“Cái này một mình em soạn à?”

“Luật sư của tôi đã chỉnh sửa.”

“Luật sư?” Giọng anh ta đột nhiên cao vút. “Em tìm luật sư từ lúc nào? Em đã tính toán sẵn rồi đúng không?”

“Là anh tính toán trước.”

Câu này khiến anh ta cứng họng.

Anh ta đứng dậy, đi qua đi lại trong phòng khách hai vòng.

“Anh không ký.”

Anh ta quay lại, mắt đỏ lên, không biết vì tức hay vì gấp.

“Nhược Nhược, là anh sai, anh cắt đứt với cô ta, bây giờ anh xóa cô ta ngay, em nhìn anh xóa—”

Anh ta luống cuống lấy điện thoại ra.

Tôi không nhìn.

“Anh có thể đưa bản thỏa thuận này cho bố mẹ anh xem, cũng có thể đưa cho bố mẹ tôi xem. Tôi cho anh bảy ngày suy nghĩ.”

“Bảy ngày?”

“Bảy ngày sau nếu anh không ký, tôi sẽ khởi kiện ly hôn. Chỉ là quy trình lâu hơn một chút, kết quả sẽ không thay đổi. Hơn nữa nếu ra tòa—”

Tôi dừng lại, nhìn thẳng vào anh ta.

“Lịch sử chuyển dịch tài sản chung trong hôn nhân của anh, đoạn chat, hóa đơn chi tiêu, tất cả sẽ được đưa ra làm chứng cứ. Đến lúc đó không còn là chuyện của hai chúng ta nữa. Mà là danh tiếng xã hội của anh, Phương Viễn Triết.”

Anh ta siết chặt điện thoại, khớp ngón tay trắng bệch.

Tôi đứng lên, cầm túi, mặc chiếc áo khoác 790 tệ đó.

“Bữa sáng anh ăn lúc còn nóng đi. Trứng nguội không dễ tiêu.”

Tôi bước ra cửa.

Trong thang máy chỉ có một mình tôi.

Khoảnh khắc cửa khép lại, tôi nhìn thấy hình ảnh phản chiếu của mình trong gương thang máy.

Lưng thẳng.

Viền mắt đỏ một vòng.

Nhưng không có nước mắt.

Xuống đến tầng một, cửa thang máy mở ra.

Bên ngoài là trời nắng rực rỡ.

Lập xuân vừa qua, gió vẫn lạnh, nhưng ánh nắng đã có nhiệt độ.

Tôi bước vào ánh nắng, hít sâu một hơi.

Bảy ngày.

Từ lúc phát hiện đến lúc lật bài, vừa tròn bảy ngày.

Không lãng phí một giây nào.

09

Ngày đầu đi làm, tám giờ rưỡi Hàn Dao gọi điện đúng giờ.

“Anh ta phản ứng thế nào?”

“Ban đầu nói không ký. Sau đó đòi xóa người đó tại chỗ. Rồi lại nói không ký.”

“Quy trình tiêu chuẩn.” Giọng Hàn Dao rất bình tĩnh. “Giai đoạn một, phủ nhận cộng níu kéo. Tiếp theo anh ta sẽ tìm người đến khuyên cậu.”

“Tớ biết.”

Quả nhiên, vừa qua buổi trưa, mẹ chồng đã gọi.

“Nhược Nhược à, Viễn Triết nói rồi, hai vợ chồng cãi nhau à?”

Giọng bà vẫn là kiểu hòa giải từ trên cao nhìn xuống.

“Không phải cãi nhau, mẹ. Con muốn ly hôn.”

Đầu dây bên kia im lặng hai giây.

“Ly hôn? Con nói linh tinh gì vậy!”

“Phương Viễn Triết ngoại tình. Từ tháng Tư năm ngoái đến giờ, anh ta chuyển cho người phụ nữ đó hơn bảy mươi nghìn tệ. Mùng Bốn Tết anh ta không đi công tác, là đưa cô ta đi Tam Á.”

Lại một khoảng lặng.

Nhưng lần này sự im lặng khác hẳn.

Tôi gần như nghe được tiếng mẹ chồng hít sâu ở đầu dây bên kia.

“Con… con có bằng chứng không?”

“Có. Tất cả đều có.”

“Nhưng con cũng không thể—” giọng bà đột nhiên chói lên, “Cho dù nó có sai, cũng chưa đến mức ly hôn chứ! Vợ chồng nào mà chẳng va chạm, con rộng lượng một chút, để nó sửa sai là xong rồi?”

“Bảy mươi tám nghìn sáu trăm.”

“Cái gì?”

“Anh ta chuyển cho người phụ nữ đó 78.600 tệ. Số tiền này lấy từ tài khoản chung và thẻ lương của anh ta. Là tài sản chung trong hôn nhân. Mẹ, anh ta không phải va chạm, anh ta là rút ruột gia đình.”

Mẹ chồng không nói nữa.

Vài giây sau, giọng bà thay đổi.

Từ hòa giải chuyển thành cầu xin.

“Nhược Nhược, mẹ biết Viễn Triết sai. Mẹ về mắng nó, bắt nó quỳ trên bàn giặt cũng được. Nhưng hôn này không thể ly được, hai đứa kết hôn năm năm rồi, hàng xóm láng giềng đều biết… con để mặt mũi nhà mình biết giấu vào đâu?”

Thể diện.

Quả nhiên vẫn là thể diện.

“Mẹ, điều khoản trong thỏa thuận rất công bằng, mẹ có thể đưa cho bố xem. Bảy ngày, Viễn Triết ký, chúng ta chia tay trong hòa bình.”

“Giang Nhược!” Giọng bà đột nhiên gay gắt, “Đừng tưởng cầm mấy tấm ảnh chụp màn hình là có thể nắm thóp nhà họ Phương chúng tôi! Viễn Triết chỉ là nhất thời hồ đồ, rốt cuộc con muốn gì? Muốn tiền à? Con nói một con số đi!”

Tôi không nổi giận.

Hạ điện thoại ra xa tai một chút, đợi bà thở đều lại.

“Mẹ, con chỉ muốn ly hôn. Không lấy thêm một đồng, cũng không thiếu một đồng.”

Tôi cúp máy.

Lòng bàn tay toàn mồ hôi.

Ba giờ chiều, bố chồng gọi.

Giọng ông rất thấp: “Nhược Nhược, chú biết chuyện này là Viễn Triết sai. Điều kiện của con chú xem rồi, hợp lý. Chú sẽ khuyên nó.”

Trong lòng tôi chua xót.

Bố chồng là người hiểu chuyện. Nhưng trong căn nhà đó, ông không có tiếng nói.

Chiều tối Phương Viễn Triết gửi đến mười bảy tin nhắn WeChat.

Năm tin đầu là xin lỗi.

Sáu tin giữa là giải thích — nói với người phụ nữ đó chỉ là qua đường, không có tình cảm, sau này sẽ không liên lạc nữa.

Ba tin sau bắt đầu kích động — “Có phải em sớm đã muốn ly hôn rồi không? Có phải em cố tình kiếm chuyện không?”

Ba tin cuối lại đổi giọng — “Nhược Nhược, anh sai rồi. Em cho anh một cơ hội được không? Anh sẽ nghe em hết.”

Tôi không trả lời một tin nào.

Chín giờ tối, tôi nhận được một số lạ gọi đến.

Do dự một chút, tôi nghe máy.

“Xin chào, cho hỏi có phải Giang Nhược không?”

Giọng nữ, trẻ, mang theo chút không chắc chắn.

“Cô là ai?”