“Bắt đầu từ năm thứ ba anh không về nhà nữa. Một tháng ba mươi ngày thì hai mươi ngày tăng ca, mười ngày đi tiếp khách. Tôi lủi thủi một mình trong cái căn nhà trống hoác đó hơn ba trăm đêm. Anh có biết tôi đang làm gì không?”

Hắn không biết.

“Tôi đang giúp anh duy trì quan hệ khách hàng. Sinh nhật Trần phu nhân tôi nhớ, anh không nhớ. Vợ Lật Tranh nằm viện tôi đến chăm, anh lấy một lẵng hoa cũng chẳng buồn gửi. Con gái nhà Tôn phu nhân nộp hồ sơ xin học đại học, thư giới thiệu cũng là do tôi tìm người viết.”

Cô quay người lại.

Đối diện với hắn.

Ánh sáng xám xịt của ngày mưa hắt xuống từ sau lưng cô, biến đường nét của cô thành một cái bóng ngược sáng.

“Hoắc Diễn Thừa, công ty của anh có thể giữ được chừng ấy khách hàng cốt lõi suốt ngần ấy năm, không phải vì sản phẩm của anh xuất sắc cỡ nào, mà là vì anh có một người vợ sẵn sàng làm những chuyện đó thay anh.”

“Còn anh —”

“Anh coi tôi là cái gì? Bảo mẫu? Bình hoa? Hay là một dòng chú thích đính kèm bên dưới mật khẩu két sắt?”

Giọng cô từ đầu đến cuối không hề cao lên lấy một tông.

Càng bình tĩnh, càng sắc lẹm.

Hoắc Diễn Thừa cúi gằm mặt.

Hai tay chống lên đầu gối, bờ vai gập xuống.

“Rốt cuộc điều gì đã khiến em quyết định…” Giọng hắn khản đặc, “Quyết định bỏ đi từ khi nào?”

“Anh thực sự muốn biết?”

“… Ừ.”

Bùi Thù bước về phía bàn làm việc, lấy ra một thứ từ trong ngăn kéo.

Một chiếc phong bì giấy kraft.

Cô rút tệp tài liệu bên trong ra, lật đến trang cuối cùng, đưa tới trước mặt Hoắc Diễn Thừa.

“Nhận ra không?”

Là tờ thỏa thuận ly hôn do hắn bảo người soạn. Trang giấy có chữ ký của hắn.

Hắn nhìn thấy chữ ký của mình. Ba chữ “Hoắc Diễn Thừa” quen thuộc — nét hất cuối cùng đè rất mạnh tay, là thói quen của hắn.

Dòng chữ bên cạnh — “Nhà gái tự nguyện từ bỏ toàn bộ quyền phân chia tài sản chung trong thời kỳ hôn nhân, nhà trai bồi thường một lần cho nhà gái số tiền 500 nghìn nhân dân tệ” — trước đây hắn chẳng cảm thấy có vấn đề gì.

Bây giờ dòng chữ đó bị phóng to gấp trăm ngàn lần trước mắt hắn, từng nét bút đâm toạc vào võng mạc.

“500 nghìn.” Giọng Bùi Thù dội từ trên đỉnh đầu xuống. “Cái giá mà anh định giá cho tôi.”

“Anh để tôi đứng tên cổ phần, là vì muốn trốn thuế. Anh bảo luật sư soạn thỏa thuận ly hôn, là để bắt tôi ra đi tay trắng khi tôi không hề hay biết. Anh sang tên nhà cho mẹ anh trước, là để đảm bảo lúc tôi rời đi sẽ chẳng được chia một cắc nào.”

Cô giật tờ giấy khỏi tay hắn.

“Anh — từ đầu đến cuối — chưa bao giờ coi tôi là một con người.”

“Anh coi tôi là một món đồ. Dùng xong, trả 500 nghìn rồi ném đi.”

Khi thốt ra câu cuối cùng này, trong giọng nói của Bùi Thù rốt cuộc cũng có một tia rạn nứt.

Không phải khóc, mà là một thứ sâu thẳm hơn thế — giống như một sợi dây bị kéo căng quá lâu, đột ngột bị búng một cái. Nó rung lên, rồi lại khôi phục trạng thái ban đầu.

Môi Hoắc Diễn Thừa run lẩy bẩy.

“Bùi Thù, anh — xin lỗi em.”

“Xin lỗi đâu có đổi lại được gì.”

“Vậy em muốn gì?”

Bùi Thù nhìn hắn.

Một ánh nhìn rất sâu.

“Tôi không cần gì cả.”

Cô nhấc một tệp hồ sơ khác trên bàn, ném trước mặt hắn.

“Đây là đơn khởi kiện ly hôn của tôi. Phân chia tài sản chung, bồi thường thiệt hại do ngoại tình, phân chia nợ chung, tất cả nằm gọn trong đó. Kỷ Nghiên sẽ là luật sư đại diện cho tôi. Tòa án đã thụ lý rồi.”

Hoắc Diễn Thừa cầm tờ đơn khởi kiện lên. Mồ hôi tay in hằn lên mặt giấy.

Hắn lật từng trang.

Danh sách phân chia tài sản liệt kê rõ ràng rành mạch — bất động sản, lợi tức cổ phần, tiền gửi ngân hàng, bảo hiểm, yêu cầu hoàn trả tiền mua căn nhà của Tống Dao…

Mỗi một hạng mục đều có bằng chứng đi kèm. Sao kê ngân hàng, lịch sử chuyển khoản, ảnh chụp màn hình WeChat, file ghi âm, lịch sử ra vào của bảo vệ.