[Cục dân chính thứ Tư anh rảnh, em thì sao?]

Tôi nhắn lại một chữ: [Được.]

Anh không trả lời nữa. Tôi ném điện thoại lên sofa.

Ánh mắt lướt qua bản thỏa thuận trên bàn trà, đột nhiên nhớ ra một chuyện.

Tôi mở laptop, đăng nhập vào một hòm thư điện tử đã dùng suốt 5 năm. Tên hòm thư là một chuỗi chữ cái và số vô nghĩa, không ai biết nó thuộc về tôi.

Trong hộp thư đến nằm ngay ngắn hơn 300 email đã đọc, trong hộp thư đi là gần 1.000 email đã gửi. Tất cả đều liên quan đến dữ liệu thương mại, phân tích ngành và chiến lược đầu tư.

Còn người nhận những email đó, là Phòng Phát triển Chiến lược của Tập đoàn họ Cố.

Năm năm trước, Cố Ngôn Chu vừa tiếp quản công ty, nền móng chưa vững, bị phe phái của chú ruột chèn ép rất thê thảm. Một bản phân tích dữ liệu đã giúp anh né tránh chuẩn xác một cú sụp hầm hợp đồng tương lai (futures), cứu được hơn nửa cái mạng của công ty.

Bản phân tích đó ký tên “W”.

Cố Ngôn Chu điều tra suốt hai năm mà không tra ra được W là ai.

Anh không hề biết W đang ngồi ngay trên chiếc sofa phòng khách nhà anh, ngày ngày nấu bữa tối cho anh.

Tôi thoát hòm thư, gập máy tính lại. Nếu đã ly hôn, thì bí mật này hãy để nó vĩnh viễn là một bí mật.

***

Sáng thứ Tư, lúc tôi đến Cục Dân chính, Cố Ngôn Chu đã đợi sẵn ở cửa. Anh mặc một chiếc áo măng tô màu xám đậm, bên trong là áo len cổ lọ màu đen, cả người toát lên vẻ lạnh lùng và nhạt nhẽo.

Thấy tôi đi tới, anh hơi nghiêng đầu: “Đến rồi à?”

“Ừ.”

Chúng tôi đi song song vào trong, lấy số, ngồi đợi. Toàn bộ quá trình yên tĩnh hệt như hai người xa lạ đang xếp hàng ở ngân hàng.

Lúc nhân viên đối chiếu thông tin, có hỏi một câu: “Xác nhận ly hôn là tự nguyện của cả hai bên chứ?”

“Đúng vậy.” Tôi nói.

“Đúng vậy.” Anh tiếp lời.

Cuốn sổ đỏ đổi thành cuốn sổ xanh. Từ lúc bước vào đến lúc bước ra, tổng cộng mất 43 phút.

Tôi cất giấy ly hôn vào túi xách, chuẩn bị rời đi.

“Em ăn gì chưa?” Anh bỗng hỏi.

“Chưa.”

“Cùng ăn chút gì không?”

Tôi liếc nhìn anh. Biểu cảm của anh không có gì đặc biệt, giống như tiện miệng hỏi một câu.

“Không cần đâu, em có hẹn rồi.”

“Ồ.”

Tay anh hơi cử động trong túi áo măng tô, dường như đang sờ bao thuốc lá. Cuối cùng lại không lấy ra.

“Vậy… sau này có việc gì em cứ tìm anh.”

“Được.” Tôi nói: “Anh cũng thế.”

Tôi xoay người đi về phía bãi đậu xe, lúc ném túi xách lên ghế phụ, khóe mắt liếc qua gương chiếu hậu.

Anh vẫn đứng ở cửa Cục Dân chính, không nhúc nhích. Góc áo măng tô bị gió thổi bay.

Trông có vẻ hơi cô độc.

Nhưng chuyện đó không còn liên quan đến tôi nữa. Tôi nổ máy, lái xe ra khỏi bãi đỗ. Điện thoại reo, là Trần Niệm.

“Xong rồi à?”

“Xong rồi.”

“Cảm giác thế nào?”

Tôi ngẫm nghĩ, rồi nói thật: “Giải thoát.”

“Thế tối nay đi uống rượu ăn mừng nhé.”

“Được.”

***

Tối hôm đó, tôi và Trần Niệm ngồi trong một quán bar nhạc nhẹ. Cậu ấy rót cho tôi một ly rượu, cụng ly một cái: “Kính chúc mày giành lại tự do.”

Tôi nhấp một ngụm, rượu cay xè, thiêu đốt từ cổ họng xuống tận dạ dày.

Trần Niệm bỗng hạ giọng: “Có chuyện này tao cứ giấu mày, sợ ảnh hưởng đến tâm trạng của mày.”

“Nói đi.”

“Studio của Tô Miên Nguyệt gần đây đang tiếp xúc với mấy quỹ đầu tư.”

“Thì liên quan gì đến tao?”

“Trong số các quỹ đó, có Đỉnh Huy.”

Động tác trên tay tôi khựng lại. Đỉnh Huy Capital, là công ty của bố tôi.

“Bố tao đầu tư cho ai là việc của ông ấy, không liên quan đến tao.”

“Nhưng tuần trước Tô Miên Nguyệt đã đến văn phòng của bố mày.” Trần Niệm nhìn thẳng vào mắt tôi: “Ở lỳ trong đó hai tiếng đồng hồ. Lúc ra ngoài cười tươi roi rói.”

Tôi đặt ly xuống. “Mày có ý gì?”

“Ý tao là, mày và Cố Ngôn Chu vừa ký thỏa thuận ly hôn chưa đầy một tuần, Tô Miên Nguyệt đã chạy đến tìm bố mày gọi vốn. Mày nghĩ cô ta chỉ vì tiền thôi sao?”