Nhưng tôi nhịn xuống. Vì tôi chợt nhận ra, cãi vã với hắn chẳng có ý nghĩa gì cả. Người đàn ông này đã không còn là Cố Diễn Chi mà tôi từng biết, hoặc có lẽ, tôi chưa bao giờ thực sự hiểu con người hắn.
“Được.” Tôi đứng dậy, giao Tiểu Bảo cho bảo mẫu, nhìn hắn nói: “Cố Diễn Chi, anh sẽ phải hối hận.”
Hắn cười nhạt: “Hối hận chuyện gì?”
Tôi không đáp, xoay người bước xuống lầu.
Khi ra đến cửa, tôi nghe tiếng hắn đe dọa từ sau lưng: “Thẩm Tri Ý, cô tốt nhất nên biết điều một chút. Tôi đã tuyên bố trong hội đồng quản trị ở Munich rồi, công ty nào dám nhận cô vào làm, tức là đối đầu với Cố Thị.”
Tôi dừng bước.
Hóa ra hắn đều biết cả.
Hắn biết ba năm qua tôi đã lấy được bằng MBA, biết tôi vẫn luôn liên lạc với các headhunter, biết tôi muốn quay lại làm việc.
Hắn biết tất cả, nhưng chưa từng bận tâm.
“Cảm ơn đã nhắc nhở.” Tôi nói xong, đẩy cửa bước ra ngoài.
Gió lạnh luồn vào cổ áo, rét buốt tận xương.
Nhưng ngọn lửa phẫn nộ trong lòng tôi càng cháy càng rực.
Tôi đứng trước cổng biệt thự, gió lạnh tạt tóc vào mặt đau rát như bị quất roi.
Cảnh đêm nhìn từ lưng chừng núi Nam Sơn đẹp tuyệt trần, ánh đèn vạn nhà thắp sáng cả thành phố như một vùng biển rực rỡ. Ba năm trước, Cố Diễn Chi đưa tôi đến đây, chỉ xuống chân núi thề thốt: “Tri Ý, sau này mỗi ngọn đèn ở đây, đều thắp sáng vì em.”
Bây giờ nhớ lại, đó chỉ là những lời nói dối gạt người.
Đêm đó, tôi trọ lại trong một nhà nghỉ nhỏ dưới chân núi. Phòng chật hẹp, ga giường ám mùi khói thuốc, cửa sổ đóng không kín, gió lùa phần phật.
Nhưng tôi ngủ còn ngon hơn lúc nằm trong ICU. Ít nhất ở đây không có mùi thuốc sát trùng, không có bóng dáng Lâm Uyển Thanh có thể bước vào bất cứ lúc nào, cũng không có tờ giấy nghiền nát lòng tự tôn của tôi.
Sáng hôm sau, tôi đến bệnh viện tái khám.
Bác sĩ chủ trị họ Trần, ngoài bốn mươi, ăn nói nhẹ nhàng. Nhìn phim chụp CT của tôi, ông cau mày: “Cô Thẩm, lá lách của cô tuy giữ được nhưng phục hồi không tốt lắm. Khuyên cô nên nhập viện theo dõi thêm ít nhất hai tuần.”
“Không cần đâu, bác sĩ kê đơn thuốc cho tôi là được.” Tôi nói.
Bác sĩ Trần nhìn tôi, muốn nói lại thôi. Ông viết đơn thuốc, lúc đưa cho tôi thì đột nhiên hỏi: “Một thân một mình, cô trụ nổi không?”
Tôi không đáp, sợ mở miệng ra giọng sẽ run.
Rời bệnh viện, tôi đến một tòa nhà văn phòng cũ ở phía Tây thành phố. Thang máy dừng ở tầng tám, cuối hành lang có một cánh cửa dán chữ “Trung tâm Tư vấn Tâm lý Thần Quang”. Tôi đẩy cửa bước vào, cô bé lễ tân ngẩng đầu lịch sự hỏi: “Chào chị, chị đã đặt lịch hẹn chưa ạ?”
“Tôi tìm Tô Vãn.”
Lời vừa dứt, một cánh cửa ở cuối hành lang mở ra, một người phụ nữ khoảng ba mươi tuổi thó đầu ra. Cô ấy để tóc ngắn, không trang điểm, mặc áo blouse trắng, tay cầm tách cà phê.
“Tri Ý?” Cô ấy sững người, sau đó rảo bước đi tới, “Sao cậu lại đến đây? Mình nghe nói cậu—”
Nói được nửa câu thì cô ấy dừng lại, vì nhìn thấy lớp băng gạc và vết bầm tím trên cổ tay tôi, thấy bộ dạng tôi chẳng khác nào tàn binh vừa bước ra từ chiến trường.
Tô Vãn là bạn thân thời đại học của tôi, cũng là người duy nhất biết rõ cuộc sống của tôi sau khi lấy Cố Diễn Chi. Suốt ba năm qua, cô ấy đã nhiều lần khuyên tôi ly hôn, nói rằng “người đàn ông đó không đáng”. Lần nào tôi cũng cười đáp “đợi thêm chút nữa”.
Và bây giờ, rốt cuộc cũng đợi được rồi.
“Vãn Vãn.” Tôi khàn giọng gọi, “Mình cần cậu giúp.”
Cô ấy không hỏi nhiều, kéo tôi vào văn phòng, đóng cửa lại.
Căn phòng thoang thoảng mùi oải hương, trên tường treo chứng chỉ hành nghề tư vấn tâm lý, trên giá sách bày biện tài liệu chuyên môn. Tôi cũng từng mơ ước mở một phòng làm việc như thế này, không cần lớn, đủ dùng là được.
Nhưng mộng tưởng chung quy vẫn chỉ là mộng tưởng.
