Ngài chỉ lặng lẽ đưa cho ta một bát trà sữa nóng, rồi ngồi xuống bên cạnh, cùng ta ngắm tuyết rơi cả đêm.

Có lần, ta không nhịn được bèn hỏi:

“Chàng không bận tâm việc trong lòng ta có người khác sao?”

Ngài nhìn bầy sói phương xa, nhàn nhạt đáp:

“Thứ trong lòng nàng là hận, không phải yêu. Hận làm người ta sống, tình yêu mới khiến người ta phải chết.”

Ta sững sờ.

Ngài nói đúng.

Đối với Cận Phong, ta sớm đã cạn kiệt tình yêu.

Chỉ còn lại sự hận thù, và một sự tỉnh táo gần như hóa thành chấp niệm — ta quyết không để hắn toại nguyện.

Hắn tưởng ta sẽ quỳ gối bò về?

Được thôi, vậy thì ta sẽ sống thật vẻ vang, thật cao quý, hơn bất cứ ai.

Ta muốn hắn tự mình chống mắt lên xem, đứa cô nhi bị hắn dẫm đạp xuống bùn lầy, nay đang đứng ở đỉnh cao chói lọi nhường nào.

Năm thứ sáu, tiết xuân, Bắc Địch và Trung Nguyên giao hảo, phái sứ đoàn vào kinh dự xuân yến.

Tưởng Tại Tranh chỉ đích danh ta đi cùng.

“Nàng nên về một chuyến.” Ngài bảo, “Không phải vì hắn, mà vì chính nàng. Có vài món nợ, phải đích thân đi đòi.”

Vốn dĩ ta định từ chối.

Nhưng nhớ tới A Tích, nhớ tới đôi mắt ngang bướng có lẽ giống hệt mình, ta liền gật đầu.

Đêm trước khi lên đường, Tưởng Tại Tranh lấy ra một chiếc khuyên răng sói đeo vào cổ ta.

“Nếu hắn ở kinh thành có ý ra tay với nàng, hãy bóp nát nó. Ta đã phục kích ba nghìn thiết kỵ ở ngoại thành, trong vòng nửa canh giờ sẽ đạp bằng hoàng thành.”

Ta cười nhẹ: “Không đến mức đó đâu.”

“Nhưng xứng đáng.” Ngài chăm chú nhìn ta, “Nàng xứng đáng được bảo vệ, chứ không phải bị vứt bỏ.”

Khoảnh khắc đó, ta sực tỉnh —

Thì ra trên thế gian này, không phải nam nhân nào cũng như Cận Phong, coi nữ nhân là thế thân, là vết nhơ, là đá kê chân.

Có người nhìn thấy vết thương của ngươi, nhưng không động chạm vào nỗi đau ấy;

Có người trao cho ngươi thanh đao, nhưng không ép ngươi phải tự đâm chính mình.

Thế là, ta quay về.

Khoác áo lông hồ ly đen, lụa thêu chỉ vàng họa tiết sen dây, trâm Đông châu lấp lánh, bốn hộ vệ mở đường.

Không còn là đứa cô nhi khoác áo cũ mèm, bị kẻ khác đẩy đưa đi dự tiệc thay tỷ tỷ.

Ta là Tả Hiền Vương phi của Bắc Địch, Hạ Kha.

Thế nhưng số phận khéo trêu người, lại một lần nữa cứa rách vết thương.

Ở góc hành lang ngoằn ngoèo, tiểu thế tử mặc cẩm bào ôm chặt chân ta, ngước mặt lên, trong mắt đong đầy vẻ ngây thơ:

“A nương! Con tìm thấy người rồi!”

Khoảnh khắc ấy, ta suýt không đứng vững.

A Tích.

A Tích của ta.

Con đã cao lớn hơn, lông mày ánh mắt càng thêm phần giống Cận Phong, nhưng động tác mím môi lại đích xác là dáng vẻ của ta ngày bé khi soi gương.

Con nhận ra ta rồi.

Không nhờ bức họa, mà nhờ bản năng khắc sâu trong máu thịt.

Nhưng ta không thể nhận.

Bởi vì ta hiểu, một khi ta nhận con, Cận Phong sẽ lập tức cho rằng — ta quay về là vì lưu luyến, là muốn trở về bên cạnh hắn.

Hắn nhất định sẽ lấy đứa nhỏ ra làm cớ để trói buộc ta, dùng cái lồng “đoàn tụ mẫu tử” để khóa ta lại trong danh phận “Trắc phi”.

Còn Hạ Dư, chắc chắn sẽ mượn cơ hội vu oan cho ta “quyến rũ Trữ quân”, “dòm ngó chính thất”, thậm chí có thể hạ độc thủ với A Tích.

Ta không dám đánh cược.

Nên ta đành nghiêng người lảng tránh, cất giọng lạnh nhạt:

“Đứa nhỏ, con nhận nhầm người rồi.”

Nhưng chỉ có mình ta thấu rõ, khi thốt ra những lời ấy, tim ta như bị người ta sống sượng khoét đi một tảng thịt.

Lúc nước mắt A Tích tuôn rơi, móng tay ta cắm sâu vào da thịt, gần như tứa máu.

Cận Phong đứng cách đó ba trượng, mắt đỏ ngầu, bờ môi run rẩy, dường như muốn lao đến gặng hỏi tại sao ta lại vờ như không quen.

Nhưng ta không để cho hắn có cơ hội đó.

Ta quay người rời bước, tà váy phất qua những cánh hoa mai rụng, bóng lưng tuyệt quyết sắc như lưỡi đao.