Hệ thống sản xuất dây chuyền khổng lồ bỗng chốc trở thành gánh nặng trầm trọng khi nhu cầu của thị trường thay đổi.
Cuối cùng, Viễn Sơn bị pha loãng 35% cổ phần sau một vòng gọi vốn. Chung Chính Sơ từ Chủ tịch rớt xuống thành cổ đông lớn thứ hai.
Ông ta vẫn giàu có.
Nhưng ông ta không còn là người một tay che trời, nói một là một, hai là hai nữa.
Lại nửa năm nữa trôi qua.
Một buổi chạng vạng, tôi đang sắp xếp vải vóc trong tiệm.
Có tiếng bước chân ngoài cửa.
Tôi ngẩng lên.
Chung Chính Sơ đứng ngoài cửa.
Ông ta đến một mình.
Không có Ngô Đức Lượng, không có tài xế, không có chiếc xe hơi sang trọng.
Ông ta mặc một chiếc áo khoác màu xám rất đỗi bình thường, trông già đi nhiều so với trước đây.
“Tô Niệm Niệm.”
“Chú Chung.”
Ông ta hơi khựng lại.
Trước đây tôi chưa từng gọi ông ta là “chú Chung”.
“Chung Dữ có ở đây không?”
“Anh ấy đang ở phòng trong may đồ ạ.”
Ông ta ngập ngừng một giây.
“Tôi đến xem thử.”
“Chú vào đi ạ.”
Ông ta bước vào.
Nhìn thấy bó hoa khô và nhành hoa lựu trên quầy thu ngân.
Nhìn thấy chiếc móc khóa hình quả lựu bên cửa sổ.
Nhìn thấy những bức ảnh chụp cúp lưu niệm treo trên tường.
Ông ta đứng đó, đảo mắt nhìn khắp một lượt.
Chung Dữ từ phòng trong bước ra, trên tay vẫn còn dính chút bụi phấn may.
Hai bố con nhìn nhau suốt ba giây.
“Ông đến đây làm gì?” Chung Dữ hỏi.
Khóe miệng Chung Chính Sơ mấp máy.
“Tôi đến… thăm anh.”
“Thăm cái gì?”
“Thăm xem rốt cuộc anh đã gây dựng cái nơi này thành hình dáng gì rồi.”
Ông ta bước đến trước bàn làm việc, nhìn qua bộ đồ làm dở đang đặt trên bàn — một chiếc váy dạ hội màu đỏ rượu.
Ông ta đưa tay chạm thử vào chất vải.
Làm trong ngành may mặc cả đời, xúc giác ở bàn tay còn chuẩn xác hơn bất cứ thiết bị máy móc nào.
Chạm xong, ông ta rụt tay về.
“Tốt hơn của Viễn Sơn.”
Chỉ vỏn vẹn mấy chữ.
Nói xong ông quay người bước ra cửa.
Đến bậu cửa thì dừng lại một chút.
Quay lưng về phía Chung Dữ.
“Nếu mẹ anh còn sống — bà ấy sẽ vui lắm.”
Nói xong ông đi mất.
Chung Dữ đứng đực tại chỗ, rất lâu không cử động.
Tôi bước tới, đứng bên cạnh anh.
“Anh thấy sao?”
“Ông ấy già rồi.”
“Vâng.”
“Nhưng ông ấy vẫn không chịu nói lời xin lỗi.”
“Có thể sẽ mãi mãi không bao giờ nói.”
“Anh biết.”
Anh cầm cây kéo trên bàn lên, tiếp tục cắt tấm vải đang cắt dở.
Đôi tay cực kỳ vững vàng.
Ba năm sau.
Chung Dữ May Đo Cao Cấp đã có năm boutique trải khắp cả nước.
Doanh thu hằng năm đạt 48 triệu tệ.
Đội ngũ từ hai người ban đầu giờ đã mở rộng thành ba mươi hai người.
Mỗi cửa tiệm đều lưu giữ những điều quen thuộc — trên quầy thu ngân có một bó hoa, bên cửa sổ có một chiếc móc khóa hình quả lựu.
Danh thiếp của tôi in dòng chữ: Tô Niệm Niệm, Đồng sáng lập kiêm Giám đốc Thương hiệu.
Một buổi tối, tôi ở lại cửa tiệm cũ tăng ca — dù trụ sở chính đã chuyển đi, cửa tiệm cũ vẫn được giữ lại làm cửa hàng flagship.
Chung Dữ từ trên lầu đi xuống.
“Em chưa về à?”
“Em đang xem lại kế hoạch thương hiệu cho năm sau.”
Anh bước đến, ngồi xuống đối diện tôi.
“Niệm Niệm.”
“Dạ.”
“Em có nhớ ngày đầu tiên em đến làm việc, anh đã hỏi em — thấy bộ đồ kia thế nào không?”
“Em nhớ. Anh đưa cho em xem bộ lễ phục màu trắng ngà đang may dở. Đường vai hơi hẹp.”
“Lúc đó em đã nói một câu. Anh vẫn nhớ đến tận bây giờ.”
“Câu gì thế?”
“Em bảo — Cô ấy không cần tỏa sáng. Cái cô ấy cần là đứng trong bộ quần áo đó và cảm thấy bản thân mình không đến nỗi tệ.”
“Câu đó có gì đâu mà nhớ dai thế.”
“Vì đó là lần đầu tiên anh gặp được một người có suy nghĩ giống hệt anh.”
Anh lấy từ trong túi áo ra một chiếc hộp nhỏ.
Mở ra.
Một chiếc nhẫn.
Màu bạc.
Thiết kế tối giản, không hề có một hoa văn nào.
Nhưng ở mặt trong của vòng nhẫn, có khắc một đóa hoa lựu nhỏ li ti.
“Tô Niệm Niệm.”
