Vì đi theo Trình Lễ Tự, tôi từ chối cuộc hôn nhân liên hôn, đổi lại là một cái tát của mẹ, và một câu của cha: “Đã bước ra khỏi cánh cửa này thì đừng có quay lại nữa.”
Mười tám năm.
Anh ta từ một thằng nghèo ở cảng Hồng Thành, gánh hàng ở bến tàu, từng bước ngồi lên chiếc ghế cao nhất.
Anh ta lấy mạng mình ra đánh đổi, tôi cũng đem cả mạng mình mà theo.
Họng súng chĩa sát trán tôi, tôi không lùi.
Sổ sách nát vụn trong tay, tôi không buông.
Ba mươi ba con phố ở Hồng Thành, mỗi một con đều từng thấm máu và gan dạ của tôi.
Ngày anh ta rửa tay gác kiếm, tôi mặc chiếc sườn xám cất kỹ dưới đáy rương, ngồi ở bàn chính.
Anh ta bước lên sân khấu, bên cạnh còn khoác tay một người.
Một chiếc váy trắng tinh, mày mắt rụt rè.
Trình Lễ Tự cầm micro, trước mặt tất cả mọi người nói:
“Mấy năm nay lưỡi dao liếm máu, tôi có lỗi với quá nhiều người. Hôm nay dừng lại, là vì cô ấy.”
Anh ta cúi đầu nhìn cô gái ấy, ánh mắt là điều tôi chưa từng thấy qua.
“Cô ấy nhát gan,” anh ta cười cười, giọng rất khẽ, “tôi không thể để cô ấy đi theo tôi mà ngày nào cũng thấp thỏm sợ hãi.”
Cả sảnh vang lên tiếng vỗ tay.
Lão Tứ bưng ly rượu chen tới, say khướt cụng ly với tôi: “Chị dâu, cô ta giống chị hồi mười tám tuổi quá.”
Tôi nhìn rõ gương mặt đó.
Đúng là giống.
Bởi vì vốn dĩ cô ta phải giống tôi.
Cô ta họ Minh, là con gái út của nhà họ Minh ở Bắc Kinh.
Là em gái được sinh ra sau khi cha mẹ cắt đứt quan hệ với tôi.
