Tối nay, anh lật lại những bức ảnh của bữa tiệc từ thiện năm đó.

Lật đến một tấm ảnh chụp chung — đám thanh niên của hai nhà Bùi – Hoắc đứng chung với nhau, anh ở ngoài cùng bên phải, cô ở ngoài cùng bên trái, đứng cách nhau bốn người.

Cô mặc một bộ lễ phục màu đỏ mận.

Giống hệt bóng người bước ra từ phòng 2307 trong camera giám sát.

Anh ngồi trước bàn làm việc, bày trước mặt là chiếc khuyên tai hình ngôi sao, bức ảnh chụp chung và tờ kết quả xét nghiệm máu.

Ba năm rồi.

Người anh tìm kiếm suốt ba năm.

Nằm mơ cũng nhớ đến người đó.

Lại chính là Bùi Tri Ý, đứa con gái cãi nhau với anh suốt hai mươi hai năm trời.

Anh tựa lưng vào ghế, ngửa cổ nhìn trần nhà, yết hầu trượt lên trượt xuống hai lần.

Rồi anh bật cười.

Tiếng cười mắc nghẹn trong cổ họng, không rõ là cười bản thân mình ngu ngốc suốt ba năm, hay cười số phận khốn khiếp đã viết ra kịch bản này.

Anh cầm chiếc khuyên tai lên, nắm gọn trong lòng bàn tay.

Lớp kim loại đã được nhiệt độ cơ thể anh ủ ấm vô số lần.

Ba năm trước anh không biết chiếc khuyên tai này thuộc về ai.

Bây giờ thì anh biết rồi.

Anh bấm một cuộc gọi.

“Trình Nghiên, chuẩn bị xe.”

2 giờ 18 phút sáng.

“Bây giờ ạ? Đi đâu sếp?”

“Đến nhà họ Bùi.”

“… Hoắc tổng, bây giờ là 2 giờ sáng —”

“Cậu không nghe rõ sao?” Giọng anh trầm hẳn xuống, bình tĩnh đến đáng sợ, “Chuẩn bị xe.”

Đầu dây bên kia im lặng ba giây.

“Vâng ạ.”

**【Chương 9】**

Ba giờ sáng, khi tôi vừa kéo khóa xong chiếc vali thứ hai, thì chuông cửa reo.

Không phải vang lên một tiếng — mà là reo liên tục ba tiếng. Khoảng cách rất ngắn, người bấm vô cùng mất kiên nhẫn.

Cả người tôi cứng đờ giữa phòng ngủ.

Đoàn Đoàn bị tiếng chuông làm tỉnh giấc, ngái ngủ lật người: “Mẹ ơi… có người bấm chuông kìa…”

“Suỵt, mẹ ra xem sao.”

Tôi rón rén ra sảnh chính, nhìn qua lỗ mắt mèo.

Dưới ánh đèn hành lang ngoài cửa, Hoắc Thâm Dữ đang đứng đó.

Anh không mặc áo khoác. Một chiếc áo thun dài tay màu đen và quần âu màu sẫm, trông như thể vừa bò từ trên giường xuống, vơ đại bộ nào đó rồi mặc vào. Tóc không vuốt keo, vài lọn chỉa lên, càng tôn thêm đường nét gương mặt lạnh thấu xương.

Trong tay anh đang nắm chặt một vật gì đó, không nhìn rõ.

Chuông lại reo.

“Bùi Tri Ý, mở cửa.”

Không phải lời thỉnh cầu.

“Tôi biết em ở bên trong.”

Tôi tựa lưng vào cửa, mồ hôi tay làm ướt sũng nắm đấm cửa.

Không mở.

Không thể mở được.

Tôi vẫn chưa nghĩ ra phải giải thích thế nào.

“Em định để tôi đứng trước cửa nhà em đến sáng luôn hả?” Giọng anh xuyên qua cánh cửa gỗ, trầm thấp và rành rọt.

Dừng lại một nhịp.

“Hay là em đang thu dọn hành lý, chuẩn bị xách con trai tôi bỏ trốn thêm lần nữa?”

Ngón tay tôi bóp nghẹt lại.

Anh ấy nói “con trai tôi”.

Anh ấy biết rồi.

Khóa cửa là do chính tôi tự vặn mở. Mới vặn được một nửa tôi đã hối hận, nhưng cửa đã hé ra rồi.

Ánh sáng trắng lạnh lẽo từ hành lang tràn vào, anh đứng ngay cách đó nửa mét.

Gần hơn bất cứ lần chạm mặt nào.

Lồng ngực dưới lớp áo thun đen phập phồng hai nhịp — không phải do thở dốc, mà là đang đè nén một luồng cảm xúc dùng sức đến cùng cực.

Anh cúi xuống nhìn tôi.

Đôi mắt đó đỏ hoe.

Không phải khóc. Mà là tàn dư của hơn ngàn đêm mất ngủ và sự thật đêm nay giáng xuống cùng lúc.

Anh giơ tay phải lên.

Mở lòng bàn tay ra.

Chiếc khuyên tai bạc hình ngôi sao nằm lặng lẽ trong đó.

Kim loại đã được ủ nóng bởi thân nhiệt, trên mặt bạc có những vết xước rất nhỏ — vết xước do bị nắm chặt và buông ra vô số lần trong suốt ba năm qua.

“Của em đây.” Anh nói.

Tôi nhìn chằm chằm vào chiếc khuyên tai.

Cả đời này chưa có giây phút nào, thời gian lại dừng lại một cách triệt để đến vậy.

Đó là đồ mẹ để lại cho tôi. Chiếc khuyên bên trái. Tôi đã tìm ba năm, cứ ngỡ mất vĩnh viễn rồi.

Anh cũng tìm ba năm.