Tiền Vi đang đứng cách đó không xa trên con đường mòn, trong tay nắm chặt một bó cúc vàng nhỏ, mặc chiếc áo măng tô màu đen, khuôn mặt đã hoàn toàn gỡ bỏ lớp mặt nạ dịu dàng thanh lịch thường ngày.

Chúng tôi vô tình chạm mặt nhau giữa nghĩa trang này.

“Cô đến viếng mộ sao?” Cô ta chậm rãi bước tới, liếc nhìn tấm bia mộ của Lục Chính Nguyên, thần sắc biến ảo phức tạp. “Cô cũng tới à?” “Tôi năm nào cũng tới.” Cô ta nói, “Diễn Chu không biết đâu.”

Tôi lẳng lặng chờ đợi diễn biến tiếp theo. Cô ta đặt bó cúc vàng xuống trước bia, nằm ngay ngắn cạnh mấy cành cúc trắng.

“Tô Niệm, có vài chuyện cô nên biết.” “Cô cứ nói.” “Những việc làm của bố tôi, mãi hai năm trước tôi mới biết.” Giọng cô ta không còn êm ái, mà khản đặc cay đắng, “Trước đó, tôi cứ nghĩ hai nhà chúng tôi chỉ là đối tác kinh doanh bình thường. Tôi cứ nghĩ mình dựa vào năng lực bản thân thi đỗ vào Bệnh viện Tỉnh, cứ nghĩ việc tôi tiếp cận Lục Diễn Chu chỉ đơn thuần là hợp tác học thuật.” “Cho đến hai năm trước sao?” “Hai năm trước, tôi vô tình tìm thấy một bản hợp đồng cũ trong phòng làm việc của bố. Hợp đồng chuyển nhượng cổ phần của Tế Nhân Medical, chữ ký của Lục Chính Nguyên trên đó là bị làm giả.”

Cô ta ngẩng phắt đầu, viền mắt đỏ hoe. “Tôi mang hợp đồng đi chất vấn bố, ông ta nói đó là chuyện năm xưa, cấm tôi xen vào. Tôi nói tôi sẽ kể cho Lục Diễn Chu biết, ông ta liền…” “Ông ta làm sao?” “Ông ta nói, nếu tôi dám hé răng ra nửa lời, ông ta sẽ cắt đứt mọi manh mối điều tra bất lợi đối với Lục Diễn Chu, khiến những bằng chứng đó vĩnh viễn biến mất không dấu vết.”

Nhịp đập trong tim tôi khựng lại nửa nhịp. “Nên cô đã chọn cách im lặng?” “Tôi không hề im lặng.” Cô ta nhìn tôi, trong ánh mắt lóe lên một thứ ánh sáng mà tôi chưa từng bắt gặp — sự khẩn khoản bi ai. “Tôi vẫn ngấm ngầm thu thập bằng chứng giúp Lục Diễn Chu. Ba bài báo khoa học hợp tác kia, chỉ là lớp vỏ bọc ngụy trang. Lợi dụng vị trí trong Tập đoàn Tiền Thị, tôi đã lấy cắp được bản sao của hai văn kiện cốt lõi.”

Đầu óc tôi nổ “oanh” một tiếng kinh thiên động địa. “Cô đang giúp anh ấy?” “Đúng. Nhưng anh ấy không hề hay biết.” Tiền Vi cười khổ, “Anh ấy từ đầu chí cuối vẫn đinh ninh tôi là người bố cài vào để giám sát anh ấy.” “Vì sao cô không nói cho anh ấy biết?” “Bố tôi cũng cài tai mắt xung quanh tôi. Nếu lập trường thật của tôi lộ tẩy, hai bản văn kiện đó sẽ không giữ nổi.”

Cô ta thò tay vào túi áo, rút ra một chiếc USB màu đen, rất nhỏ. “Đây là vật chứng cốt lõi của kỳ án Tế Nhân Medical. Là file scan bản gốc sổ sách kế toán bị Tiền Vạn Hải làm giả, và file ghi âm lời khai thú tội của kế toán đã làm chứng giả năm đó.”

Cô ta đưa chiếc USB cho tôi. “Tôi không thể tự tay đưa cho Lục Diễn Chu, bố tôi chắc chắn sẽ phát hiện. Nhưng cô thì có thể.”

Tôi đưa tay đón lấy chiếc USB, đầu ngón tay lạnh ngắt như băng. “Vì sao cô lại tin tưởng tôi?” “Bởi vì cô là người duy nhất không hề có lợi ích liên quan gì với anh ấy.” Cô ta khẽ ngập ngừng, “Và hơn nữa… cô đang mang thai đứa con của anh ấy.”

Ánh mắt cô ta nán lại trên tấm bia mộ lần cuối cùng. “Chú Lục và cô Tống, nếu linh thiêng dưới suối vàng, hẳn hai người cũng mong có ai đó trả lại sự công bằng.”

Nói xong, cô ta xoay người rời đi. Bóng lưng mặc áo măng tô đen khuất dần sau những hàng cây âm u của nghĩa trang.

Tôi siết chặt chiếc USB trong tay, đứng chôn chân tại chỗ. Gió lạnh thổi qua bãi cỏ nghĩa trang, cái lạnh buốt ngấm sâu vào tận xương tủy. Tấm mộc đỡ đạn. Quân cờ. Nhưng quân cờ này lại đang nắm giữ chiếc chìa khóa có thể xoay chuyển cả ván cờ.

