Đến chập tối, điện thoại mới đổ chuông. Một số lạ từ trong nước. Tôi bắt máy. Đầu dây bên kia im lặng mất hai giây, rồi vang lên giọng Hạ Thừa Chu:

“Anh đổi số điện thoại rồi.”

Tôi nhìn ánh hoàng hôn rực rỡ ngoài cửa phòng triển lãm: “Anh vi phạm nguyên tắc giao tiếp thông qua luật sư rồi đấy.”

Anh ta nói gấp gáp: “Anh chỉ nói mấy câu thôi. Mạnh Nhã định làm ầm chuyện này lên. Em khoan hãy lên tiếng đính chính nhé.”

Tôi bật cười: “Anh đang cầu xin tôi, hay đang ra lệnh cho tôi?”

Hơi thở anh ta nghẹn lại: “Tri Ý, bây giờ anh thực sự rất khó khăn. Bệnh viện muốn kỷ luật anh, Mạnh Nhã thì cắn ngược, mẹ anh cũng sắp không chịu đựng nổi nữa. Nể tình sáu năm qua, em có thể chừa cho anh một con đường sống không?”

Tôi im lặng vài giây, rồi hỏi: “Năm đó tôi từ phòng mổ đi ra, anh có chừa cho tôi con đường sống nào không?”

Bên kia câm bặt.

Tôi tiếp tục: “Tôi từ bỏ dự án, ở nhà chăm sóc mẹ anh, anh có chừa đường cho tôi không? Mạnh Nhã lấy tiền của tôi mua túi xách, ở nhà của tôi, ngồi lên vị trí của tôi, anh có chừa đường cho tôi không? Lúc nằm trên cáng cứu thương bắt tôi đổ bô hầu hạ, anh có chừa đường sống cho tôi không?”

Anh ta khàn giọng: “Anh sai rồi.”

Tôi đáp: “Sai thì phải gánh chịu. Không phải cứ nói một câu xin lỗi là có thể đổi lấy một lần rút đơn kiện.”

Cuối cùng anh ta cũng sụp đổ: “Vậy rốt cuộc em muốn anh phải làm thế nào?”

Tôi ngẩng đầu nhìn đằng xa. Mây trời Paris buổi chiều tà bị nhuộm thành một dải vàng rực rỡ.

“Tôi muốn anh ký giấy. Trả tiền. Nhận kỷ luật. Và sau đó, biến khỏi cuộc đời tôi.”

Trước khi cúp máy, tôi nghe thấy tiếng thở dốc đầy kìm nén của anh ta. Giống như một kẻ nhìn thấy tòa lầu cao tầng do chính mình cất công xây dựng đang đổ sập từng tầng một.

10 giờ tối hôm đó, trailer buổi phỏng vấn của Mạnh Nhã được tung ra. Dòng tiêu đề cực kỳ thu hút sự chú ý: *Ba năm bị vị bác sĩ danh tiếng lừa gạt*. Cùng với bức ảnh hai mắt sưng húp vì khóc.

Dưới phần bình luận đã bắt đầu có người đồng tình với cô ta.

Luật sư Lương hỏi tôi: “Bây giờ tung bằng chứng được chưa?”

Tôi nhìn bức ảnh đó: “Chưa. Đợi lúc livestream. Cô ta thích được người khác nhìn mà. Vậy thì để tất cả mọi người nhìn cho thật rõ.”

**14**

Livestream của Mạnh Nhã bắt đầu lúc 8 giờ tối.

Cô ta mặc một chiếc váy trắng, trang điểm cực kỳ nhạt. Camera vừa bật, mắt cô ta đã đỏ hoe: “Tôi không lên đây để bán thảm. Tôi chỉ muốn nói ra sự thật.”

Vừa dứt lời, màn hình bình luận ngập tràn những dòng an ủi, xót xa.

Cô ta run rẩy kể lể rằng mình quen Hạ Thừa Chu lúc mới tốt nghiệp. Rằng anh ta dịu dàng chu đáo, hứa hẹn cuộc hôn nhân của mình đã mục nát chỉ còn trên danh nghĩa. Rằng vợ anh ta là một kẻ mạnh mẽ, lạnh lùng, luôn kiểm soát cuộc sống và tài chính của anh ta.

Tôi ngồi trong khách sạn ở Paris, điềm nhiên xem. Bên cạnh là chiếc máy tính kết nối với luật sư Lương. Anh ấy đã chuẩn bị sẵn sàng mọi tài liệu.

Mạnh Nhã khóc lóc ngày càng nhập tâm: “Đêm anh ấy bị thương, tôi thực sự đã sợ muốn chết. Nhưng phản ứng đầu tiên của Thẩm Tri Ý không phải là lo lắng cho anh ấy. Chị ta bắt tôi nộp tiền. Chị ta khóa thẻ, niêm phong nhà của tôi. Tôi chỉ là một cô gái bình thường, tôi không hiểu vì sao mình phải gánh chịu những điều này.”

Phần bình luận bắt đầu có người quay sang chửi bới tôi.

Tôi không tức giận. Khi một kẻ muốn tẩy trắng bản thân, họ luôn phải bôi nhọ người khác trước. Tôi đợi chính là khoảnh khắc này.

Mạnh Nhã lau nước mắt, nói tiếp: “Những món quà đó không phải tôi đòi hỏi. Là anh ấy cứ nhất quyết ép tôi nhận. Anh ấy bảo tôi xứng đáng được yêu thương. Anh ấy nói Thẩm Tri Ý không bao giờ hiểu anh ấy.”

Ngay lúc cô ta thốt ra câu đó, lượng người xem livestream vọt lên mức đỉnh điểm.

Luật sư Lương nhìn tôi: “Được rồi.”

Tôi gật đầu.