Mà trong Đại hội cổ đông, việc công khai danh tính của W tuy chỉ giới hạn trong những người tham dự, nhưng trên đời làm gì có bức tường nào chắn được gió. Tin đồn “W chính là Lâm Vãn Tình” bắt đầu lan truyền trong bóng tối.
Hai ngày sau, một trang truyền thông tài chính cuối cùng cũng liên kết chuyện này với tôi.
Tiêu đề là —— [Vợ cũ của Cố Ngôn Chu – Lâm Vãn Tình: 5 năm ẩn mình của nữ học bá Berkeley].
Bài báo đã phỏng vấn vài người bạn học và giáo sư ở Berkeley của tôi.
Một giáo sư nói: “Lâm Vãn Tình là một trong những sinh viên có năng khiếu nhất mà tôi từng dạy. Khả năng xây dựng mô hình tài chính của em ấy gần như không có đối thủ trong số những người cùng tuổi.”
Trình Nghiên cũng được phỏng vấn: “Cấu trúc phân tích của Vãn Tình thuộc hàng top trong ngành. Tôi làm việc ở Thung lũng Silicon mười năm, số chuyên viên phân tích xuất sắc từng gặp không quá hai mươi người, cô ấy là một trong số đó.”
Sau khi bài báo được đăng, dư luận đã đảo chiều triệt để. Từ “Bà vợ cũ bị ly hôn” biến thành “Nữ hoàng tài chính giấu nghề”.
Lượng người theo dõi Weibo của tôi tăng 500 nghìn chỉ trong một ngày.
Hộp thư đến chật cứng các lời mời phỏng vấn và đề nghị hợp tác.
Có công ty headhunter đưa ra mức lương 3 triệu tệ/năm để săn tôi.
Có ông trùm quỹ đầu tư gọi điện thẳng cho bố tôi, hỏi xem có thể “mượn người” được không.
Nội bộ Đỉnh Huy, bầu không khí cũng thay đổi.
Hai nữ đồng nghiệp từng xì xào về tôi trong phòng pantry, giờ thấy tôi là đi đường vòng.
Châu Nghị chủ động cho tôi mượn tài liệu dự án của anh ta để tham khảo.
Ngay cả Tề Viễn Minh cũng trêu đùa một câu: “Cháu làm ra vụ này, hiệu quả còn gấp trăm lần quảng cáo thương hiệu của Đỉnh Huy chúng ta.”
Mẹ tôi gọi điện tới, giọng đầy tự hào: “Con gái, hôm nay ở spa, bà Vương với bà Trương tranh nhau xin mẹ số điện thoại của con. Hồi trước mấy bà ấy có thèm để ý đến mẹ đâu.”
“Mẹ, mấy người đó không cần để ý.”
“Mẹ biết.” Bà bật cười, “Nhưng mà nhìn cái bộ dạng nịnh bợ của bọn họ —— cũng đã đời lắm.”
Tôi không nhịn được cũng bật cười theo.
Cười một lúc, khóe miệng tôi lại chùng xuống.
Bởi vì tôi nhớ đến một người. Cái người đàn ông mà trong một nghìn đêm khuya khoắt đã đứng ngoài ban công, một mình hút thuốc đối diện với màn hình điện thoại.
Bây giờ anh ta thế nào rồi?
Tôi không chủ động liên lạc. Anh cũng không gọi cho tôi.
Cho đến chiều tối ngày thứ tư. Tôi vừa tan làm về đến nhà, chuông cửa reo.
Mở cửa ra. Cố Ngôn Chu đứng ngoài hành lang.
Anh không gọi điện báo trước, cũng chẳng nhắn tin. Trên người mặc chiếc áo hoodie màu xám và quần thun đen, ăn vận rất thoải mái. Không áo khoác dạ dài, không âu phục chỉnh tề. Giống hệt một người bình thường.
Trong tay anh xách một chiếc túi giấy.
“Làm phiền em rồi,” anh nói.
“Sao anh lại tới đây?”
“Đến đưa cho em một món đồ.” Anh đưa chiếc túi giấy cho tôi.
Tôi mở ra xem thử. Bên trong là một chiếc cốc sứ.
Cốc màu trắng, dưới đáy in một dòng chữ nhỏ: —— “Hạng 3 toàn khoa”.
Tôi sững sờ.
“Anh làm cái này từ bao giờ?”
“Không phải gần đây,” giọng anh hơi nghẹn, “Ba năm trước, vào dịp sinh nhật em. Làm xong rồi, mà vẫn luôn không đem tặng.”
Tôi cầm chiếc cốc, đầu ngón tay chạm vào dòng chữ nhỏ đó.
“Sao lại in dòng này?”
“Vì em chưa từng nhắc tới thành tích hay năng lực của em trước mặt anh ——” Anh dừng lại một nhịp. “Là anh vô tình đọc được trên bằng tốt nghiệp của em. Lúc chúng ta kết hôn và chuyển nhà.”
Tôi nhớ chứ. Tấm bằng đó tôi nhét vào một hộp tài liệu chẳng mấy bắt mắt.
“Lúc đó anh đã nghĩ, một người đứng thứ 3 toàn khoa, gả cho anh xong lại ngày ngày ở nhà nấu mì cho anh.”
Khóe miệng anh giật giật. Không phải cười, mà giống một sự cay đắng hơn.
“Anh cứ tưởng em cam tâm tình nguyện.”