Trở về nhà, tôi giấu chiếc USB vào sâu dưới đáy tủ quần áo trong phòng ngủ, dùng một đống quần áo cũ phủ lên che đậy kỹ càng. Sau đó, tôi đã làm một việc. Tôi gửi email phản hồi cho khách hàng ra giá 300.000 tệ kia: “Tôi chấp nhận hợp tác, tuần sau sẽ tới ký hợp đồng.”

Tôi cần phải độc lập tài chính. Bất chấp diễn biến tiếp theo ra sao, tôi không thể phụ thuộc vào bất kỳ ai.

Đêm đó, Lục Diễn Chu về nhà. Vừa bước qua cửa, nhìn thấy sắc mặt của tôi, bước chân anh lộ rõ vẻ chậm chạp nặng nề. “Em sao thế?” “Không sao cả.” “Hôm nay em đi đâu vậy?” “Ra ngoài đi dạo loanh quanh thôi.” Anh nhìn tôi đăm đăm hai giây, không gặng hỏi thêm.

Lúc anh cất bước vào bếp nấu ăn, tôi từ phía sau gọi giật anh lại. “Lục Diễn Chu.” “Ừ.” “Triệu Phương đã tiết lộ mọi thứ cho tôi rồi.”

Động tác của anh khựng lại. “Tiết lộ cái gì?” “Nói rằng, tôi chỉ là tấm mộc đỡ đạn của anh.”

Căn bếp thoắt cái chìm vào tĩnh mịch đáng sợ. Tiếng nước từ vòi chảy róc rách, anh đứng quay lưng lại phía tôi, không hề xoay người. “Lời của Triệu Phương, không hoàn toàn chính xác.” “Chỗ nào không chính xác?” “Em không phải tấm mộc đỡ đạn.” “Vậy tôi rốt cuộc là gì?”

Anh khóa vòi nước, lau khô tay, chầm chậm quay người lại. Trong mắt anh hiện lên một thần sắc mà tôi chưa từng chứng kiến — không phải lạnh lùng, không phải thản nhiên, mà là sự lo âu, bồn chồn bị kiềm hãm đến cực độ.

“Ba năm trước, anh quả thật cần phải kết hôn gấp để chặn đường cài người của Tiền Vạn Hải. Nhưng trong danh sách giới thiệu có đến bốn ứng cử viên phù hợp.” “Tôi là người thứ mấy?” “Người đầu tiên.” “Vì sao?” “Bởi vì lúc xem mắt bốn người đó, chỉ có em nói một câu khiến anh cảm thấy em sẽ không bao giờ làm tổn thương anh.”

“Câu gì cơ?”

Anh im lặng một hồi lâu. “Em nói, ‘Tôi không quan tâm anh có tiền hay không, tôi chỉ quan tâm anh có thành tâm hay không’.”

Tôi nhớ ra câu nói đó. Ba năm trước lúc xem mắt, bà mai hỏi tôi yêu cầu lớn nhất về nhà trai là gì, tôi chỉ thuận miệng trả lời một câu như thế. Không ngờ anh lại nhớ kỹ đến tận bây giờ.

“Lục Diễn Chu, câu nói ấy chỉ chứng minh rằng tôi không quan tâm tiền bạc. Chứ không chứng minh được—” “Đối với anh, như vậy là đủ rồi.”

Anh quay lưng lại, tiếp tục thái đồ ăn. “Canh hầm thêm 10 phút nữa là xong. Em ra sofa ngồi nghỉ đi.”

Tôi đứng chôn chân tại chỗ, bàn tay khẽ đặt lên bụng. Đứa bé lại đạp một cú nữa. Triệu Phương thập thò ngoài phòng khách nhìn lén, bị tôi trừng mắt một cái sợ hãi rụt đầu lại. Đêm hôm đó, lần đầu tiên tôi chủ động đưa tay ra, nắm lấy tay Lục Diễn Chu. Chỉ một lát thôi.

Đến 3 giờ sáng hôm đó, tôi bị đánh thức bởi tràng chuông điện thoại dồn dập. Màn hình điện thoại Lục Diễn Chu sáng lên. Anh bắt máy, nghe chưa tới 10 giây, bật phắt dậy khỏi giường. “Chuyện xảy ra từ khi nào?” Lời đáp lại qua điện thoại tôi nghe không rõ. “Tôi tới ngay.”

Anh cúp máy, vơ vội quần áo mặc vào người. “Có chuyện gì thế?” “Bệnh viện xảy ra chuyện rồi.” “Chuyện gì?”

Anh đã cầm lấy chìa khóa xe bước ra cửa, bỗng khựng lại ngoảnh đầu nhìn tôi. “Có người lén bỏ một phong thư nặc danh và một xấp ảnh vào phòng làm việc của anh. Nội dung là — những bức ảnh ‘thân mật’ giữa anh và Tiền Vi.”

Máu nóng tức thì xộc thẳng lên não. “Ảnh gì cơ?” “Là ảnh ghép photoshop. Làm giống y như thật.” “Là ai làm?” “Không cần đoán.”