Triệu Phương lập tức xua tay: “Đúng đúng đúng, Tô Niệm cô đi đi, xào vài món, hầm thêm nồi canh.”
Tôi đứng chôn chân tại chỗ.
“Sao thế?” Triệu Phương trừng mắt, “Bảo đi nấu cơm mà điếc à?”
“Tôi bị thiếu máu.” Giọng tôi không lớn, nhưng phòng khách bỗng chốc im bặt.
Triệu Phương phản ứng đầu tiên: “Thiếu máu? Ai mang thai mà chẳng thiếu máu? Hồi tôi còn trẻ thiếu máu vẫn làm việc ầm ầm, thanh niên các người bây giờ đúng là ẻo lả tiểu thư—”
“Bác sĩ nói Hemoglobin 87, cần phải tĩnh dưỡng.” “Tám mươi bảy với chả tám mươi tám, lời bác sĩ ở trạm y tế phường mà cô cũng tin?”
“Không phải trạm y tế phường.” Tôi ngừng một nhịp. “Là Bệnh viện Tỉnh.”
Trên mặt Triệu Phương thoáng qua tia hoảng hốt: “Ai cho cô đến Bệnh viện Tỉnh? Phí khám bệnh bao nhiêu? Có phải cô lại tiêu xài hoang phí không?”
“Không mất tiền.” “Không mất tiền? Bệnh viện Tỉnh mà không mất tiền?”
“Chồng tôi làm việc ở đó.”
Phòng khách im phăng phắc. Điện thoại trên tay Lục Dao suýt thì rơi xuống đất. Sắc mặt Triệu Phương biến đổi liên tục, cuối cùng nặn ra một nụ cười gượng gạo: “Cô nói sảng cái gì vậy? Diễn Chu rõ ràng ở phòng khám khu phố—”
“Phòng khám khu phố không có chức bác sĩ trưởng khoa.” Giọng tôi rất bình thản, “Cũng không có treo ảnh chụp tập thể cả khoa.”
Triệu Phương đứng bật dậy, đôi môi run rẩy. Tiền Vi lại đột nhiên bật cười.
“Bác sĩ trưởng khoa?” Cô ta bưng tách trà nhấp một ngụm, “Cô có chắc là nhìn rõ không? Biết đâu chỉ là người trùng tên trùng họ.”
“Trên ảnh là mặt của anh ấy.”
Tiền Vi đặt tách trà xuống, nét mặt không biểu lộ gì, nhưng đầu ngón tay lại gõ nhẹ lên thành tách. “Thú vị thật.”
Có tiếng mở khóa cửa truyền vào. Lục Diễn Chu bước vào nhà. Anh ta đã thay một chiếc áo khoác mỏng màu đen, trên tay xách hai túi đồ lớn. Vừa bước vào đã lướt mắt qua đám người trong phòng khách, ánh mắt dừng lại trên người Tiền Vi chưa tới một giây.
Triệu Phương lập tức đon đả cười: “Diễn Chu về rồi à? Cơm nước chưa nấu đâu, chị… Tô Niệm nói nó bị thiếu máu—”
“Con biết.”
Anh ta đặt các túi đồ lên bàn ăn, lấy từng món ra. Thịt bò. Rau chân vịt. Táo đỏ. Đương quy. Mè đen. Thuốc sắt. Axit folic. Sữa bầu.
Triệu Phương sững sờ. Lục Dao cũng ngớ người.
Lục Diễn Chu không thèm ngoảnh lại, nói với tôi: “Ngồi xuống, đừng đứng mãi thế.”
“Diễn Chu,” Triệu Phương hoàn hồn, “Con mua mấy thứ này làm gì? Trong nhà đâu thiếu đồ ăn—”
“Cô ấy bị thiếu máu do thiếu sắt, Hemoglobin 87.” Anh mở hộp thuốc sắt, đổ ra hai viên, rót một ly nước ấm đưa cho tôi, “Thai phụ bình thường không được thấp hơn 110.”
Triệu Phương há hốc miệng.
“Bình thường mọi người cho cô ấy ăn cái gì?” Anh ta quay người lại, giọng không nặng nề, nhưng tôi thấy Triệu Phương phải lùi lại nửa bước.
“Thì đồ ăn bình thường, ngày ba bữa có thiếu bữa nào đâu—” “Ba bữa ăn cái gì?”
Triệu Phương nghẹn họng. Lục Dao lầm bầm: “Có phải bọn em không cho chị ấy ăn đâu, là chị ấy ốm nghén nuốt không vô—”
“Ốm nghén nuốt không vô là mọi người vứt mặc kệ sao?”
Lục Diễn Chu cất nốt gói đồ cuối cùng, rửa tay, đi thẳng vào bếp. Từ lúc tôi lấy anh ta vào cái nhà này, đây là lần đầu tiên anh ta vào bếp.
Triệu Phương đứng như trời trồng, mặt mày nhăn nhó như nuốt phải ruồi. Tiền Vi lại đứng lên, vuốt nếp áo măng tô, bước đến cửa bếp, nghiêng người dựa vào khung cửa.
“Đàn anh, có cần em giúp một tay không?”
“Đàn anh.” Ly nước ấm trên tay tôi suýt sánh ra ngoài.
Lục Diễn Chu không ngoảnh đầu: “Không cần.”
