Vững vàng.

Rõ ràng.

Vì chính tôi.

Vì gia đình nhỏ của tôi.

Vì Từ Tri Hạ—

Người đã bước ra khỏi bóng tối.

Tôi phải sống thật rực rỡ.

Và—

Không bao giờ quay đầu.

Sự bình yên… không kéo dài được bao lâu.

Một buổi chiều nắng đẹp—

Studio của tôi đón một vị khách không mời.

Người phụ nữ đứng ở cửa, đeo kính râm, đội mũ, che kín mít.

Nhưng cái khí chất quen thuộc… pha lẫn chút oán khí ấy—

Tôi chỉ cần nhìn một lần, đã nhận ra.

Mẹ tôi.

Lưu Mai.

Bà tháo kính, tháo mũ.

Gương mặt lộ ra—

Già đi trông thấy.

Nếp nhăn nơi khóe mắt hằn sâu như bị khắc bằng dao.

Tóc bạc lẫn đen.

Ánh mắt… tối và trống rỗng.

Bà đứng ở cửa, tay chân lúng túng.

Còn tôi—

Không một gợn sóng.

Chỉ lặng lẽ nhìn, chờ bà mở lời.

“Tri Hạ…”

Giọng bà khàn, mang theo chút dè dặt.

Khác xa người phụ nữ cay nghiệt, sắc bén trong ký ức của tôi.

“Có chuyện gì?”

Tôi hỏi, giọng phẳng như mặt nước.

“Tôi… muốn nói chuyện với con.”

Bà cúi đầu, không dám nhìn thẳng.

“Đây là chỗ làm của tôi.”

“Nếu bà đến bàn công việc, tôi tiếp.”

“Nếu không… xin lỗi, tôi không có thời gian.”

Tôi nói thẳng.

Không vòng vo.

Bà khựng lại, như không ngờ tôi lại lạnh đến vậy.

“Tri Hạ… mẹ sai rồi.”

Bà đột nhiên ngẩng lên, mắt đỏ hoe.

“Mẹ thật sự sai rồi.”

“Một năm nay… mẹ sống không bằng chết.”

“Bố con… cũng bị bệnh rồi.”

“Ông ấy đang nằm viện… cần phẫu thuật.”

Tim tôi… khẽ siết lại.

Bố tôi… bệnh sao?

Dù tôi đã tự nhủ—

Mọi chuyện của họ không còn liên quan đến mình.

Nhưng nghe đến đó—

Tim vẫn đau một nhịp.

“Bệnh gì?”

Tôi vẫn hỏi.

Như một phản xạ.

“Tim…”

Bà nghẹn giọng.

“Bác sĩ nói… nếu không mổ kịp… có thể…”

Bà không nói tiếp.

Nhưng tôi hiểu.

Tôi im lặng.

Tôi biết ông có tiền sử tim.

Lần “uống” trước—

Dù chỉ là rượu—

Nhưng kích động quá mức… cũng đủ làm tim ông tổn thương.

Chỉ là—

Tôi không nghĩ… lại đến mức này.

“Ông ấy không phải có tám mươi vạn tiền đền bù sao?”

Tôi nói, giọng lạnh đi.

“Còn tiền bán mấy căn nhà?”

“Không đủ chữa bệnh?”

Sắc mặt bà lập tức đỏ lên.

“Tiền đó… hết rồi…”

“Bố con đầu tư… bị lừa…”

“Còn lại… dùng để nộp phạt… trả luật sư…”

Giọng bà nhỏ dần.

Hóa ra—

Tám mươi vạn… mất sạch.

Hai mươi mấy vạn—

Cũng đốt hết vào kiện tụng.

Tôi không thấy thương.

Chỉ thấy… đúng quy luật.

Nhân nào, quả nấy.

“Vậy… bà đến vay tiền?”

Tôi nhìn thẳng, nói luôn.

Bà gật đầu liên tục.

Nước mắt rơi không ngừng.

“Tri Hạ… mẹ xin con…”

“Dù sao… ông ấy cũng nuôi con lớn…”

“Con cứu ông ấy đi…”

“Ông ấy… vẫn là bố con mà…”

“Cần bao nhiêu?”

Tôi hỏi.

“…Hai mươi vạn.”

Bà nói, dè dặt như sợ con số ấy làm tôi quay lưng.

Tôi cầm điện thoại.

Gọi cho luật sư Trương.

“Anh giúp tôi kiểm tra hồ sơ bệnh án và chi phí điều trị của Từ Vệ Quốc.”

“Cùng toàn bộ tài sản hiện tại của ông ta.”

Bà nghe thấy, sắc mặt lập tức biến đổi.

“Con… kiểm tra làm gì?”

“Tôi chỉ muốn chắc… bà nói thật.”

Tôi nhìn bà.

Ánh mắt lạnh như băng.

“Nếu là thật… tôi sẽ cân nhắc.”

“Còn nếu lại là dối trá…”

“Tôi sẽ không nghĩ đến chuyện giúp.”

Bà cúi đầu.

Không dám nói thêm.

Nửa tiếng sau—

Tài liệu gửi đến.

Đúng là ông đang nằm viện.

