“Thế cô nhắn cho mẹ cô có ý gì? Cô bắt bà ấy ở tận đẩu tận đâu cứ phải lo lắng cồn cào lên thì được cái ích lợi gì?”
Tôi cầm chiếc máy tính bảng cũ lên, mở mấy bức ảnh chụp màn hình ban nãy ra.
“Mẹ con đáng lẽ phải được biết.”
Hai tay Chu Yến Thần buông thõng bên hông, các đốt ngón tay siết chặt.
“Ảnh chụp màn hình em cứ giữ lại, nhưng đừng gửi vội. Chúng ta có thể ngồi xuống nói chuyện đàng hoàng, anh có thể xin lỗi em.”
Tôi nhìn dòng chữ “mẹ đến con lại thêm áp lực” trên màn hình.
Câu nói này giống như một cái gai, đâm sâu giữa tôi và mẹ suốt mấy tháng trời.
Khoảng thời gian đó chắc hẳn mẹ tôi đã đọc đi đọc lại câu này rất nhiều lần.
Có lẽ bà cũng từng nghĩ, tôi thực sự đã lớn rồi, đã có gia đình riêng rồi, không cần bà nữa.
Tôi gửi toàn bộ ảnh chụp màn hình từ máy tính bảng qua điện thoại, rồi lần lượt chuyển tiếp từng tấm một cho mẹ tôi.
Ảnh nồi canh gà.
Dòng trạng thái của chị dâu.
Mẩu giấy dán trên thùng đông lạnh.
Nhãn dán đường đỏ.
Những tin nhắn bị trả lời thay.
Mỗi tấm ảnh gửi đi, sắc mặt Chu Yến Thần lại sầm xuống thêm một chút.
Cuối cùng anh hạ giọng nói: “Chi Ninh, em nhất định phải làm đến bước đường này sao?”
Tôi không ngẩng đầu lên.
“Bước đường này là bước đường nào?”
Anh im lặng.
“Là để mẹ em biết nồi canh bà thức trắng đêm hầm bị người khác uống mất, hay là để bà biết anh đã dùng danh nghĩa của em để xua đuổi bà?”
Câu nói vừa dứt, bàn tay ôm cháu của Đào Tú Phân siết chặt lại.
“Tài khoản gì cơ? Yến Thần, anh từng nhắn tin cho bà thông gia à?”
Chu Yến Thần không thèm nhìn mẹ mình.
Bên phía mẹ tôi cuối cùng cũng gọi video tới.
Khi màn hình sáng lên, tay tôi run lẩy bẩy.
Bắt máy xong, người xuất hiện đầu tiên trong khung hình là khuôn mặt mẹ tôi.
Bà đang ngồi bên bàn ăn ở quê nhà Nam Thành, hai mắt đỏ hoe nhưng vẫn cố nén không khóc.
Bố tôi đứng sau lưng bà, sắc mặt tím ngắt, trong tay còn vò nát một tờ giấy, có vẻ như là biên lai gửi hàng chuyển phát ngày trước.
“Chi Ninh.”
Khi mẹ gọi tên tôi, giọng bà rõ ràng đang cố đè nén sự run rẩy.
“Con xoay camera một chút, để mẹ nhìn con xem nào.”
Tôi dựng điện thoại lên tủ đầu giường.
Bà nhìn thấy tôi mặc bộ đồ ngủ thùng thình, sắc mặt trắng bệch, tóc tai bù xù, trên tủ đầu giường vẫn còn để bát cơm cữ chưa động đũa.
Đôi môi bà mấp máy.
“Con gầy quá.”
Vốn dĩ tôi đã kìm nén được.
Nhưng chỉ vì ba chữ ấy của bà, nước mắt tôi tuôn rơi lã chã.
Mẹ tôi không mắng Chu Yến Thần, cũng không chất vấn Đào Tú Phân.
Bà chỉ nhìn tôi chằm chằm, như muốn xuyên qua màn hình để đưa tay vuốt ve khuôn mặt tôi.
Bố tôi đứng phía sau lên tiếng, giọng cứng đờ, khàn đặc.
“Chu Yến Thần có đó không?”
Chu Yến Thần tiến lên một bước.
“Bố ạ.”
Bố tôi không thèm đáp lời.
“Những tin nhắn đó, là anh nhắn?”
Yết hầu Chu Yến Thần lăn lộn.
“Bố, hoàn cảnh lúc đó hơi phức tạp. Con sợ Chi Ninh áp lực, cũng sợ làm phiền hai bên ông bà phải đi lại vất vả.”
Bố tôi nhìn thẳng vào anh.
“Tôi hỏi anh, có phải là anh nhắn không?”
Căn phòng tĩnh lặng đến đáng sợ.
Chu Yến Thần lí nhí đáp: “Vâng.”
Bố tôi gật gật đầu.
Ông không mắng chửi.
Nhưng cái sự im lặng ấy còn khiến người ta khó chịu hơn cả chửi rủa.
Ông vuốt phẳng tờ biên lai trong tay, trải từng tờ một lên mặt bàn.
“Gà là do tôi đi mua. Gạo kê là do tôi tự tay lựa. Đường đỏ là do mẹ nó thức đêm canh lửa nấu theo khẩu vị của Chi Ninh. Túi ngải cứu là do mẹ nó khâu đến rộp cả đầu ngón tay.”
Ông ngẩng đầu nhìn vào ống kính.
“Đồ chúng tôi gửi cho con gái ở cữ, các người muốn đem cho ai, đã hỏi qua ý kiến của nó một tiếng nào chưa?”
Mặt Đào Tú Phân đỏ gay.
