“Anh Chu, nếu vụ này ra tòa đến cùng—”

“rất có thể anh sẽ trắng tay.”

“Và còn phải gánh thêm một khoản nợ.”

Trắng tay.

Gánh nợ.

Tám chữ đó—

như tám nhát búa giáng xuống đầu anh ta.

Anh ta chết lặng.

Anh ta không hiểu.

Rõ ràng—

người nắm quyền luôn là anh ta.

Người ban phát một “gia đình” cho tôi… là anh ta.

Sao đến cuối cùng—

người bị đuổi ra khỏi cuộc chơi… lại là anh ta?

“Vậy… tôi phải làm sao?”

Giọng anh ta run lên.

“Hòa giải.”

Luật sư nói.

“Đây là lựa chọn tốt nhất của anh.”

“Chủ động xuống nước.”

“Cố gắng thương lượng để giảm thiệt hại.”

“Ít nhất… đừng để bản thân rơi vào cảnh nợ nần.”

Và thế là—

cuộc gọi đó, được chuyển đến luật sư của tôi.

Luật sư Vương thuật lại toàn bộ ý định của phía bên kia.

Lúc đó—

tôi đang nằm trên sofa trong căn hộ mới.

Đắp mặt nạ.

Xem TV.

Nghe xong—

tôi chỉ cười nhẹ.

“Luật sư Vương, giúp tôi trả lời họ.”

“Có thể nói chuyện.”

“Nhưng không phải hòa giải.”

“Là để bàn… anh ta phải bồi thường tôi bao nhiêu.”

Tôi ngồi dậy.

Gỡ lớp mặt nạ.

Nhìn mình trong gương.

Da sáng lên.

Ánh mắt cũng sáng lên.

“Điều kiện của tôi rất đơn giản.”

“Thứ nhất.”

“Tất cả dòng tiền sau khi kết hôn phải được sao kê.”

“Mọi khoản chi cho anh ta và gia đình anh ta—”

“không phục vụ cho đời sống chung—”

“phải hoàn trả toàn bộ.”

“Không thiếu một đồng.”

“Thứ hai.”

“Tổn hại tinh thần.”

“Tôi yêu cầu năm mươi vạn.”

“Thứ ba.”

“Hộ khẩu của tôi trong căn nhà của anh ta—”

“trong vòng một tháng, phải tách ra.”

“Thứ tư.”

“Anh ta phải công khai xin lỗi.”

“Trên mạng xã hội của tôi.”

“Và của anh ta.”

“Thừa nhận hành vi bạo lực.”

“Thừa nhận việc tính toán tài sản của tôi.”

“Và ghim trong một tháng.”

Mỗi điều kiện tôi nói ra—

mắt luật sư Vương sáng thêm một chút.

Cuối cùng, anh ấy bật cười.

“Những điều kiện này…”

“Anh ta không thể chấp nhận đâu.”

Tôi cũng cười.

“Tôi biết.”

“Tôi chỉ muốn anh ta hiểu một chuyện.”

“Quyền chủ động…”

“ngay từ đầu đã nằm trong tay tôi.”

“Anh ta không có tư cách thương lượng.”

“Anh ta chỉ có thể… chấp nhận phán quyết.”

Tôi cúp máy.

Một tin nhắn từ số lạ hiện lên.

Là Chu Hằng.

Dài.

Đầy hối hận.

Đầy van xin.

“Thấm Thấm, anh biết sai rồi.”

“Năm năm của chúng ta… không thể cứ vậy mà hết sao?”

“Cho anh một cơ hội.”

“Anh sẽ thay đổi.”

“Chúng ta quay lại như trước… được không?”

Quay lại như trước?

Tôi nhìn bốn chữ đó.

Chỉ thấy… buồn cười.

Tôi không trả lời.

Tôi mở app ngân hàng.

Xem số tiền còn lại của căn nhà Nam Hồ Nhất Hào.

Môi giới nói—

chậm nhất ba ngày nữa sẽ chuyển khoản.

Ba trăm tám mươi vạn.

Tôi nhìn con số đó.

Khẽ nói.

“Không.”

10

Luật sư Vương chuyển nguyên vẹn bốn điều kiện của tôi cho phía Chu Hằng.

Nghe nói, đầu dây bên kia im lặng… gần nửa phút.

Sau đó mới đáp lại bằng một giọng mệt mỏi, nói cần trao đổi lại với thân chủ.