Đúng là cần phẫu thuật.

Chi phí… khoảng hai mươi vạn.

Nhưng—

Không phải “trắng tay”.

Ông vẫn còn một căn nhà.

Căn hai phòng, khoảng một trăm mét vuông—

Được phân riêng cho hai người họ khi giải tỏa.

Đứng tên ông.

Tôi nhìn tài liệu.

Cười lạnh.

Hóa ra—

Cái gọi là “không còn gì”… lại thêm một lần nữa là dối trá.

Tôi ngẩng lên, nhìn Lưu Mai.

Ánh mắt đầy mỉa mai.

“Ông ta còn một căn nhà.”

“Ít nhất cũng hơn một triệu.”

“Sao không bán đi chữa bệnh?”

Bà giật mình.

Rõ ràng không ngờ tôi biết.

“Đó… đó là nhà dưỡng già…”

Bà vội vàng nói.

“Không thể bán!”

“Nhà dưỡng già?”

Tôi bật cười.

Lạnh.

“Hồi trước, vì anh họ, em họ…”

“Có thể đem nhà của tôi đi chia tùy tiện.”

“Bây giờ, vì chữa bệnh cho chồng…”

“Lại không nỡ bán nhà mình?”

“Đó là tình thân của các người sao?”

Bà cứng họng.

Không nói được gì.

“Vậy là… các người muốn dùng tiền của tôi…”

“Để giữ lại tài sản của mình?”

Tôi nhìn bà.

Từng chữ rơi xuống, sắc như dao.

“Lưu Mai.”

“Bà nghĩ… tôi còn ngu sao?”

“Hay nghĩ… tôi sẽ lại để các người lợi dụng lần nữa?”

Bà tái mặt.

Cả người run lên.

“Tri Hạ… mẹ xin con…”

“Ông ấy muốn gặp con…”

“Ông ấy… hối hận rồi…”

“Ông ấy nói… sai rồi… thật sự sai rồi…”

“Muốn gặp con lần cuối…”

Bà khóc.

Cố níu lấy chút tình thân cuối cùng.

Nhưng—

Trong tôi—

Không còn gì nữa.

Không hận.

Nhưng cũng không còn yêu.

Chỉ còn—

Khoảng trống.

“Ra ngoài đi.”

Tôi chỉ tay về phía cửa.

“Tôi không cho tiền.”

“Cũng không gặp ông ta.”

“Ông ta thế nào… không liên quan đến tôi.”

“Tôi không còn nợ gì các người.”

Bà đứng dậy.

Run rẩy.

Ánh mắt nhìn tôi—

Oán hận.

Tuyệt vọng.

Và… điên loạn.

“Đồ vô ơn!”

Bà gào lên.

“Đồ vô ơn!”

“Nếu bố mày có chuyện gì—”

“Tao làm ma cũng không tha cho mày!”

Bà vừa khóc vừa chửi.

Rồi lao ra khỏi cửa.

Cánh cửa khép lại.

Căn phòng… trở về yên tĩnh.

Tôi vẫn ngồi đó.

Không biểu cảm.

Trái tim như mặt hồ chết.

Không gợn sóng.

Tôi biết—

Từ giây phút này—

Giữa chúng tôi…

Thật sự.

Đã cắt đứt hoàn toàn.

20.

Những lời đe dọa của Lưu Mai—

Không gợn nổi một chút sóng nào trong lòng tôi.

Tôi nhìn bà rời đi, bình tĩnh như nhìn một người xa lạ.

Trên đời này—

Có một kiểu tổn thương, gọi là “nhân danh tình yêu”.

Cũng có một kiểu thân tình—

Gọi là “đòi hỏi không giới hạn”.

Còn tôi—

Đã không còn là Từ Tri Hạ của ngày trước.

Người bị điều khiển.

Bị nắm thóp.

Bị kéo đi theo ý người khác.

Cánh cửa studio lại mở.

Chu Việt bước vào.

Anh vốn đến đón tôi tan làm—

Nhưng vừa hay đứng ngoài, nghe trọn những lời chửi rủa kia.

Anh không hỏi nhiều.

Chỉ bước tới—

Ôm tôi thật chặt.

“Ổn không?”

Giọng anh trầm, mang theo chút lo lắng.

Tôi lắc đầu.

“Em không sao.”

Tôi tựa vào vai anh.

Cảm nhận hơi ấm từ anh—

Như một nơi trú an toàn.

“Chỉ là… hơi mệt.”

Chu Việt vuốt nhẹ tóc tôi.

“Qua rồi.”

“Sau này, chuyện của họ… không liên quan đến chúng ta nữa.”

Phải.

Không liên quan nữa rồi.

Tối hôm đó—

Chúng tôi không về nhà nấu ăn.

Chu Việt đưa tôi đến quán quen.

Gọi toàn món tôi thích.

Chúng tôi không nhắc đến Lưu Mai.

Không nhắc đến bố tôi.

Chỉ nói về công việc.

Về Chu Khải.

Về những kế hoạch nhỏ xíu nhưng ấm áp của ba người chúng tôi.

Tôi thấy mình… nhẹ đi.