Tiền Vi không rời đi, mỉm cười: “Em nhớ hồi trước anh ghét nhất là vào bếp. Năm đại học năm ba đi liên hoan, anh từng nói đời này sẽ không bao giờ nấu ăn cho bất kỳ ai.”
Khi nói đến ba chữ “bất kỳ ai”, cô ta cố ý liếc nhìn tôi một cái.
Tôi cụp mắt, uống viên thuốc sắt.
Trong bếp vang lên tiếng thái rau nhịp nhàng. Hai mươi phút sau, Lục Diễn Chu bưng ra một bát cháo thịt bò băm rau chân vịt, đặt trước mặt tôi. “Ăn cháo trước đi, tối anh sẽ nấu canh đương quy táo đỏ cho em.”
Triệu Phương đứng bên cạnh nhìn, sắc mặt xám xịt. “Diễn Chu, con từ khi nào…”
“Từ khi nào biết nấu ăn?” Anh ta nói thay bà, “Hồi làm Bác sĩ nội trú trưởng, nhà ăn đóng cửa thì tự mình nấu.”
“Bác sĩ nội trú trưởng.” Cơ mặt Triệu Phương giật thót. Bác sĩ quèn ở phòng khám khu phố, lấy đâu ra chức danh Bác sĩ nội trú trưởng?
Tiền Vi lại chẳng có vẻ gì bất ngờ, quay về ghế ngồi vắt chéo chân, thong thả nói: “Năm đó Diễn Chu làm nội trú trưởng quả thật vất vả, làm việc ròng rã 36 tiếng không nghỉ, mổ ca này nối tiếp ca kia. Lúc ấy giáo sư hướng dẫn nói anh ấy là người liều mạng nhất khoa.”
Mỗi một câu chữ đều như đang muốn nói cho tôi biết — cô ta hiểu chồng tôi nhiều hơn tôi.
Tôi cúi đầu húp cháo. Cháo ninh rất nhừ, rau chân vịt thái sợi nhỏ, thịt bò băm nhuyễn, không hề bị lợn cợn chút nào. Rất ngon. Ba năm rồi, đây là lần đầu tiên tôi ăn đồ anh nấu. Và cũng là lần đầu tiên tôi nhận ra, tôi chẳng biết chút gì về anh cả.
Lục Dao ghé sát tai Triệu Phương thì thầm hai câu, mặt Triệu Phương càng tối sầm lại. “Tô Niệm,” Triệu Phương chợt lên tiếng, “Hôm nay cô đến Bệnh viện Tỉnh, có phải là cố tình điều tra gốc gác của Diễn Chu không?”
Tôi đặt bát xuống. “Tôi đi khám thai. Tình cờ nhìn thấy bức ảnh chụp ở hành lang khoa.”
“Tình cờ?” Triệu Phương cười khẩy, “Cô sớm đã nghi ngờ, nên cố tình chạy đến Bệnh viện Tỉnh thì có!”
“Mẹ.” Lục Diễn Chu bước từ bếp ra, “Cô ấy là vợ con, đến bệnh viện con làm việc để khám thai, có vấn đề gì sao?”
Triệu Phương nghẹn họng.
Tiền Vi đúng lúc xen lời: “Dì đừng giận, Diễn Chu cũng là quan tâm chị dâu thôi. Nhưng Diễn Chu này, sao trước giờ anh không nói với chị dâu chuyện anh làm việc ở Bệnh viện Tỉnh? Anh giấu cũng kỹ quá đấy.”
Lời nói đầy hàm ý đâm thọc. Lục Diễn Chu liếc nhìn cô ta. “Hôm nay cô đến đây, ai mời?”
Tiền Vi khẽ sững người, nhưng ngay lập tức mỉm cười: “Dao Dao mời mà. Bọn em là bạn thân, đến ngồi chơi một lát không được sao?”
Lục Diễn Chu không đáp, quay sang nói với Triệu Phương: “Từ nay việc khám thai của Tô Niệm do con sắp xếp. Cô ấy không làm việc nhà, không nấu cơm, không lau nhà.”
“Dựa vào đâu?” Triệu Phương cao giọng, “Nó gả vào nhà họ Lục, thì phải—”
“Cô ấy đang mang thai con của nhà họ Lục.” Chỉ một câu, Triệu Phương câm bặt. Nhưng ánh mắt bà ta cho tôi biết, chuyện này chưa xong đâu.
Đêm đó, Lục Diễn Chu ngủ cạnh tôi. Ba năm qua, hầu như ngày nào anh ta cũng “trực đêm”, dù có về nhà cũng ngủ ở phòng làm việc. Tôi từng tưởng anh ta không thích tôi, cưới tôi chỉ vì sự sắp đặt của hai nhà. Giờ xem ra, phán đoán “không thích” có lẽ vẫn đúng, nhưng những thứ khác — toàn là giả dối.
“Vì sao anh lừa tôi?” Trong màn đêm, tôi cất lời.
Anh ta không đáp.
“Anh không phải bác sĩ ở phòng khám khu phố. Anh là bác sĩ trưởng khoa ở Bệnh viện Tỉnh. Lương mỗi tháng của anh không chỉ có 5.000 tệ. Anh căn bản không cần tôi phải cày cuốc nhận việc ngoài để nuôi gia đình.” “Vì sao anh giấu tôi?”
