Một cái danh hão Tống phu nhân, chín đứa con riêng của tình nhân, vô số lần phản bội, hết cái tát này đến cái tát khác, và —
Một cái xác lạnh ngắt.
Điện thoại nội bộ trên bàn reo lên, giọng trợ lý nghẹn ngào như sắp khóc: “Anh Diêm, Bùi Hạc Chu đến rồi.”
Tống Diêm mở mắt ra.
Cánh cửa phòng họp bị người từ bên ngoài đẩy mở, Bùi Hạc Chu đứng ở cửa, mặc một chiếc áo khoác đen, trên tay cầm một tập tài liệu.
Hắn không mang theo vệ sĩ, thậm chí còn không mang theo súng.
Chỉ một mình đứng yên lặng ở đó, như một con dao đã ra khỏi vỏ.
“Tống Diêm,” giọng của Bùi Hạc Chu rất phẳng, phẳng như mặt hồ đã kết băng, “tôi đến để bàn với cậu một vụ làm ăn.”
Tống Diêm cười lạnh một tiếng, đứng bật dậy khỏi ghế, dao bướm xoay một vòng giữa các ngón tay: “Tôi với anh có gì để bàn?”
Bùi Hạc Chu đặt tập tài liệu lên bàn, đẩy đến trước mặt Tống Diêm.
“Tự do của Hạ Vân Thư.”
Động tác ngón tay của Tống Diêm khựng lại.
“Những cổ phần, đường khẩu, ngân hàng còn lại trong tay cậu,” giọng Bùi Hạc Chu lạnh nhạt như đang đọc một danh sách mua sắm, “tôi sẽ mua lại tất cả với giá cao hơn 30%.”
“Điều kiện thì sao?”
“Ký đơn ly hôn, từ nay về sau, cậu và Hạ Vân Thư không còn liên quan gì nữa.”
Đồng tử Tống Diêm co rút dữ dội.
Hắn nhìn chằm chằm vào khuôn mặt Bùi Hạc Chu, cố tìm ra một chút sơ hở trong đôi mắt ấy — ghen tị, phẫn nộ, đắc ý, gì cũng được.
Nhưng hắn không tìm thấy gì cả.
Đôi mắt Bùi Hạc Chu rất bình tĩnh, bình tĩnh như một vũng nước chết.
Nhưng dưới đáy vũng nước chết ấy là dòng ngầm sâu không thấy đáy.
“Anh thích cô ấy?” Tống Diêm hỏi ra câu này, ngay cả chính hắn cũng thấy buồn cười.
Bùi Hạc Chu không trả lời câu hỏi đó.
Anh chỉ nhìn Tống Diêm, nói từng chữ một: “Cậu không xứng với cô ấy.”
Bốn chữ ấy như bốn con dao, lần lượt đâm vào ngực Tống Diêm.
Hắn biết Bùi Hạc Chu nói đúng.
Nhưng điều khiến sự thật trở nên đau đớn, chính là nó không thể phản bác.
“Nếu tôi không đồng ý thì sao?” Giọng Tống Diêm thấp đến mức như bị ép ra từ cổ họng.
Bùi Hạc Chu không uy hiếp, không đe dọa, thậm chí không nhíu mày.
Anh chỉ lấy từ túi áo khoác ra một thứ, nhẹ nhàng đặt lên bàn.
Một chiếc nhẫn.
Bạch kim, đính một viên kim cương rất nhỏ, kiểu dáng đơn giản đến gần như mộc mạc.
Nhưng tay nghề cắt mài của viên kim cương đó, Tống Diêm nhận ra.
Đó là tay nghề của xưởng chế tác thuộc gia tộc Do Thái lâu đời nhất ở Antwerp, Bỉ, mỗi năm trên toàn thế giới chỉ nhận ba đơn, mỗi đơn đều phải chờ lịch hơn hai năm.
“Đây là thứ tôi chuẩn bị suốt hai năm,” Bùi Hạc Chu nói, “nhưng tôi sẽ không dùng nó để nói điều kiện với cậu.”
“Hạ Vân Thư không phải hàng hóa, không phải quân cờ để cậu Tống Diêm đem ra trao đổi.”
“Hôm nay tôi đến, chỉ để thông báo với cậu — cô ấy không cần cậu nữa.”
“Không phải vì cô ấy tìm được người tốt hơn, mà là vì cậu không xứng đáng có được cô ấy.”
“Chính tay cậu đẩy cô ấy ra, vậy thì đừng trách cô ấy đi quá xa, xa đến mức cậu không với tới nữa.”
Bùi Hạc Chu nói xong, quay người rời đi.
Đi đến cửa, anh dừng lại, không quay đầu.
“À, có một chuyện có lẽ cậu chưa biết.”
“Hạ Vân Thư không phải không sinh được con.”
“Cô ấy xung khắc với gen của cậu, nhưng với tôi thì — rất hợp.”
Con dao bướm trong tay Tống Diêm loảng xoảng rơi xuống đất.
Hắn đột ngột ngẩng đầu lên, đồng tử rung động dữ dội.
Giọng nói của Bùi Hạc Chu từ ngoài cửa truyền vào, nhẹ như một chiếc lông vũ, nhưng nặng như cả một ngọn núi:
“Cô ấy từng mang thai con của tôi.”
“Ba tháng trước, lần sảy thai thứ tư, đứa bé đó — là của tôi.”
“Không phải giữ không nổi, mà là cô ấy không muốn giữ.”
“Bởi vì đứa bé đó, là vào đêm cô bị cậu ép đỡ đẻ cho Thẩm Tình, khi cô đau đến mức sốc trên bàn phẫu thuật, tôi đã quỳ ngoài phòng mổ cả một đêm cầu xin mà có được.”