Chu Hằng nghe những điều kiện đó… trong một văn phòng luật sư chật chội, nóng bức.

Chiếc điều hòa cũ kêu ù ù, nghe như tiếng thở dốc.

Luật sư của anh ta đọc từng điều một.

Tôi không có mặt ở đó.

Nhưng tôi gần như có thể tưởng tượng được—

biểu cảm trên gương mặt anh ta.

Từ không tin nổi.

Đến phẫn nộ.

Rồi cuối cùng… là méo mó đến dữ tợn.

Khi nghe đến điều kiện thứ tư—

yêu cầu công khai xin lỗi—

anh ta bật dậy.

Hất tung bàn trà.

Chiếc cốc thủy tinh rơi xuống đất, vỡ tan.

“Cô ta điên rồi!”

Anh ta gào lên, như con thú bị dồn vào góc.

“Chắc chắn là điên rồi!”

“Bắt tôi trả tiền? Tôi lấy đâu ra tiền mà trả!”

“Đó là tiền tiêu sau khi kết hôn! Là chi tiêu chung!”

“Tại sao lại bắt một mình tôi trả!”

“Còn bồi thường tinh thần? Năm mươi vạn?”

“Sao cô ta không đi cướp ngân hàng luôn đi!”

“Còn bắt tôi công khai xin lỗi? Thừa nhận bạo lực? Thừa nhận tính toán tài sản của cô ta?”

“Vậy tôi còn mặt mũi nào sống!”

Luật sư của anh ta—

một người đàn ông trung niên đeo kính—

chỉ lặng lẽ nhìn.

Chờ anh ta gào xong.

Mới chậm rãi nói.

“Anh Chu, trước hết hãy bình tĩnh.”

“Ở góc độ pháp lý, tôi phải nhắc anh.”

“Thứ nhất—chi tiêu sau hôn nhân.”

“Luật sư bên phía chị Tô dùng một khái niệm rất rõ—chi tiêu bất thường.”

“Tức là họ có chứng cứ chứng minh…”

“những khoản tiền đó không phục vụ cho đời sống chung của vợ chồng.”

“mà chủ yếu dùng để chu cấp cho gia đình anh, và tiêu dùng cá nhân của anh.”

“Nếu tòa chấp nhận, anh bắt buộc phải hoàn trả.”

“Thứ hai—bồi thường tinh thần.”

“Năm mươi vạn là con số cao.”

“Nhưng đó là con số để thương lượng.”

“Với hành vi gây rối ở nơi công cộng của anh, cộng thêm việc gia đình anh đến bệnh viện quấy rối…”

“tòa án rất có khả năng sẽ chấp nhận một phần yêu cầu này.”

“Thứ ba—và quan trọng nhất.”

“Yêu cầu xin lỗi công khai.”

“Đây là điều khoản mang tính trừng phạt.”

“Không phải để thương lượng.”

“mà là để khiến anh… mất sạch thể diện.”

Luật sư nhìn thẳng vào anh ta.

“Điều này cho thấy một chuyện.”

“Phía chị Tô… hoàn toàn không có ý định hòa giải.”

“Cô ấy đang ép anh.”

“Ép anh ra tòa.”

“Rồi phơi bày toàn bộ bằng chứng.”

Từng câu—

như dao lạnh.

Đâm thẳng vào tim.

Chu Hằng ngồi phịch xuống ghế.

Hai tay ôm đầu.

“Vậy… tôi phải làm sao?”

“Tôi không có tiền… thật sự không có…”

“Chẳng lẽ phải ly hôn trong nợ nần sao?”

Luật sư im lặng.

Ông ta chỉ có thể nói luật.

Không thể biến ra tiền.

Chu Hằng bước ra khỏi văn phòng.

Cả người như mất hồn.

Anh ta trở về nhà.

Mở cửa.

Trong phòng khách—

mẹ và em gái anh ta đang ngồi ăn đồ giao tận nơi.

Xem chương trình giải trí.

Cười nghiêng ngả.

Thấy anh ta về—

cũng chỉ liếc một cái.

“Anh về rồi à?”

Chu Mẫn vừa nhai vừa hỏi.

“Luật sư nói sao? Con kia có chịu xuống nước chưa?”

Chu Hằng nhìn họ.

Nhìn cái dáng vẻ… vô tư đến vô tâm đó.

Một cơn giận tích tụ bao lâu—

bùng nổ.