Đêm đó lồng hấp mất khống chế, phản ứng của Văn Thê khi nhìn thấy mu bàn tay tôi bị bỏng, đã chứng minh rất nhiều chuyện.

Mã Hội Sơn rút từ trong ngực ra một lá bùa vàng đã được gấp nếp, đặt lên bàn.

“Dán lại vào miệng lò cũ.” Ông ta nói, “Đoạn âm duyên này sẽ đứt.”

Tôi nhìn lá bùa đó, không nhúc nhích.

“Dán lên rồi, cô ấy sẽ thế nào?” Tôi hỏi.

“Lửa tắt thì niệm cũng dần tan, cậu còn có thể sống.”

Ngực tôi như bị đè một tảng đá: “Thế còn cô ấy?”

“Âm hồn vốn dĩ không nên lưu lại thế gian lâu.”

Tôi ngẩng đầu nhìn ông ta: “Bà nội tôi biết những chuyện này?”

Mã Hội Sơn im lặng vài giây, gật đầu: “Bà ấy biết tất cả, bà ấy sợ cậu sống không thọ, cũng sợ cậu mềm lòng.”

Hai tiếng “bà nội” vừa vang lên, mắt tôi liền cay cay.

Tôi nhìn chằm chằm lá bùa trấn bếp đó, nửa ngày vẫn không đưa tay ra lấy.

18

Lá bùa đó bị tôi nhét vào túi, giống như nhét một cục sắt nung đỏ.

Suốt cả một ngày, tôi cứ thất hồn lạc phách.

Khách hỏi tôi lấy mấy cái bánh bao, tôi phản ứng chậm hẳn một nhịp.

Thối tiền lẻ bị nhầm hai lần, vẫn là Tào Dã đứng bên cạnh nhắc nhở.

Tôi nhét tiền lại vào ngăn kéo, gượng cười một cái.

Tào Dã liếc tôi hai cái: “Sắc mặt cậu tệ thật đấy, có muốn đi bệnh viện khám xem sao không?”

Tôi lắc đầu: “Không sao, do mất ngủ thôi.”

Anh ta nói: “Cậu cứ thế này mãi, hỏng người thật đấy.”

Tôi không đáp.

Đêm khuya đóng cửa tiệm, Tào Dã đã về sạp của anh ta, Dăm Bông nằm sấp ngoài cửa gặm một khúc xương.

Trong bếp hơi trắng bốc lên dìu dịu, Văn Thê đứng sau lồng hấp gói bánh bao, động tác vẫn rất vững vàng.

Cô ta cúi đầu, xắn ống tay áo lên một chút, trông hệt như một người vợ hiền tảo tần, đang đợi người nhà trở về dọn cơm.

Tôi đứng ở cửa nhìn cô ta, ngực nghèn nghẹn.

“Cô đã sớm biết rồi, đúng không?” Tôi hỏi.

Văn Thê không ngẩng đầu lên: “Biết một chút.”

“Biết rằng cô ở bên cạnh tôi sẽ làm hao tổn dương khí của tôi.”

“Ừ.”

“Vậy sao cô còn không đi?”

Động tác trên tay cô ta khựng lại.

“Tôi đã từng đi rồi.” Cô ta nói, “Hồi anh còn nhỏ, sau khi bị trấn áp, rất nhiều năm tôi không thể ra ngoài. Sau này anh lên thành phố, tôi rất hiếm khi nhìn thấy anh. Anh sống một mình dưới tầng hầm, sốt cao không ai biết, ăn bánh mì hết hạn đau dạ dày cuộn mình cả đêm cũng không ai hay. Anh làm ca đêm liên tục trong xưởng, buồn ngủ đến mức ngồi bệt ở hành lang ngủ gật, người khác cứ thế bước qua người anh. Đêm bà nội anh mất, anh ngồi ở hành lang bệnh viện đến sáng, trong điện thoại không có lấy một tin nhắn.”

Cô ta nói từng câu từng chữ, cổ họng tôi như bị thứ gì chặn đứng.

Những chuyện này tôi chưa từng kể với cô ta.

Nhưng cô ta đều biết hết.

Văn Thê ngẩng đầu nhìn tôi, giọng vẫn không cao: “Tôi đi rồi, cuộc sống của anh cũng chẳng khá giả hơn.”

Tôi đứng chết trân tại chỗ, lá bùa trong túi bỗng chốc nặng trịch khiến tôi thở không nổi.

Cô ta nặn xong một cái bánh bao, xếp vào lồng hấp: “Anh muốn sống, thì dán đi, đừng chần chừ.”

“Thế còn cô?”

“Tôi vốn dĩ đã chết rồi.” Cô ta nói rất bình thản, “Có tan biến thêm một lần nữa, thì cũng chỉ là tan biến thôi.”

Tôi chằm chằm nhìn cô ta, khóe mắt nóng hổi, nhưng chỉ muốn chửi thề.

“Đánh rắm.” Tôi chửi nhỏ.

Văn Thê nhìn tôi.

Tôi bước từng bước vào trong, đứng trước mặt cô ta, lôi lá bùa trong túi ra, nhìn lướt qua, rồi lại nắm chặt lại: “Tôi muốn sống, nhưng tôi càng không muốn cô phải chết thêm lần nữa.”

Ánh mắt cô ta khẽ biến đổi.

Cổ họng tôi căng nghẹn, nhưng vẫn nói hết lời: “Nếu cái giá để sống tiếp là phải tự tay đóng đinh cô trở lại bếp lò, thì cái mạng này cũng chẳng đáng giá bao nhiêu.”

Văn Thê lập tức bất động.

Trong bếp chỉ còn lại tiếng nước sôi sùng sục trong nồi.