơ như khúc gỗ.
Chỗ ngồi bên cạnh anh ta trống trơn. Trần Niệm Nhữ không đến.
Chu Dao ở hàng thứ chín đang lau nước mắt.
Đám phu nhân nhà giàu nhìn nhau trân trân, môi mấp máy nhưng chẳng thốt được nửa lời.
Tưởng Nhạc bước xuống bục, khi đi ngang qua chỗ Quý Cẩn, anh ta cố tình khựng lại một giây.
Anh ta không thèm nhìn Quý Cẩn.
Quý Cẩn cũng chẳng dám ngẩng đầu lên.
Anh ta bước tới trước mặt tôi.
Giữa hội trường 800 người, dưới ánh đèn chói lòa, tiếng vỗ tay vẫn chưa dứt.
Anh ta đưa chiếc micro cho tôi.
“Không phải cô từng nói không bao giờ lấy tiền bạc ra làm trò đùa sao? Hôm nay ở hội nghị này, có bảy doanh nghiệp định ký ý định thư rót vốn — hoa hồng 3%. Đủ không?”
“Đủ cái gì cơ?”
“Đủ để cô không cần phải đi ‘đoán’ nữa.”
Bàn tay anh ta phủ lên, nắm lấy tay tôi.
Giống hệt như ngày hôm đó ở văn phòng — thô ráp, và nóng hổi.
Tưởng Tiểu Mãn đứng bên cạnh rút điện thoại ra chụp một bức ảnh.
Sau này, bức ảnh đó được con bé cài làm hình nền điện thoại, mãi không chịu đổi.
Lúc bước ra khỏi hội trường, điện thoại vang lên.
Một dòng bình luận, cũng là dòng cuối cùng —[Kết cục nguyên tác đã bị ghi đè. Tô Đường, cái mác ‘vợ cũ hám tiền’ không còn tồn tại nữa. Mác mới: Nhà kiến tạo cỗ xe Ferrari phiên bản đời thực.]
Tôi tắt hệ thống bình luận đi.
Không cần thiết nữa rồi.
Nắng ngoài cửa rực rỡ, Tưởng Nhạc nắm chặt tay tôi, Tưởng Tiểu Mãn tung tăng chạy phía trước giục chúng tôi đi mau.
Quãng đời tiếp theo —
Tôi sẽ tự mình viết nên.
(Hết)
