Anh ta dường như cố nặn ra một nụ cười, nhưng thất bại.

“Đây là thứ em đáng được nhận.”

Tôi nhìn anh ta.

“Không phải là do anh ban phát.”

Mặt anh ta cắt không còn giọt máu.

“Anh biết.”

Anh ta cúi gằm mặt, im lặng một hồi lâu mới thốt lên:

“Xin lỗi em.”

Tôi không nói “Không có gì”.

Bởi vì mọi chuyện thực sự có sao.

Anh ta lại nói:

“Hôm đó anh bảo em có thể ngồi ở ghế người nhà, đó là câu nói khốn nạn nhất cuộc đời anh.”

Tôi không đáp lại.

Anh ta nhìn tôi, hốc mắt dần đỏ hoe.

“Anh cứ nghĩ là, chỉ cần công ty lên sàn rồi, chúng ta sẽ có rất nhiều thời gian để bù đắp sau.”

“Anh cứ nghĩ em sẽ hiểu cho anh.”

“Anh cứ nghĩ em sẽ không thực sự bỏ đi.”

Tôi khẽ nói:

“Không phải anh nghĩ tôi sẽ hiểu cho anh.”

“Mà là anh nghĩ tôi sẽ nhẫn nhịn.”

Cả người anh ta đông cứng lại.

Tôi nói tiếp:

“Lục Cảnh Hành, quá khứ quả thực tôi đã nhẫn nhịn rất nhiều.”

“Bởi vì tôi lầm tưởng chúng ta đang cùng nhau tiến về phía trước.”

“Nhưng tôi làm vậy không phải để một ngày nào đó, anh xếp tôi vào cái ghế dành cho người nhà.”

Nước mắt anh ta cuối cùng cũng lăn dài.

Tôi nhìn anh ta, nhưng trong lòng chẳng mảy may gợn sóng.

Hóa ra có những thứ tình cảm không phải chết đi trong một sớm một chiều.

Mà là bị bào mòn theo từng ngày từng tháng.

Để rồi đến khi đối phương cuối cùng cũng bật khóc, bạn mới nhận ra, ngay cả sự xót xa cũng không còn tồn tại nữa.

Anh ta hỏi:

“Chúng ta thực sự không còn cơ hội nào nữa sao?”

Tôi đáp:

“Không.”

Một chữ vô cùng nhẹ bẫng.

Nhưng lại giống như nhát búa cuối cùng đóng đinh bảy năm thanh xuân của chúng tôi.

Lục Cảnh Hành nhắm nghiền mắt lại.

Không giữ tôi lại nữa.

Tôi ôm thùng giấy, bước ra khỏi tòa nhà Thanh Diệu.

Nắng ngoài trời rực rỡ.

Thành phố vẫn như chưa từng có chuyện gì xảy ra, xe cộ, dòng người, những bức tường kính của các tòa nhà văn phòng vẫn vận hành như thường lệ.

Tôi đứng bên lề đường, lần đầu tiên không ngoái đầu nhìn lại tòa nhà kia.

***

Buổi chiều, Lâm Chỉ hẹn tôi đi uống cà phê.

Cô ấy đẩy một bản thỏa thuận hợp tác dự kiến về phía tôi.

“Thịnh Nguyên sắp có một dự án chuyển đổi số mới.”

Tôi nhìn cô ấy.

Cô ấy nói:

“Không phải giao cho Thanh Diệu.”

Tôi mỉm cười.

“Thế giao cho ai?”

Cô ấy nhìn tôi.

“Cho cô.”

Tôi không vội nhận lấy.

Cô ấy cũng không giục.

Chỉ nói:

“Tôi không quan tâm công ty của cô tên gì, cũng chẳng bận tâm cô đã lên bục gõ cồng hay chưa. Tôi chỉ quan tâm, khi hệ thống xảy ra sự cố, ai là người có thể giải quyết được.”

Tôi cúi xuống nhìn bản dự thảo thỏa thuận.

Bỗng thấy tờ giấy trên tay thật nhẹ.

Nhẹ đến mức không giống như một bản hợp đồng.

Mà giống như một cánh cửa.

***

Một tháng sau, tôi thành lập công ty mới.

Tên là Vi Diệu.

Chữ Diệu không phải của Thanh Diệu.

Là chữ Vi trong Thẩm Tri Vi, và chữ Diệu trong ánh sáng rực rỡ (ánh sáng le lói nhưng chói lọi).

Trần Nghiêu đã trở lại.

Hứa Mạn cũng gia nhập.

Và một vài nhân viên trong đội ngũ kỹ thuật cũ của Thanh Diệu cũng lần lượt nhắn tin cho tôi.

Họ không vẽ vời dông dài.

Chỉ hỏi:

“Sếp Thẩm, chỗ chị còn thiếu người không?”

Tôi bảo: “Thiếu.”

Bọn họ nói: “Vậy tụi em qua.”

Tôi không hứa hẹn với họ sẽ lên sàn trong ngày một ngày hai.

Không vẽ ra những chiếc bánh vẽ vĩ mô viển vông.

Trong ngày họp đầu tiên, tôi chỉ viết kín chiếc bảng trắng.

Sản phẩm.

Khách hàng.

Định hướng công nghệ.

Quản lý rủi ro.

Cổ phần.

Quyền lợi của mỗi người là gì, trách nhiệm ra sao, danh phận thế nào, đều được ghi chép rõ ràng minh bạch.

Tôi nói với họ:

“Vi Diệu không cần ai phải đứng khuất sau lưng ai.”

“Đóng góp của mỗi người, đều sẽ được đặt đúng ở vị trí mà nó xứng đáng thuộc về.”

Mọi người trầm lặng một lúc.

Sau đó Trần Nghiêu khẽ mỉm cười.