Lục Trầm Lễ chôn chân tại chỗ, dưới đáy mắt lần đầu tiên lộ ra vẻ hoảng loạn.

“Không phải.”

“Anh có thể chứng minh.”

“Không cần thiết.”

“Tạ Tri Vi.”

Anh ta vội vàng nắm lấy tay tôi.

“Cho anh một cơ hội nữa đi.”

Tôi cúi đầu.

Tay anh ta đang ấn đúng vào cổ tay tôi.

Chiếc lắc tay đính sapphire đó đã trả lại cho mẹ rồi.

Chỗ đó giờ trống trơn.

“Lục Trầm Lễ.”

“Anh có biết tôi từng bị sốt cao phải nhập viện khi ở nước ngoài không?”

Anh ta sững sờ.

“Anh không biết.”

“Anh có biết hợp đồng của tôi đã hết hạn từ ba tháng trước không?”

“Anh không biết.”

“Anh có biết triển lãm phục chế độc lập đầu tiên của tôi khi nào khai mạc không?”

Anh ta không đáp.

“Cái gì anh cũng không biết.”

“Chỉ đinh ninh rằng, tôi sẽ quay đầu lại.”

Tôi rút tay về.

“Người anh thích không phải là tôi.”

“Là một Tạ Tri Vi sẽ mãi mãi chọn anh.”

“Cô ấy không còn nữa rồi.”

12

Khách khứa trong đám cưới giải tán rất nhanh.

Những vị khách lục tục ra về.

Hứa Tinh Miên bị anh cả đưa đi.

Nó khóc lóc thảm thiết.

Lần này, mẹ không đi theo dỗ dành nó.

Bà đứng giữa lễ đường trống vắng, đăm đăm nhìn tôi.

“Tri Vi.”

“Mẹ có thể đến xem triển lãm của con không?”

Tôi ngập ngừng một lát.

“Là triển lãm công khai.”

“Có thể mua vé.”

Nước mắt mẹ lại một lần nữa tuôn rơi.

Tôi không an ủi.

Cũng không từ chối.

Tô Yến Thu đang đợi tôi ở bên ngoài.

Trước khi đi, tôi tháo bông hoa cài ngực phù dâu xuống, đặt lên lễ đài.

Chìa khóa và thẻ nhân viên vẫn nằm nguyên đó.

Tôi nhặt tấm bảng tên bằng bạc lên, lau đi lớp bùn đất dính bên mép, bỏ vào hộp đồ nghề.

Chìa khóa và thẻ nhân viên thuộc về nhà họ Tạ.

Còn tên trên bảng kim loại thì không.

Bên cạnh là bó hoa cưới mà Hứa Tinh Miên vứt lại.

Những đóa hồng trắng đã nát tươm.

Hơn một tháng trước.

Nó mặc váy cưới của tôi, hỏi tôi có thể nhường vị hôn phu cho nó không.

Tôi nói “Được”.

Sau đó, nó lấy đi phòng ngủ, chức vụ, đá quý.

Tôi cũng đều nói “Được”.

Hóa ra chữ “Được” này, có nói bao nhiêu lần cũng không làm tất cả mọi người hài lòng.

Nó chỉ khiến những kẻ tham lam tiếp tục vươn tay ra.

Cho đến khi nhận ra rằng.

Tôi chẳng thiết tha gì bọn họ nữa.

13

Ba tháng sau.

Triển lãm phục chế của tôi chính thức mở cửa.

Chính giữa gian triển lãm đặt hai món đồ.

Một chiếc trâm cài pháp lam từng trải qua biển lửa.

Và một con dao khắc cũ từng bị gãy rồi được hàn lại.

Vết cháy trên chiếc trâm không bị che giấu hoàn toàn.

Vết nứt trên con dao cũng vẫn còn rõ mồn một.

Lời giới thiệu tác phẩm chỉ có vỏn vẹn một câu.

“Phục chế không phải là quay lại như xưa.”

Mẹ tôi đã đứng trước tủ kính triển lãm rất lâu.

Anh cả đi cùng bà.

Anh ta đã gầy đi nhiều.

Nhìn thấy tôi, anh ta không còn dùng giọng điệu ra lệnh như trước nữa.

Chỉ trầm giọng gọi một câu:

“Tri Vi.”

“Vâng.”

“Triển lãm rất thành công.”

“Cảm ơn anh.”

Anh ta im lặng một lát.

“Tinh Miên đã rời khỏi phòng thiết kế rồi.”

“Dự án cũng bị đình chỉ.”

“Nó đang tiếp nhận điều trị tâm lý.”

Tôi gật đầu.

“Tôi biết rồi.”

“Bố muốn để em về công ty.”

“Tôi không về đâu.”

“Anh đoán được mà.”

Anh ta nở nụ cười cay đắng.

“Vị trí giám đốc thiết kế vẫn luôn để trống.”

“Đừng để trống làm gì.”

“Hãy tìm người phù hợp.”

“Không ai có thể thay thế được em.”

Tôi nhìn anh ta.

“Trước kia tôi cũng nghĩ vậy.”

“Cho rằng Hứa Tinh Miên đã thay thế tôi.”

“Sau này mới phát hiện ra.”

“Con người không cần phải trở thành người không thể thay thế trong mắt ai cả.”

“Chỉ cần trong cuộc đời của chính mình, không bị lấy đi là đủ rồi.”

Mắt anh cả đỏ hoe.

“Anh xin lỗi.”

Đây là lần đầu tiên anh ta nói câu này.

Rất nhẹ.

Cũng rất muộn.

Nhưng tôi nghe thấy rồi.

“Vâng.”

Anh ta dường như không ngờ tôi lại trả lời như vậy.

“Em không tha thứ cho anh sao?”