Đến cầu thang bộ, cô ta đẩy cửa an toàn ra.

Nơi này thông ra lối thoát hiểm, bình thường không có ai qua lại.

“Chỗ này đi.” Cô ta nói, “Tầng bốn, chắc là đủ rồi.”

Hai người đàn ông kéo tôi đến bên cửa sổ.

Cửa sổ kiểu cũ, có thể mở hoàn toàn.

Họ nhấc tôi lên, đặt lên bệ cửa.

Gió thổi qua, hơi lạnh.

Tôi cúi đầu nhìn xuống dưới, là nền xi măng.

Cuối cùng cũng sắp kết thúc rồi.

Liễu Khinh Khinh đi đến trước mặt tôi, nhìn gương mặt bình thản của tôi, nhíu mày:

“Chị không sợ à?”

Tôi quay đầu nhìn cô ta, đột nhiên mở miệng.

Giọng khàn đến mức không giống của mình, nhưng rất rõ ràng:

“Cảm ơn.”

Cô ta sững người.

Tôi mỉm cười với cô ta — nụ cười đầu tiên, cũng là cuối cùng, kể từ sau khi xuyên không.

Rồi tôi ngửa người ra sau, rơi xuống.

Thời gian rơi rất ngắn, nhưng đủ để tôi nghĩ rất nhiều chuyện.

Nghĩ về ngôi nhà lạnh lẽo trước khi xuyên không, nghĩ về trần nhà trắng bệch trong phòng bệnh, nghĩ về làn nước xanh trong hồ bơi, nghĩ về bàn tay run rẩy của mẹ khi gọt táo, nghĩ về tiếng khóc bị kìm nén của bà mỗi đêm, nghĩ về những nơi bà dự định sẽ đưa tôi đi.

Xin lỗi, mẹ.

Đó là ý nghĩ cuối cùng của tôi.

Sau đó là một tiếng va đập trầm đục.

4.

Đau.

Rất đau.

Nhưng rất nhanh, cơn đau qua đi.

Tôi bay lên, nhìn xuống thi thể của chính mình.

Máu chảy lênh láng, tứ chi vặn vẹo thành những góc độ kỳ quái.

Hơi xấu xí, nhưng cũng chẳng sao.

Liễu Khinh Khinh đứng bên cửa sổ nhìn xuống một cái, sắc mặt tái nhợt, rồi vội vàng rời đi.

Hai người đàn ông kia cũng bỏ chạy.

Một lúc sau, tiếng thét vang lên.

Là dì Trương, bà đến đưa trái cây cho tôi.

Rồi rất nhiều người chạy đến, hỗn loạn, khóc lóc, tiếng xe cấp cứu vang lên.

Mẹ là người chạy về.

Bánh sinh tiễn trong tay bà rơi xuống đất, lăn văng khắp nơi.

Bà đẩy đám đông ra, nhìn thấy thi thể của tôi, cả người lập tức cứng đờ.

Sau đó bà ngã xuống.

Tôi không rời đi.

Hoặc nói đúng hơn là, tôi không thể đi được.

Có thứ gì đó trói buộc tôi ở lại đây.

Tôi nhìn mẹ được cấp cứu, nhìn bà tỉnh lại rồi sụp đổ khóc lớn, nhìn cha đỏ mắt xử lý hậu sự, nhìn Liễu Thành đấm một quyền vào tường, đến tay chảy máu mà cũng không hề hay biết.

Tang lễ được tổ chức rất đơn giản.

Mẹ nhất quyết đòi làm, nhưng trạng thái của bà quá kém, phần lớn mọi việc đều do cha và Liễu Thành lo liệu.

Tôi lơ lửng trong linh đường, nhìn bức ảnh đen trắng của chính mình.

Bức ảnh dường như được chụp lúc vừa được tìm về, nguyên chủ Liễu Như Yên rụt rè nhìn ống kính, trong mắt không có bao nhiêu ánh sáng.

Người đến không nhiều.

Họ hàng nhà họ Liễu, một vài đối tác làm ăn.

Họ thì thầm, nói đáng tiếc, nói sao lại nghĩ quẩn, nói trầm cảm thật đáng sợ.

Liễu Khinh Khinh cũng đến, mặc váy đen, khóc như mưa hoa lê.

Mẹ nhìn cô ta, ánh mắt phức tạp.

Sau tang lễ, mẹ một mình ngồi trong phòng của tôi — không phải phòng bệnh viện, mà là căn phòng nhỏ trong nhà họ Liễu.

Bà ôm một bộ quần áo của tôi, bất động không nhúc nhích.

Tôi bay tới, dừng trước mặt bà.

Bà dường như cảm nhận được điều gì đó, ngẩng đầu lên.

Mắt sưng đỏ, ánh nhìn trống rỗng.

Đột nhiên tôi rất muốn chạm vào gương mặt bà, nói với bà đừng khóc nữa.

Nhưng tôi không làm được.

Rồi tôi phát hiện mình đang phát sáng.

Một thứ ánh sáng rất yếu, như đom đóm.

Ánh sáng càng lúc càng mạnh, hình dạng của tôi bắt đầu thay đổi.

Tôi biến thành một con bướm.

Đôi cánh rực rỡ sắc màu, lấp lánh dưới ánh mặt trời.

Tôi vỗ cánh, bay đến trước mặt mẹ.

Bà ngơ ngác nhìn tôi, đưa tay ra.

Tôi đậu xuống lòng bàn tay bà, cánh khẽ rung.

Bà nhìn con bướm trong tay, nước mắt lại rơi, nhưng lần này bà cười — một nụ cười rất dịu dàng.

“Như Yên…” bà khẽ gọi.

Tôi ở lại trong lòng bàn tay bà rất lâu, cảm nhận nhiệt độ nơi ấy.

Rồi tôi biết, thời gian đã đến.

Tôi bay lên, lượn quanh bà ba vòng.

“Cảm ơn.” Tôi nói.

Lần này, bà nghe thấy.

Bà mở to mắt, nhìn những điểm sáng dần tan biến trong không trung.

“Không có gì…” bà nói với khoảng không, nước mắt không ngừng rơi,

“Con gái của mẹ… không có gì đâu…”

Những điểm sáng hoàn toàn biến mất.

Tôi cũng biến mất.

Nhưng tôi biết, sẽ có người nhớ đến tôi.

Như vậy là đủ rồi.

(Chính văn hoàn)